eDitorial Flores en la Basura

Tiempos perdidos

2012-02-15T08:54:00.001-08:00

Esos tiempos perdidos,
Esos tiempos que ya no volverán;
No volverán, porque ese día no te dejaron seguir avanzando,
Avanzar eso era lo que se tenía que hacer,
Avanzar y arreglar la carga;
Pero no te dejaron,
No te dejaron, y el tiempo se ha perdido,
Te quieren dejar marcando el paso,
Para que tus tiempos,
Sean tiempos perdidos.

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Ned Ludd

Risas de sufrimiento

2012-02-04T08:40:00.000-08:00

Hubiese querido no ver lo que vi, eso que se veía tan alegre,
trapecistas, payasos, malabaristas, luces,
no eran más que una farsa,
solamente era una pantalla para ocultar la realidad,
animales atrapados, encerrados, golpeados, obligados, sin derechos,
porque para esos payasos ellos no lo tienen,
veo castigos humillantes en contra de seres indefensos,
seres que fueron apresados por seres sin conciencia,
viven como en una dictadura, se pueden oír sus llantos durante las noches,
llantos que piden auxilio, llantos de libertad.

Me pregunto porque ellos,
porque justamente ellos son los condenados a vivir al lado de esos seres sin conciencia,
el eco de su sufrimiento solo unos pocos los escuchan,
otros los ignoran,
los ignoran
porque su ganancia importa más que oír el llamado de un ser que vive, piensa y siente,
que siente que su existencia es vivir agradando a mentes cegadas,
para así ser menos humillado de lo que ya son.

No se puede vivir de esa manera,
no se puede haber llegado a este mundo solo con el fin de sufrir,
no se puede entender que alguien que supuestamente piensa,
engendre el miedo
para así obtener un mar de risas falsas,
un mar de risas que al final matan.

Ned Ludd

Gritos en el silencio

2012-02-04T08:38:00.000-08:00

Al caminar entre la gente me doy cuenta que mi conciencia fue vendida,
una vez más me quedo sin oportunidad, sin sueños, sin nada,
nada puedo hacer si me han quitado lo más valioso de mi vida,
me han quitado mi vida.

Hoy una vez más he sido mortificado,
le han puesto un candado tan inmenso a mi puerta, que no me deja salir,
me tiene atascado en el abismo, me tiene atascado sin poder sentir que puedo,
quieren hacer creer que soy yo el que no quiere salir de este encierro,
para así mostrar su falsa grandeza ante mis ojos.

Mi tiempo pasa desapercibido para ellos, solo el tiempo de ellos es el que vale,
su arrogante alegría muestra los beneficios de sus falacias,
mis gritos de verdad no son escuchados,
pero no importa,
superaré este momento triste y amargo donde la mentira quiere reinar
y romperé ese candado malicioso que me ofusca
y que me hace estar en medio de fantasmas de injusticias.

Saldré y comenzaré a sentir y forjar la dicha de la igualdad
frente a la mirada de aquellos que no la quieren,
no la quieren, porque ellos saben… que somos muchos.

Ned Ludd

VUELTA CARNERO

2011-10-18T14:29:00.000-07:00

Nunca nada para siempre,
Todo cambia…
¡Todo!
Hasta lo más sólido se dobla.
Los grillos un día callan,
El fuego se extingue,
Las patas de la mesa se apolillan,
El desierto florece
Y las doncellas se vuelven putas.

Ayer me di cuenta
Me bastó una noche,
Un día
Y confirmé mi teoría.
Así que alerta,
Hay mucha mierda
Que te puede caer
Pa cagarte la cabeza.
Recuerda que dios está en el cielo
Y le gusta weviar,
“mandar pruebas”.

Mantente vío.
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Felipe Flores

Turbulencia en el Bus.

2011-09-12T15:26:00.000-07:00

Ataque de histeria,"colectiva o no".

Se niega en nacer la sangre de los días encerrados-
y la tranquilidad -inaceptable a mi persona-
no es mas que la parábola del niño que no quiere sentirse solo en casa.

Resulta que no juego y no sintiendo
siento que no siento:

El miedo hacia los trenes donde viajaba dieron siniestros sucesos de destierros,
y en mi alma poblada de ilusiones viajó la nube apuñalada
derramando lagrimas negras de sucias caricias caídas.

SEÑORES PASAJEROS: Arde la turbulencia en el bus de vida.
________________________
PabloGuerrero

Canto a mi mismo; la cita en el espejo.

2011-07-10T09:03:00.000-07:00

_Poetas, poetas de la vida...
¿Que es un letargo si no mas que sufrir?
quizá digamos que es el aroma del alma
cuando en su camino a la languidez amorosa
nos hace recordar, desdeñando en palabras,
en lo que alguna vez deseamos:
El alma de las pasiones...
siendo que realmente NO ESTAMOS, nunca
ni tu y yo cuando decimos "Solos" ...

_Basta poetas; amigos de brazos caídos.
¿Que es el refugio de existir cuando no hacemos del vivir nuestra vida?
poetas padecientes, llantos agónicos
y miradas que llaman a la desesperanza...

...el té se enfría con las horas servidas en la nada.
Y tú? y tú? sigues bebiendo del olvido.
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PabloGuerrero.

Soledad Vacía.

2011-06-13T10:03:00.000-07:00

A mi copa los saludos en el noctámbulo de los delirios…
A mí dicha los vencidos, que del tiempo no nos quedan
más que migajas de pensamientos.

Soy pauta que sin escrúpulo camina en el baile del desentendimiento hacia la mentira.
Que no afirmo los pasos, no.

Me aguanto las ganas de acariciar los aromas,
Besar tus cabellos y despedirme por la noche
sabiendo que mañana no nos separaremos.

No espero del vacío un silencio más próximo al que imagino.

La rosa duerme en tu almohada, pero querida,
esta noche el rosal de las espinas clavara más fuerte;
irrisorio por la garganta y perdido en el corazón.
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Pablo Guerrero.

2011-05-05T07:51:00.000-07:00

Se me dicen los dolores desde adentro
"que avancen, que avancen lentamente".-
No busquemos la aguja en el pajar del destino, pues
esta marea ha irradiado mis olas con un manto,
con el mismo paño en el cual secan lagrimas de cementerio:
.cuando éste es niño y no le importa caerse sobre sus rodillas,
ni ensuciarse con las manchas de la vida.

¿donde habita, entonces, la cólera del que no habita?
si su frío cuerpo es mustia flor que adorna la cornisa:
lapida que es puerta entre piel y sentimiento.

Domingosdomingos...¿no son extraños ya sus nombres?
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Pablo.

A las lagrimas del Mar.

2011-04-26T12:23:00.000-07:00

No canto del gélido pasajero traslucido a su estancia,
a girar en el día a día, que es un segundo y nada más,
los aromas malditos de las flores que arrojamos a las lagrimas del mar.

No busco huella en la arena ni lamento en los vientos.
De esta flor nace un pétalo con gusto a sal; mientras cielos, que avanzan forjando sotaventos,
fabrican nubes rasgadas y fosas con lagrimales negros:
pasajeros de vuelos gravitos y mariposas caídas a las lagrimas del mar.
_________________________________________
Pablo Guerrero - 17Abr

Anomalías del Ciclo del Agua: Diluvio.

2011-04-26T12:19:00.000-07:00

Te vi caer desde el cielo
y a muchas como tu
venir con alegria sobre los hombres
Vi que cubriste de flores la tierra
y engordaste los pastos
Aumentaste los lagos y la vida en ellos.

Te vi explotar en el suelo
y a muchas como tu
venir con fuerza sobre el hombre
Vi arboles rejuvenecer
y a sus frutos saciar nuestro apetito
ahogaste los ríos
y buscaron nueva tierra.

Te vi caer desde el cielo
explotando en el suelo
y a muchas como tu
venir con furia sobre mi techo
derrumbar mis terrenos
y llevarte a mi pueblo.
__________________________
Eduardo Luco.

carta de presentación

2011-03-23T20:49:00.000-07:00

De mí se cree mucho
Poco
O nada
Mejor sería no creer solamente

Se perderían menos miedo
Minutos
Segundos
Y las horas seguirían todas iguales
Anotadas en los horarios perpetuos
E inútiles

De mí suele sospecharse cosa siniestra
Indefensa
La vida
Lo cierto es que yo hago nata de la muerte
Mejor sería no crear solamente.
____________________________________
EmiLi0 BarretT

dolores de muela gratuitos

2011-03-21T21:35:00.000-07:00

los tengo yo
por ser el rey de los hombres honrados
honrado es sinónimo de weón en $hile
y si no es chiste
menos ver
so.

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Emilio Barrett poeta a dudas penas

Memoria de un tiempo.

2011-03-18T08:18:00.000-07:00

Las horas otoñales pasaron enfermas con sensación a primavera.
- Se adjudica al presente escrito el gravitó vuelo rotundo de aves enamoradas-
Es el pasar, el transitar lento de alas inciertas que corteja al tiempo
haciendo beber al viento los aires de su momento.
Es esta una fosa de nacimientos, de un olvido hacia penas y alegrías,
de un gravitar de aves enamoradas conocedoras de una misma sonrisa, la vida.

No niego lúgubres momentos, pero
¿Desde el fondo no se observa con más belleza el brillo de la noche?
observar y fundir sentimientos de vivencias, remontar los aires y calmar los vértigos.

El recuerdo es un invitado inefable,
una zancadilla al desperdicio de olvidar mi niñez;
Aun no soy niño ¿como recordar?
el acontecer es trágico, insoluble, despreciable.
Y afirmo con certeza en mi incierto mundo
Que las horas otoñales pasaron por el frente
permaneciendo como primavera enferma constante en cada momento de sentimiento.
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Pablo Guerrero - Poeta mal pario

Copiar y pegar, pos-modernismo o tributo a la poesia de Parra ya que están tan de moda los plagios llamados tributos

2011-02-15T14:51:00.001-08:00

El abuso del alcohol
Y encima
De las razones sin fundamento

El relajo sexual
Expuesto en damas y varones
Con múltiples amantes

La mentira que deja bien

El no estar de acuerdo
sabiendo que el otro tiene la razón

publicar estupideces
en la portada de los diarios

desear la mujer del prójimo
reflexionando que ninguna mujer tiene dueño
(allá el que lo cree o no)

Expulsar a los arrendatarios
Por borrachos y escandalosos

Sumarios en la administración pública
Por falta de probidad
Donde los jueces poseen trayectoria en la materia

Decir que el sistema funciona
Esclavos ostentando sabiduría con frases seudo-filosóficas
Fabricadas por filósofos actuales de renombre

El cortejo internetizado
Los posteos absurdos y las llamadas
A celulares de 10 segundos (y perdidas)

El poderoso imperialismo
Creído medieval (inocentemente)

La seducción prácticamente erótica de los malls
Gastar lo que no tenemos
Aparentar

Las pequeñas organizaciones
Entre ellas
Asociación de pedófilos
“Amantes” de los niños

El abuso de la pasta base
Y la marihuana por aburrimiento
(con sus mezclas, derivados, alucinógenos, estimulantes, depresores familiares)

Tener mala conciencia de hacerlo sin condón
(a pesar de ser rico es peligroso)

Programas radio-religiosos
Convencer con ideas livianas
Ingenuamente esperanzadoras

Los intentos de conquista
Mal llamados poéticos
(cursis y entupidos a mi gusto)
(aunque la mayoría de las veces funcionan)

El arribismo de los imbéciles
Que no advierten su calidad de “mascotas del jefe”
Aunque hay excepciones
Weones que se dan cuenta
A esos sólo los webeo un ratito

Los intentos desesperados de salvación
De los ancianos
Que irremediablemente quedarán pate” laucha

La lectura desechable de autoayuda

Las malas interpretaciones
La tergiversación de los conflictos

La medicina alternativa de usura
La flojera juvenil
El suicidio por encargo

Botar el concho de la cerveza

Las desmemorización de las tablas de multiplicar
Reemplazo del resentimiento social
Por la envidia competitiva

El arrepentimiento
Dar de comer a los pobres
Con frases políticas prefabricadas
Manufacturar los ideales
Salirse del protocolo

Los problemas de aritmética
Estacionarse en lugar para personas con movilidad reducida

Dar el número celular
A quien no se conoce

La provocación sexual general

La bipolaridad
Y el estrés profesionales

La prostitución en los medios masivos
Y como forma de financiamiento
Para la educación superior

La legalización de la pastilla
Del día después
Para después de

Publicar en radiodifusiones, diarios e Internet
Nuestra soledad, intimidades
Y disposición amatoria

Las múltiples interpretaciones de la realidad

El neoprén de los niños
Debajo de los puentes
(el tolueno o la bencina como alternativas igual de atractivas)

El destape de las degeneraciones sacerdotales
Y la sociedad ignora el tema de la satisfacción sexual reprimida
De los curas que se masturban con la misma mano que dan la hostia

Aparearse en grupo
El sexo en la playa
El olvido etílico

Los antivalores expuestos reproducidos e incentivados
Por quienes dicen defender la virtud

La lenta autodestrucción de los cobardes

El populismo político
El consumo indiscriminado de hot-dog
(fenómenos que aunque usted no lo crea están relacionados)
(¿cuántas vienesas se come usted al mes?)

Ir al baño en buses y aviones

Las primeras masturbaciones con ciber-pornografía

La memorización calendárica inconciente
De onomásticos que incentivan
El consumo de productos de tercera necesidad.
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WALdoni

Un millon de aves muertas!!!

2011-02-11T06:15:00.001-08:00

¡¡Un millón de aves muertas!!!
y la flor no nació en primavera,
En cada estación se borro de la memoria los pétalos Y
los besos otoñales y cálidos de madriguera...
Se carcomió los recuerdos! cual oruga que danza por el tallo
devorando hojas, que en otra mentira no reconoció las semillas..

¡¡¡UN MILLÓN DE AVES MUERTAS !!!
¡¡¡¡SON EL FRUTO!!! ¡¡UN MILLÓN DE AVES CAÍDAS!!!!

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Pablo Guerrero.- Poeta mal parió,

Espejo(...)

2011-02-08T14:22:00.001-08:00

Te extraño por el vago y desolado recuerdo de un amante apasionado,
por el perdido miedo de una sensación extraviada en sótanos florecidos.

El pasto alumbra los llantos, grita en el vacío:
¡Rocío!¡rocío! Agua! Vida! - ¡Sed de mi!

En mi mente, ausencia es el nuevo nombre.
Tus besos no contestan el re-encuentro con tus alas
y ellas se posan en el pecho, detestable, de la momia de tus amores.
¡Costumbre ama tu cuerpo y miedo gritan tus labios!

Y mi vista, que con tacto aprecia el infierno interno de mis manos
abraza el ceño fruncido de una pared envejecida,
la sin fuerza, el verdugo de mi infante madurez.
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Pablo Guerrero -

Icaro o el descanso en tus labios.

2011-02-03T17:05:00.000-08:00

¿Quien alma mía - triste y moribunda-
cantaría a los espejos de tu imaginación?
¿Quien, alma triste e insegura como el mismo amor;
Niña tras las sabanas, amante fugitiva,
viuda temerosa y enamorada
Quien adoraría tus labios y
cantaría -estremecido- a las orillas de tu cama?

Quien si no yo; Sentiría ser la brisa en tus mejillas,
la aurora naciente y el habitante, indefinido, de tu estancia;
almohada donde el alma se hace una y se embriaga de
embriaguez amorosa.

¡Revive amada mía y bebamos del olvido!
Un suspiro mas hondo que el vacío.
Haz nacer en mi la llama ardiente de nuevos latidos,
La seducción finita de la muerte en cada frontera.
Sienteme, padeciendo en el filo del placer el Vértigo que
provoca Océanos y Calma vendavales.
_______________________________________
Pablo Guerrero. (denuevosa(b)mores)

Travesía traicionada

2011-01-25T11:56:00.000-08:00

I
Del dolor al olor;
Olor de homosexualidad pobre,
Sencilla y religiosa
Popular y mundana
Explotada y olvidada;
Desde la infancia escupida
A la adultez presurosa,
Taladreada por doquier
Por el estado de las cosas
Y el status quo sonante.
En el cuerpo del niño pequeño
Comienza el texto violento del entorno indiferente,
¡La calle selvática de colores y olores distintos!
¡De hedores e intenciones clandestinas!
¡De prostituciones barajadas con don dinero!
De búsqueda de ternura y afecto no encontrados.
Es el camino azaroso descubierto
Entre miedos y corajes,
Comienza la travesía incierta
De ademanes y miradas
Que afloran desde el escondite clandestino.
Búsqueda trisada y amalgamada
En rincones espontáneos -oscuros y viscosos-
Teñidos de silencio y habla muda
Escatimado por la miseria miserable
De la desesperación eclosionada
En los momentos violentos
Que encuentran muerte viva
Frente al hallazgo de un libertad restringida…

II
Se presenta la contradicción en el domo,
Donde la clase y el capital me posicionan,
Con vestidos y hablas distintas,
Con sueños y discursos antagónicos;
Sólo unidos por el vendaval sudoroso e hirviente
De los latidos coordinados de los cuerpos candentes.
Desde lo virtual y desconocido se presenta
El material plasmado y dispuesto;
Con caminos y sueños distantes
Chocan jaulas con aperturas y cierres
-con barrotes gruesos y delgados-
Que me dicen luego: “¡Qué mierda has hecho!”
Para luego negar la erotización consumada
Frente a un cuerpecito curioso
Enfrentado a lobos sedientos de sangre fresca.
Fui cómplice del legado histórico,
De la historia social negada,
Del vejamen acumulado de tiempos pretéritos,
De la soledad desesperada,
De la animalidad rebelde
Que desborda el vals civilizatorio y unívoco,
Para desafiar el control beligerante
En nuestras vidas pauteadas.
Pero aún así, suena el latido distante
En mis sábanas enredadas con sueños fugaces
El fantasma de un niño pasajero.
__________________________________
firma: El descontrolador escénico...

A las 8 con trabajo.

2011-01-24T05:04:00.000-08:00

Los ojos, derrumbados
fagotizan stress detrás de un escritorio,
la mente derruida se infecta, consume el cloro de la vida.
El artificio:
. normalidad,
. normalidad,
. normalidad.

Normalidad aburrida, apestosa de llantos vacíos.
De ¿¿sonrisas?? engendradas por el ano.
Sangro en pulsaciones, del tic-tac que
se ríe a carcajadas de mi humana existencia.
La perpetuación del capital es el dominio social
que tiene la autoridad:
Yo, un salvaje que abraza los labios del viento, labios!!!!!

Me siento dormido, conquistado a los pies de una oficina,
mi compañera es cansancio, mi brazo cansancio,
mis pies son cansancios y la vida un
saco enorme de muerte mal oliente

El trabajo, y la corbata,
la vida, la vida, la vida, la vida....
Al estante, la cuerda: Mi compañera.

Pondrá fin a la situación
llevándome al cadalso...
colgando todas las ganas que guarda el maldito universo.
________________________________________________________
El junior sin jefe.

De momentos.

2011-01-20T05:19:00.000-08:00

Sueñan mis labios con tu ahora,
en la tarde se posan los eclipses.
Ha caido el sol, hemos deslumbrado los alambres.

Son los ojos que hoy nos miran como victimas.
Y son las paces, que acechando hacen darle un tiro al amor.
La desaventura es el brazo amargo que
embellece mis latidos; dandole besos con
labios caramelos... avido y enamorado.
Un sin tiempo estrechando abrazos

Son las figuras que escapan del telar, mientras
se abren camino hacia mi choza.
"Quiero hundirme en tu madre-selva.
Acariciar cada instante y con mis manos
arrancarle pétalos a tu alma "
- alma profunda como el vino-

Es tu intriga sonrisa, que curioso,
hace renacer en mi la llama ardiente apasionada,
es tu sonrisa que se mezcla con el vértigo,
con la suave caricia dentro de la falda,
por debajo de la entrepierna.
Son esos besos que quiero darte mi alma,
mi cómplice gemela, mis sentimientos enlazados.
¡¡Es nuestra fuga y renacer!!
_________________________________-
Pablo Guerrero

en la Fosa Mariana.

2011-01-10T10:05:00.000-08:00

Al igual que en el mar,
Caí en la fosa de tu nombre mariana.
Estrechando mí abrazo al fondo del abismo.

Sin dudar me deje caer arrastrando las
manos empolvadas por paredes parlantes,
El sin yo del recuerdo.
Las estelas de la mugre por vivir.
Los pasos silenciosos que castigan al ciego, que
no camina si no sabe adonde mirar.

¿Es el vértigo quien cuestiona nuestros mares
O es la mentira quien ahogó nuestras verdades?
-No sabemos callar. No lo queremos-
Déjame cantar una bonita tonada,
Desde tus ojos, feos ojos que no saben mirar,
Hasta tu piel húmeda, congoja que aun remueve mis días.
¡¡Drama que mantiene al espectáculo ardiente y
vivo como la primera llama del sol!!
_________________________________
Pablo Guerrero

En el espejo.

2011-01-09T17:54:00.001-08:00

Me pesan las ganas de correr riendo y
sudan los coros que abrazan a la aurora.
El silencio es una estrella puesta en el brazo de dios.

¡¡Cállate Pablo!!

Bajemos las sonrisas, que hoy quiero escuchar verdades.
Traducir al margen del día a día las
banalidades que la vida me exaspera.

No es que me haya cubierto una ola y
me haya refrescado con el paso de la brisa,
más bien, fue la marea que empapo mí
angustioso canto y lo volvió ceniza, (sí, ¡ceniza!)
Tan extraño como los labios enamorados que no muerden,
como la sangre de vida en colores, y eso que uno es daltónico,
en la vida nunca se esta del lado correcto,
para todo hay una propaganda de errores ajenos.

Así son mis sentires: que No son despertares,
más recuerda que es ceniza de la vieja marea de la vida.
Es camino a camino en vías separadas,
en sentidos contrarios pero en la misma posición:
Un bucle inerme, inerte y sin inercia.

Yo se que mis ojos no brillan como los que contaba el
viejo Hank, más yo no bebo tantas alegrías,
suelo estar más dormido y un poco confundido:
Me baño con los sentimientos del resto del día y
no me se llevar (que mas bien es cargar) pero
¿a quien le importa? yo no necesito un camino,
tampoco compañía,
solo quiero un cielo donde desplegar mis alas para no volar.
______________________________________________
Pablo Guerrero

A mi combatiente silenciosa

2011-01-05T16:04:00.001-08:00

Siento el agrado de tener a alguien a mi lado
que cada vez que se comete una injusticia se indigna y repudia ese hecho, frente a la indiferencia de otros que justifican la agresión,
como un acto de defensa
y critican la libertad y el agrado de sentirse vivo, consciente,
consciente porque nosotros somos los que nos defendemos
y respondemos a ese ataque cobarde e inhumano,
siento que en el fondo de tu corazón te gustaría estar allí,
luchando por una sociedad más justa e igualitaria para todos,
este combate es así, se toman muchos riesgos,
sabemos que estamos en desventaja,
por eso solamente hay que morder y huir,
gracias por haber inculcado ese joven combatiente que hoy yace en mi
y que vivirá conmigo para siempre,
gracias por ser así como eres,
mi combatiente silenciosa,
mi mamá.
______________
Roberto (A)

Cuidado del Poeta

2010-12-23T14:12:00.000-08:00

Cuidado del poeta
“Escribe poesía”

Cuidado del poeta
“Es ajeno/excluido/inconcluso
Y su pesadilla es la vida”

Cuidado del poeta
“No es de temer”

Cuidado del poeta
“Deconstruye el mundo
Como si construyera una casa”

Cuidado del poeta
“Tiene instintos animales”

Cuidado del poeta
“Ladra pero muerde algo más
Que su mustia cola”

Cuidado del poeta
“Libertino/libertario/cuchitril
De esperas y lamentos”

Cuidado del poeta
“Miente sin querer”

Cuidado del poeta
“No cree ni recrea a dios”

Cuidado del poeta
“No sabe quién es,
Ni teme reconocer su desconocimiento”

Cuidado del poeta
“No sabe lo que dice
Aunque diga
Y lo peor es que suene
Como si supiera lo que parla”

Cuidado del poeta
“Carece de moral,
De buenas costumbres
Y de hábitos de limpieza”

Cuidado del poeta
“sobretodo si está bebido
No tanto si enamorado o
Desposeído”

Cuidado del poeta
“Tiene malos pensamientos,
Agradezcan a los policias
Y su terrible existencia
Sino violaría
Cuanta chiquilla respirase o no”

Cuidado del poeta
“Puede ser fatal”

Cuidado del poeta
“Aún cree en los sentimientos”
____________________________
dE eMilix KLandestinx

Entre burlas a dios.

2010-12-16T16:27:00.000-08:00

La blasfemia nace como el brillo áureo explotado de la tinta intima del sol, en vómitos decadentes, tiñendo el espectáculo.

La historia comienza en sonrisas infantiles, almas espontáneas y sensaciones controladas por una tradición;

el decadentismo social se aferra a la inocencia,

en él plantea su exilio hacia el eterno retorno, ¡para nosotros la miseria ambigua del caer queriendo!

Hoy escuche a un niño, con un juicio creativo en cada sensación, en él me hablaba de Dios.

Bajo la oscura sombra de su nube se iluminaba la sonrisa expropiadora de un amigo, atrapada hacia el miserable,

¡¡¡ Hacia su IDEA como espera, como futuro ¡!!!.

Mi amigo comenzó a jugar, con sonrisas tenues y miedo detonador de territorios.

Su abrazo estalla mi pensamiento, me hace ver los dientes filosos, pequeños y nuevos de una bestia inocente.

Hacia el fondo un sin-telón recreaba la escena en el atardecer, el beso incesante del océano acicalaba ideas bañadas de sensaciones,

veo la sentencia previa de un niño hacia Dios.

Recrea el paisaje de pasajes de su infancia, me lleva hacia una lluvia de imágenes,

donde me hacía contemplar -ardiendo- el llanto de la iglesia y el pudor universal de todas las edades.

Con sonrisas tímidas -que hace solo un rato nacían de haber derrumbado muros, ansiaban poder germinar como la sonrisa del

niño que quiere sentirse vivo, ósea Niño-.

Me hablaba de burlas, desfiguraciones corporales: caras de traseros inundadas en un güater.

Infancia, ¡cómica y trágica! Entusiasmado me llevaba hacia donde estaba ubicada la cuna del cerebro, los pensamientos,

me hablaba de conspiraciones apuntando hacia “Dios”, en él, el paisaje de pozos de mierda que la

gente creaba al cagar le sacaba filo al Verdugo de Lo Sagrado,

se eliminaba el miedo tatuado en la cima del mundo espiritual, la religiosidad.

Sorprendido por su inocencia, a la vez, me cuenta del vendaval que nos rodea,

como dos ráfagas violentas cruzadas en situaciones distintas,

en espacios distintos; el tiempo se detuvo mas rápido y se cruzaron los caminos…

...fuimos testigos del retazo, del juicio inexistente hacia el alma de las pasiones.

Nos dejamos llevar sintiendo y concretamos nuestra libertad.

Sucumbió el vértigo y como si nada, cansado, me abandono en la frontera de la creación con un desdén,

como un lugar ya poblado en su imaginación.

Su inocencia se hizo parte del entorno, fue niño y volvió a la realidad carcelaria de olvidar su niñez.

Sacudí mi cabeza y un ave acerco su mirada desde el fondo,

exclame hacia el aire : ¡me hizo llorar en gritos de ahogo emocional! ¡Mi amigo, mi nunca sobrino!

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Pablo Guerrero, desaliñado habitador de iquique. 16 dic.

Psicoanálisis torpeza y locura DELFUEGO

2010-12-16T14:26:00.000-08:00

Igual es difícil tratar de leer a Bachelard
Y su psicoanálisis del fuego
Por ejemplo
Si a una murallita de ladrillos está un güeón
Echándole la jineta encima a tu viejo por que la casa
Aquí y allá y tienen que pagar
Y tu viejo dice: pero si no tenemos plata
Y suenan sus palabras como la jerigonza de un niño
Opinando de asuntos los cuales todavía no comprende

Qué difícil es leer de fenomenología en tales condiciones
Mías
Cuando a menos de cuatro metros un hijo de puta trata de dictarle
A tu viejo una clase de cómo llevar una buena vida
Cuando es la suerte la que ha mantenido a la suya a salvo…

Y no hay pasos que suenen a teclas de piano hincándose
Cuando las manos y brazos se agitan cual palomas cobardes
Huyendo del ruido de las bocas y lenguas
Hablando gritando que la casa y la plata
Y la famosa necesidad con su cara de hereje

Parezco un borrego leyendo así
Esto de Bachelard
Entonces me levanto y salgo airado más que por la casa
Y por el insulto a mi viejo, por
Haberme descubierto leyendo así
Tan borreguito sobre el psicoanálisis del fuego
Que le digo qué chucha te pasa!!!
Y paf!
Aunque era más alto que yo
El putito suertudo se va de sangre al piso
Boca geta todo achocolatado
Y luego salpicado por los bototazos que le pego.

___________________________________
del poeta maletero Emilio Balboa Va-cheliar.

A la memoria de las niñas de Alto hospicio.

2010-12-12T21:43:00.000-08:00

(PLAGIO PUNGA A CRISTIAN WARNKEN Y SU DOLIDO POEMA CUICO A SU BELLA HIJA))

Llora por ti tu peladero, que siempre insistías en llamar "el peladero" para tratar de dar a entender que tu no vivías ahí. Llora el perro con tiña, al que le pusiste Chato y del que huías con pavor (decías que era un monstruo), cuando eras aun mas pequeña de lo que eras cuando falleciste. Llora el basural, que veías desde tu pieza que también es la de tu hermano, hermana, hermanita y hermanastros. Llora la cancha 6x12 donde corrías y te hacías re-joder las rodillas, como skater sin protección ni skay. Lloran los resbalines, oxidados y desoldados, esos que inauguró el gobierno con tanta pompa y no renueva hace tanto tiempo, esos por donde te lanzabas con gozo. Llora la bajada de Iquique- Alto Hospicio, y su autopista remodelada, de la cual no tenías opinión. Llora la vecina, a la que llamabas tía y te cuidaba, cuando tu madre partía a pedir verduras a la feria.

Lloran las aguas del pozo séptico, donde te quedabas mirando los pirgüines. El agua del grifo, que te asombraba tanto cuando tu madre iba a sacar de ahí en una olla para cocinar. Llora el agua salada del mar, salada igual que mis lágrimas.

Llora por ti el peluche del Pato Donald entierrado y sin una pata y el libro de Blanca Nieves que nunca pudiste leer, porque no fuiste al colegio Ni escuchar que decía, porque tu madre tampoco fue (únicos juguetes que alcanzaste a tener, por cierto), Llora por ti tu chupete mordido y remordido, que ahora suple tu ausencia, con el que juega hoy "El Chato" . Lloran por ti las gárgolas vivientes, esas que fuman y fuman pasta base en la misma cancha donde corrías y caías. Llora por ti la amasandería doña pepa donde fuiste con tu mami a comprar dos panes y mientras los pesaba para pagarlos, tomaste una manzana y la mordiste. Doña pepa dijo llévela no más. Llora por ti esa manzana que sí alcanzaste a comerte.

Llora la mesa de comer, hecha de sobrantes de la construcción, donde trabajó alguna vez el padre de tu medio hermano pancho, y los ya planos colchones de espuma donde dormiste junto al seba, al marco, al pancho, la karen, la brillit y la pequeña susan, todas las noches desde que naciste.

Llora el espejito donde te mirabas, y que terminaste quebrando, esa vez que tu madre te golpeó hasta dejarte en el hospital diciendo que te habías caído. Llora la canción "la gasolina" que bailabas cada vez que sonaba en la radio. Llorará el sol de invierno que sentirá tu no-presencia bajo los cholguanes y fonolas de tu ranchito, donde te paseabas todo el día en calzones y despertaste mas que alguna mirada del vecino de en frente que insistía en darte dulces y regalos, y algunas veces hasta te cuidó, el que tiempo después fue metido preso por pedófilo.

Lloran los gatos y ratones del basural que siempre ibas a espiar, y tu madre te regañaba explicándote las infecciones que traen, y que mas de alguna vez te robaron la comida. Lloran las fotos e imágenes de Chave, Los Pulentos, las de Mekano y Axe Bahia a quienes quisiste conocer, pero nunca alcanzaste pues quedabas muy atrás del público, cuando venían a hacer algún show a la Zofri. Llora playa Cavancha donde alguna vez pudiste darte el gusto de comer huevos duros y reír junto a tu madre. Qué fiesta!!. Qué alegría.

Llora el restorán donde fuiste a pedir algún restito de comida y no te dieron. Llora igual.

Llora el estadio tierra de campeones y el viejo pascuero, ninguno de los dos te conoció pero lloran también. Llora el pasaje progreso. Llora el trayecto que recorrían con tu mamá todos los días a pie, por no tener plata para la micro. Lloran los cojines y la colchas del poli dormitorio que utilizabas.

Todos lloran, tambien el charco donde te bañabas a escondidas, ¡!como llora desconsolado!!

Lloran las cosas que tocaste, los lugares donde anduviste y lloramos algunos de nosotros, ya sin lágrimas.

Entonces, a pesar de todo ¿por qué ries?, ¿por qué tu cara pura de niña muerta y violada insiste en reir, igual que los carabineros y los medios de comunicación cuando tu madre fue a denunciar tu desaparición? ¿Por qué ríes, niña de alto hospicio, ya olvidada por casi todos, mínima ciudadana nuestra?

Querida niña que mientras tu cuerpo sin vida hervía al sol, la clasista y prejuiciosa sociedad chilena comentaba que te habías ido a prostituir a Bolivia.

Un beso y un abrazo para tí, de parte de los que no aceptamos la injusticia que se cometió

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Waldo Waldoni

ENTRE CANIBALES (*)

2010-12-10T22:45:00.000-08:00

No se puede confundir,
El asombro frente a la densidad de
la delicadeza en el acto,
con el aroma a belleza de la pasión.

La lógica existe solo como mito,
Los momentos son únicos.

Cuando vemos el ambiente
incendiando en un rojo fulgor la vida,
es donde los deseos son instantáneos,
se convierten en pólvora activa,
Desfiguración carnal,
Sexo.

"el veneno no lo sentirás hasta el fin, mientras te muevas lento"
_________
(*) Corresponde al abrazo de la bestia que esconde la canción de soda stereo.

Pablo Guerrero - 11/12/2010

El Sonido me llevo a tu sentencia

2010-12-10T22:44:00.001-08:00

¿Te has fijado en el oído mismo?
¿Has tomado un sorbo de ti?
Nada en tu mundo de percepción, y
Encuentra la génesis,
El punto G de tu estancia de pie,
Zigzaguea en su escape, siente el
Vuelo acompañándola en el viaje…

…Sé sonido.

Tú, sucio animal de sonrisa engañosa,
Nunca conociste el abismo,
Te dejaste llevar como un saco de
piel muerta, arrastrado en el tiempo
estuviste tapado con la manta de la tradición,
No te dejaste escapar.

Ahora no rehúyas.
Levanta tus penas y canta en
el coro de la soledad.

Los momentos fortuitos son eternos,
Nuevos y espontáneos.

Renace en ti, bestia. Y rasguña
olfateando cada instante,
hazle nacer filo al placer,
sé tú tu libertad.
----------------------------------------------
Pablo Guerrero - 11/12/2010

Terminal.

2010-12-10T14:47:00.000-08:00

En la fría estación enciendo un café y
caliento un cigarrillo,
el vapor forma un alboroto, cae el mundo,
se desvanece en el espacio y me digo:
el tiempo no tiene historia, no reconoce espíritu.
En él se abraza una sonrisa efímera con alegría superflua.

Los vasos vacíos abundan en la soledad llena que me rodea,
vasos vacíos llenos de cicatrices abiertas,
sucios por la historia, repetidas con el tiempo.

Los trapos no cubren los vahos, no callan al olvido,
confieso que soy niño temeroso apretando una sonrisa, que
en la mano, en el alma tengo un alboroto encendido.
¿el sentido?... no hay sentido, no hay necesidad.
no hay causa, solo existencia.- y esto no es un producto-

Es existencia temible de pasos dolorosos,
de maquinas con itinerarios sangrantes,
arrastrando polvos mohosos en sacos de piel.

Una risa me estalla cuando recuerdo que dicen ser polvos de estrellas,
¿alguna vez fueron luz? JÁ! la moral se carcomió sus pasiones,
incendio sus destellos, sepultó los deseos.

En la estación todo está medido, el abrazo que existe es
la conducta vomitada de la normalidad;
ya no falta el aire cuando alguien dice: "te quiero"
y la piel no se pone tartamuda de nuevos suspiros sin adioses.
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Pablo Guerrero.

Sin trapos que nos cubran.

2010-12-05T16:06:00.000-08:00

Mi vida se convierte en una tumba,y
Al igual que un incienso los sentimientos incendiados
se consumen en cenizas. Caen al suelo queriendo figurar en el tiempo.
¡La puta tradición espanta primaveras!...
Aquí yace el día un homicida de la noche.

Él, solo se desnuda y tiñe en dorado el
mundo a mis pies. Camino por el cementerio global,
Beso a los extraños y aun así;
No encuentro una sonrisa sin las sabanas destapadas.

La vida tiene fiebre fúnebre con
fragancia a un aroma muerto.
Mis pies ya no dan grandes pasos…
…pienso:
La tierra se sostiene al margen de su existencia, se necesita.
¡ TAMBIÉN SOY NATURALEZA!-
Siento que el Color no es lúgubre ni alcanza tonos damascos,
El blanco dejo de ser cordura, y la noche un miedo espantoso.

Aun así, nuevamente azotados,
mis labios tienen en sus brazos a
la realidad vacía de mi persona.
Ella que puede caer hacia donde nunca hubo algo.
____________________________________________________
Pablo Guerrero - 01 /12 /2010

Viuda Suicida

2010-12-05T10:21:00.000-08:00

La lluvia hoy se hizo esperar...
Impaciente
Sobria
La esperaba hacia tiempo
Casi dormida
Hoy se lleva mis recuerdos menos tristes
La infancia que ya no esta
Las luces que se hicieron sombras
La lluvia hoy, me deja desnuda
Con mis emociones hipotecadas
Volando.. Girando.. Gritando
Y los amores sucios?
Y las resacas feas?
Esas que te dejan tanto gusto a vomito
Hoy me queda todo eso con la lluvia
Hoy me dejan asilada.. Con mi suicida
La lluvia y mi suicida
La suicida y la sangre
La sangre y los vasos q se rompen

Voy sin atreverme a ser todo..
A dejar nada
Sola con mi faso
Y mi vomito asqueroso
Voy.. Mejor no
Mejor me quedo..
No quiero que la lluvia me moje
No quiero q me borre mas recuerdos buenos
Porque ya no me acuerdo de vos
Y de nuestro amor
O tal vez si
Porque lo nuestro no fue tan bueno
Por eso ahora soy una viuda que no quiere ser suicida
O soy una suicida que no quiere ser más viuda
O será que me atrapo a mi misma?
Quisiera comprender..
Porque hoy, ya no me siento..
La lluvia me saco las sensaciones también
Y vuelvo a hablar de la lluvia
Y de mí sin vos
Vuelvo.. De nuevo
Aspirando mi blanca voluntad

___________________
romy bitterlady

Krónikas de Interné

2010-11-29T13:47:00.000-08:00

Necesitando el contacto con otros
Manoseo el cordón de plata ése
Que es el intenert que nos desconecta a todos
Para juntarnos sin unirnos
Y vitrineo como desquiciado
Lolitas y maduritas posando ante mi pajera cara
Al son del dominoes cantado por el gordo gilmour
Y mientras, en paralelo, entre miradas de sicópata
Leo a Borges y sus cuentos de laberintos y espejos
Inmersos en una misma mente

¿Es éste el contacto que buscaba?
Me traigo una cerveza del frizer
Está helada y me duelen las muelas
También hay puchos para quemar
Afuera hay bulla,
Acá reinicio la triste tonada de Syd
¿Le estaré siguiendo los pasos?
Tal vez sí, tal vez no

Entro al mesinyer, nadie me hablaescribe
Hablaescribe me suena a Orwell
Entra y le meto conversa a una chiquilla
Tiene una cámara y la conecta
Se me hace la chistocilla

Es una colegiala calienta sopa
Tiene lindos muslos,
Así como Katie Fey más que como Bianca Beauchamp
Que ya es una mujerona
Y entre unas y otras me excito
Me asusta en todo caso la calienta sopa,
Es delito aunque haya pelito,
Pero me dice que no me asuste
Que no muerde
Me gusta el web-eo
Ah que fome le digo entonces
Jejeje ríeescribe… ella.

Ah qué carajo le invito una cerveza
Ahora quiero asustarla yo
Pero no lo logro
Acepta…
Quedamos en juntarnos a tal hora
Más rato
Media hora más.
Carajo, tendré que bañarme, pienso.

Se va a bañar ella igual, me cuenta cocoroca
Puta que la cagué me digo,
Me pego una manflinfla en honor a mi locura
Con lindas fotillos de Internet.
__________________
versos de salón de Emirreto Balio.

Fragmentos de un cuaderno manchado de vino (*)

2010-11-29T13:21:00.000-08:00

Eres mi ventana
La que dá ése horizonte sempiterno
Que se hace nata en nada
Cuando te deseo
Y te se
En otro

De todas formas al caminar
Encuentro la mar de ventanas
Mirar por ellas puedo
(Si, claro)

Pero yo creo que deberías saber
Lo que yo se
Aunque no lo diga
Mi ventana de cristales rotos
Te lo anunciaba con su titilar
De cortinas viejas

Debiste haberlo sabido
Pero (siempre hay 1)
Preferiste abrir otro ventanal por delante
Y tus ojos hoy miran hacia otro lado

Debería saberlo yo ahora
Y dejarte pasar

Pero (aquí tenemos otro ya ves)
Tu eres (una ventana) especial
Terriblemente especial en cierto modo
Y no hay con que otro horizonte
Cubrir el vacío que
Contemplo hoy

Aunque corra y corra
Yo se
Y tu sabes
Que nuestras ventanas eran continuas (¿aún lo son?)
Y mi silencio se vuelve mutuo
Este puto día.

.........................

Reescribo poemas
Uno tras otro
El mismo en realidad
Te acercas tanto al hacerlo
Incluso al diluirte ante mí

Un recuerdo silente
Cortinas soplando aire helado
Sobre el piso frío
Miro sus huellas abstractas
Desaparecer

Camino para estar quieto
Deseo un deseo tras otro
Tu misma en realidad
Diluyéndome por el piso

Doy frío
Nos separan como mil kilómetros
Y éstas letras mustias no alcanzan
(Lo que es obvio)
A acortar las distancias

.......................

Yo quería cantarte al oído
Una canción
No sabiéndome la letra
Olvidando las reglas de puntuación
Y el ritmo lo pondrías tu
La tonada no seria gran cosa
Yo quería intentarlo de todos modos
Mis labios a tu oreja rozar
Con el murmullo tibio de mi voz

Mi timbre no es adecuado
Mis cambios de humor desvarían los tonos
Tal vez no habría sido la gran cosa
Yo quería intentarlo de todos modos
Mi murmullo por tu oído
Tu oreja tibia rozando mi voz

Yo quise tanto cantarte una canción
De cualquier modo
No pasó de ser una
mera
excusa.

________________________
(*) el título es expropiado, lo se.
los versos son, sin embargo, o con embargo en realidá, del poeta clandestino E. Barrett.

Poema en blanco.

2010-11-23T05:36:00.000-08:00

Las trizas del silencio,

las vanguardias del silencio: calladas eternamente.

El silencio cubre los vahos; y también

nuestro encuentro al anochecer.

Nosotros y el único momento...

Tapados entre las sabanas.

Y bajo las mantas, los besos perdidos encontraran su azar,

entre palabras babosas con silencios rumiantes,

sin destino, sin futuro. Pues;

El suicidio del tiempo es inminente.

Se concreta al margen de nuestra eternidad.

Tú y yo. Abrazados a la copula;

Bañados con la sangre de nuestro propio espectáculo.

Mutilados en el inconsciente abandonaremos las esperas,

Nacerán alas de sentimientos. Y tus labios se asemejaran a mi estancia.

El sexo, desfigurado fulminara las imágenes,

Y el coito no tendrá lugar físico,

A media voz las lenguas suenan más fuerte;

solo restaran las almohadas vacías.

Tomaremos del vino y acicalaremos nuestras manos,

Para acabar finalmente en un cigarrillo;

Y ver que en tus ojos vuelvo a escribir.

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Pablo Guerrero - Valparaiso. (23/11)

Triunfo.

2010-11-20T07:14:00.000-08:00

El Eón ha caído,

se entumece alrededor de mis

pies formando un epicarpio.

Es la bahía de los adioses,

el grito de la desesperanza haciéndole un llamado a la muerte.

Trastornada y cansada después de varios siglos.

Se asoma y me cubre con el canto de su beso amargo..

sin la nostalgia ; sin el recuerdo.

En mi habita la voluntad del ahora,

el horizonte me sonríe nuevamente..

Aun así existe el retazo , los ángeles caen bailando y

desde los ademanes impongo mi llanto.

"Soy mi propio dios y tengo mi venganza.

Soy libre; solo por así sentirlo".

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Pablo Guerrero - Valparaíso.

LA HISTORIA

2010-11-15T10:02:00.000-08:00

Somos los malditos de la historia
los olvidados en los programas de la noche
los olvidados en los comerciales de la televisión
a los que los convencieron que los libros los escriben solo algunos y que la historia esta vedada para nosotros mismos.

“Nacimos”/nos trajeron,/ bonito fruto de un culeo restringido
sin la más mínima esperanza de nacer/
y la gloria/ esa hermosa gloria / no pasó a ser más que un nombre en el registro civil una canción ochentena en una radio vieja en el velador de la abuela

No crecimos en una gran guerra, no vivimos las grandes depresiones
pero el viejito de la esquina me dice que algo anda mal
la putita de 12 me dice que algo anda mal
la señora que llora por comida me dice que algo anda mal
pero de niño me enseñaron la palabra zapping y me convencieron que es mas fácil cambiar el canal/ agachar la cabeza/ y olvidar rápido.

Somos los malditos de la historia, los que nacieron en silencio/
por que da lo mismo que los libros me digan que el socialismo es una cosa y el capitalismo otra ( la tele me enseño lo contrario )
solo aprendí que el socialismo es la puta preferida del capitalismo.

Y sigo mirando al suelo/ sigo pateando piedras /
y tal vez/ solo tal vez / escapo escupiendo al aire y esquivando escupos
esquivando sueños,
esquivando
Cualquier cosa que se vea diferente al lolito de la revista
A pensar diferente
A ser diferente
Pero diferente, no es ser los que somos
Políticos vendidos
Putas socialistas
rebeldía falabellera

Y me sigo cagando de la risa,
De la radio /de la tele / del viejo con corbata que habla de la economía que yo no entiendo
Que la huatita hinchada del niño de la pobla tampoco entiende
Corro/ grito/ pataleo————— pero sigo siendo estúpido ( por que nací sin esperanza) (sin voz)
Destinado desde el vientre a que mi mayor gloria sea hacer lo que me dicen que haga, por que si no soy vago/ perdido/ loco/ revolucionario al peo/ poeta/ artista o imbecil…la escoria es el destino de los que nacimos sin futuro, por que nuestro futuro lo escribieron algunos hace tiempo y yo….
Sigo escupiendo al cielo
y me lavo la cara todas las mañanas.

__________________________

Elsiniestrofarsante

Cópula carnal.

2010-11-13T12:50:00.000-08:00

Caminando sobre paisajes mojados,

Bañados en la sangre del espectáculo

juntos avanzamos aferrados.

Tarde cae el día… y de la noche aun se espera nuestro espanto.

Es del engaño hacia el alma de la que hablo,

que adornado siempre de su rutina

gira en rumbo al mando de la desesperación.

En él, los suicidios cotidianos alargan la

espera poco pasiva de los desamparados.

Desamparados ¿de que?,

¡De la gracia de su propia existencia!

De masticar el pan que humedece nuestros labios.

El niño quiere sentir mas…

…y ve que en el sotavento se aloja el

Vértigo; el apoderándose con vendavales violentos

moldeando el sur de los ideales,

en el castiga al norte de la experiencia y

exprime con destreza

cada cabeza de posibilidad.

Hay aquí un juego,

en el cual el alma no tiene sentido.

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Pablo Guerrero - Valparaíso / Nov. 2010

La sonrisa de la nueva criatura

2010-11-12T19:11:00.000-08:00

Por las calles de Iquique una criatura llora carcajadas de alegría

Equipos de auxiliares paramédicos se preguntan

Horrorizados su pobre condición feliz

Que razones tendría esta criaturita para reír?

Es un loco!!

Comentó un vulcanizador de cuya oreja pendía un neumático

Un futuro degenerado, o un delincuente juvenil !!

Un drogadicto en potencia, que a los 14 años será encarcelado según la ley !!

Dijo una señora que vendía dulces en la misma esquina

Donde pasteros de sospechosos procederes

Comercializaban improcedentes drogas combustibles e inhalables

Con boletas y facturas de dudosa procedencia

Pastero a tus pasteles, interrumpió otro medio confundido

Por su afición a medios de comunicación

Más bien leía tercios de comunicación y a veces cuartos y quintos

El impúber seguía riendo a carcajadas

Lo que atrajo las miradas envidiosas de quienes ya no podían reír

Que observaban estáticos, esperando como es su costumbre

Que alguien hiciera algo

Definitivamente eso no era normal

Vino una y lo tomo del brazo para ir a la farmacia

Otro lo tomo del brazo disponible para llevarlo a la televisión

En el forcejeo el pequeño se asustó.

Quienes con tanta energía lo jalaban

Se disgustaron, pues el niño detuvo su melódica alegría.

Culpándose mutuamente

Se agarraron a golpes

En su disputa por lo derechos de publicidad

Que ya pensaban en patentar

Y el niño empezó a llorar

Viendo esto, quienes se habían detenido a mirar

Taparon sus oídos con sus manos

Y continuaron con su triste trayecto.

Los que peleaban luego de asestarse unos cuantos golpes

Reanudaron sus caminos serios

Hasta que más allá los interceptó un periodista

A quién le pagaban

por desinformar a toda la comunidad

De hechos insólitos como ese u otros

Tales como Aves fuera de sus jaulas, perritos sin collar, madres besando a sus hijos, etc.

Reconciliados posaron encantados para la foto

Y se fueron a tomar un cafecito

La criatura los divisó a lo lejos

Y nuevamente comenzó a reír.

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waldoNi p0etA

Un dedo negro de ceniza ausente

2010-11-04T20:25:00.000-07:00

Un dedo negro de ceniza ausente

Recuerdos tremendos de añoranzas

Tremendas

Como los senos aquellos

Elegías del estar humano

Presente

Recuerdo y regalo

Pasado

Pretendo saborearlo en un cigarro

Que sabe a chicle de menta

Y un calcetín casi tan humeante

Pero de placer pasajero

Humedecido

Y también, ¡chucha qué hace frío! en ésta

Otra noche de deseos

Desvanecidos.

_____________________

versos de salón.... Emirretto

La pena y mi ausencia.

2010-11-01T10:07:00.000-07:00

Amo porque soy libre

y mientras lo contemplo no descuartizo el tiempo,

Aun siento que espero…

Camino y sigo libre.

Mientras que el peso de la pena individual

encuentra reposo sobre mi hombro.

-Mi almohada, mi gesto, mi cara-.

Disparo y sufro la ausencia,

¡El espejo no lo he mirado jamás!

Me acompaña una puta

-la mas adorable despachada-

¡¡Ella que regalo su llanto impregnándolo

en el codo del dolor humano!!

¡¡En el puño de la lucha del día a día que es Morir!!

Y así, seguimos creciendo.

Abanicando momentos.

¡Estando muertos cuando creemos estar vivo!…

…Pues nunca hemos sido capaces de besar al Mar.

Camino y disparo.

Vomito la fiebre capital, y

Mi llanto sigue siendo mi llanto.

Disparo..

vomito los cantos malditos y

las trizas de sueños embalsamados en dolor.

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Pablo Guerrero / 01-11-2010

Desorden Inocente

2010-10-27T08:39:00.000-07:00

Encerrao con gente apestosa

Detras de toa esta cosa mañosa

Astucia sucia de manos poderosas

Me panoraman encarcelao sin temor a mis amenazas

Me rebusco situaciones para obtener la revancha

Los bastardos se rien cuando estamos protestando

detrás de un letrero de cigarros de contrabando

La vida es tan sucia que ya ni el cloro la va a hacer decente

Aunque tiraran de nuevo la bomba nuclear con el detergente mas potente

La ley del mercao se puso de moda junto con nuevas drogas

La oferta es tan grande que varios han terminao sus carretes colgaos de una soga

La compra el consumo las caras del glamur las portadas y pantallas

Aonde va la maldita multitud por qué chucha no para

La mina bonita violá por su papá frente a too su vecinos

Tiene que andar solita por la ciudá sicosiá

Porque too loh weones andan preocupao de ellos mismos

Hay mucha gente incomprendía en eso también me incluyo

No huyo en eso me diferencio y no ando a las paras del resto

Me dan pena los weones indefensos

Por mi parte morir es un arte

Donde vivir es la mejor parte de esto

Yo no nací encarcelao ni soy esclavo de nadie por lo tanto soy hombre libre

Lo único malo ke too es privao y está manejao por caras invisibles

No son ovnis ni incendios aéreos con forma de dirigibles los ke disponen las cosas

Son solo unos pocos ke desde arriba se comen la torta y nos tiran las migas que sobran

Las leyes no son nuestras amigas

Si siguiera lo establecio hace rato ke hubiera kerio nunca haber recibio la vida

A proposito de sida y toa esas cosas

El tiempo se pasa muy rápido y la alegría en cosas de espacio es cada día más corta

La mayor parte del año haciendo viables los sueños de extraños

Hace algo por ti date vuelo y sálete del rebaño

Hace ke un dia el sea rico él el que limpie el baño

Sácale su ropa de marca véndela y después vístelo de ermitaño

Más ke ser delicados son unos cerdos de mierda

Te regalo una bomba molotov pa que sea tu sirvienta

Ke limpien la ventana y que lo hagan con la lengua

Después ke laven las tazas y enceren el piso pa ke aprendan

La realidad es mucho más sangrienta

Ke los sueños puros de un verdugo

Dura como dura un muro lo que demora en caer sobre uno.

_________________________

vEo En CoLoReS, i Q u I q U e ·2.oº·7.

La escisión

2010-10-27T08:26:00.000-07:00

Hay callejones que llevan a la multiplicidad geográfica,

De lo que identificas como tu corazón.

Como pajas perdidas en agujas y

Conciencias derrotadas día a día en el campo oblicuo

De tu televisor.

Quedando a la espera de un amanecer que nunca llega.

Para distraer a la sombra del ocio buscas reflejar el placer en tu semejante Opuesto,

ése placer que sólo tiene la frialdad del amor hipócrita,

Momentáneo y que solo sirve para vaciar tu ocio.

Con el valor a nada que puede entregar el sexo plástico,

Con actuaciones Propias de películas de bajo presupuesto y

claro La disolución de sentimientos.

¿Y qué es más humano, el amor que tienes a tu mascota, o a quien usas y se deja usar en éste instinto animal?

Pero esta batalla es de a dos,

De dos cuerpos alumbrados por la embriaguez de deseo,

Sin fijar responsables que busquen apaciguar la tormenta que nubla la mente,

Transformando cinco sentidos en una sola unidad.

Ahora viene el silencio de quienes fueron curios+s,

La noche aquella no se olvida es solo de amb+s,

Por lo menos así lo dicta aquel padre que es occidente,

El mismo padre que explota el sexo racional, de la bivalencia

Del amor, y la cultura de la sagrada familia.

VIIXCCH

No hay irreverencia al hablar de bivalencia,

si no la más brutal de las condenas,

A la negada inquisición que desintegró de raíz el amor magnético de NO y SÍ,

y los transformó en opuestos.

El fin del amor libre y conferido hizo que nacieran miles de montañas,

Ató a las aves al eterno vuelo,

Convocó a las naciones al olvido representante,

Guerras y hambrunas evolucionaron en nombres

De los que se escuchan a toda hora,

Mientras que No humilló a Sí y ahora sería suy+ ya no por amor si no por decreto.

La división en géneros dio paso a la exclusión de millares,

El amor a partir de ese día tendría reglas y normas, y estaría jerarquizado.

En tanto la incertidumbre perdió respeto,

se le confeccionaron atuendos negativos,

Su llanto de única verdad son los que nos dan el movimiento libre que es nuestra sombra.

La tan solicitada señora ciencia la transformó en mito,

¿Por qué?

Incertidumbre transformaba a SI y NO en amor autónomo,

Mientras bivalencia los condenó a dos ejércitos que miran y avanzan al frente,

Uno encara al otro hasta el impacto ya fijado,

Se niega dar vuelta el rostro o buscar el amor en el frente enemigo.

Incertidumbre permite la existencia de la libre elección,

Acredita al deseo,

Protegiendo al amor del patriarcal deseo de occidente.

HCCXIIV

En algún viaje alguien la trajo,

Con una corona manchó de sangre a quienes libres amaban,

Con tres estacas fueron unidos,

Tod+s guardaban silencio sólo miraban.

El lamento era interno,

La mentira tenía el carácter de sagrado,

Un papel así lo aseguraba.

Tod+s guardaban silencio sólo miraban.

Ahora viene el teatro,

Un hombre de negro vestía,

Les puso a cada un+ una cadena a la cual llamó anillo,

Tod+s guardaban silencio sólo miraban.

Juntaba tan sólo opuestos,

Para quien se negara sólo existía la muerte,

La dramaturgia la escribieron en libros santos,

El llanto de quién es sant+ daba la melodía enloquecedora de aquel día.

Tod+s guardaban silencio sólo miraban,

Cuando el hombre golpeó por primera vez a ella,

Avalado por el racional orden que así lo autorizaba,

Así nacieron violaciones y maltratos que hasta hoy son callados

En el nombre de la “SAGRADA FAMILIA”.

____________________

eL Sintetizador (Calama 2007)

güachita

2010-10-27T07:05:00.000-07:00

Todavía usufructo de tus ojos

para remecerme por dentro

gratamente

mirar más claro el día

besando el silencio de tu

nombre

devoro la angustia de

estarme

solo

________________

E.B.

Sección 1.200 - Empleos ordenados alfabéticamente

2010-10-27T06:52:00.000-07:00

...

trabajos varios

se requiere buena presencia

situación militar al día

los certificados de pobreza

¡tírelos por la borda!

antecedentes del buen estar

laburando,

recomendaciones varias

pero ciertas (por favor)

honestidad al 100%

después de todo

lo dejaremos seco de tanto mentir(se)

intereses de renta

e intereses colectivos (sobre los suyos)

licencia de conducir

y licencia para vaciarse

sométase

por un baile privado

bailes al por mayor

buen cuerpo

foto del espíritu

de lado a lado

trabajo para el carajo

súbase al enganche

que nos vamos...

esfuerzo por 100 gambitas

horas de trabajo

a granel

todos lo hacen

¡nadie se queja!

no sea flojo

trabaje señorito

tome la pala

y cávece su tumba

márquese la raya

y deje escapar su vida

por ¡ay! mismo...

que dios bendiga al patrón

¡amén!

____________________

escrito por Zoyla Anarquía, la chiquilla esa

Yo·lloro

2010-10-27T06:40:00.000-07:00

Yo·lloro amigo fiel

de la pérdida y la derrota

Yo·lloro enjaulado precio

de la libertad de todos

Yo·lloro consumidor de

vidas ajenas

Yo·lloro ganador de rifas y lotas

de amistades pasajeras

Yo·lloro estafador de verdades

intercambiables

Yo·lloro vecino del Yo·canto,

Yo·río, Yo·bostezo

Yo·lloro amante de florecitas

de papel y maldades infantiles

Yo·lloro violador del espacio

eterno

Yo·lloro pensador de lo impensado

de estar solo

Yo·lloro perdido extrañando a

Yo·la·beso

Yo·lloro muerto de 1 disparo

en la cabeza

Yo·lloro asesino de sí·mismo

Yo·lloro prófugo de la vida

y su lamento

Yo·lloro y no háblese

más

del asunto.

_______________

Ymileo Torreba

Corramos el tiempo.

2010-10-19T12:14:00.001-07:00

Corramos el tiempo,

Adelantemos los aplausos y quebremos los llantos,

Las viejas quejas, añejadas en el roble de la paciencia.

No volverán a mirarnos jamás.

Entraremos por colinas de ensueños

Paisajes de nuestra adorada imaginación.

Nos dejaremos caer.

¡Caer! en un fondo sin espinas donde solo nos acicale el deseo,

Y el recuerdo no sea cómplice de viejas traiciones.

Hacia el futuro: ¡ideal de pasiones y barril de nuevos licores!.

El, Capaz de confundir y abstraer; pasajes de paisajes en su totalidad.

En la cuna de nuestros sueños es donde encontraremos tranquilidad.

Siempre abrazados a la tormenta!!

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Pablo Guerrero - Valparaiso (octubre 2010)

Autorretrato.

2010-10-19T12:07:00.000-07:00

Soy el ala rota de un impulso que no se logro concretar,

La nostalgia del tiempo

Y compañero del recuerdo.

Soy la contradicción de un maniaco,

La caída romántica de la rosa marchita que me enamoro.

Soy la espera-

y el vacío que existe en el silencio.

Soy la nada que nada lograra crear.

Una falsa herida-

Un mapa que nunca existió.

Soy la trayectoria errónea del camino regreso a casa;

Soy el último de miles que vendrán.

Como dije: “Soy la espera y el vacío del silencio”.

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Pablo Guerrero - Valparaíso (17 octubre - 2010)

La costa de la infancia.

2010-09-19T19:42:00.001-07:00

La costa de la infancia, eterna perdida inocencia.

Adulterados en su mayoría las cicatrices de una vaga alegría,

Se encerraron en vida , la llama y puta, tierna sintonía, melodía , armonía.

No sentimos nada.

Sabuesos del recuerdo, felinos del momento,

Cautelosos también los sueños y algunos sórdidos momentos.

Desviamos nuestras vidas, desgastamos nuestros sueños

En tanta fea realidad, en tanta inmunda humanidad.

Somos nosotros los que sufren, los que sienten,

Los que creen que sienten, los que creen que viven.

Somos muertos perdidos en los sueños de la mente.

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Pablo Guerrero - 17 / 09 / 10

Retrato de una madrugada.

2010-09-16T00:41:00.000-07:00

Le crecían polvos en los ojos

dedos en las orejas y manos en el corazón,

de su boca, por el frío, nacía el vapor de madrugada.

Los dragones se bañan en el sol.

el sonido de sus labios me ruborizo,

su cuerpo abrazo mi tacto,

mi mente comenzó a soñar.

En este viaje acicalo los recuerdos

me tumbo en el pasado.

me desvanezco en la mirada.

mi realidad es un baño de sentimientos inefables.

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Pablo Guerrero - 12/09/2010

Silencio en los ataúdes

2010-09-13T19:26:00.000-07:00

I

Pensaba muchas horas
Mientras pasaban las cosas
Somos el precio
Silencio en los ataúdes
Muerte
Balbuceante
Corre el apuro de vivir

Calma
Somos el precio
De una rifa nula
Números de lotería
Para tontos

Y nos compramos,
Aún así.

Jugando a quemarnos las manos
Y el fuego con su doble filo
Perdura sin nosotros
Que ya fuimos
Ya hace mucho
Hemos sido.

II

Mal escribo
Murallitas de papel mojado
¿Con sangre?
Tal vez
Los calzoncillos los tengo sucios
Eso sí,
Los pies también

Sangre que corre
Hijas huyendo tras
La murallita mal escrita
Y de mis manos.

(Mientras)
El alcohol se debate con mi cuerpo
Poseer para todos es bandera
Pero mis manos las amarro
Con tal de estar solo,
De ser yo mismo
Aunque no quiera.

III

Contradicción
Suena terrible
Y es lo que más suena
A mi me alegra
Me hace sentir
El silencio en los ataúdes
Aunque todos se hagan los sordos

Se hacen como se dice
Y se joden sin joder
Roen la carne de sus ataúdes
Pensando que hacen un mal al otro
(Se joden)

A sí mismos engañan y que disfrutan con lo otro
Lo sano, lo correcto, lo consecuente
De sus actos
(Sin joder)

IV

Silencio en los ataúdes
No miento ni engaño
Al negarme a ser lo que quiero
Pues sé que no sabe como la sangre
Que se sorbe a luz de luna llena
Si no como el vino barato
En una esquina sin luna
Sentado en la vereda

Pero en todo caso me contradigo
Cual protesta de porfía
No es que sea tonto
Aunque es probable que sí lo sea
Pues espero todavía que alguien más
Susurre por lo menos algo

Antes que desde arriba otra vez digan:

¡Silencio en los ataúdes!

___________________________

Emilio Baratelli, poeta de exportación ( igual que el vino )

Sueño en el Mar.

2010-09-06T11:54:00.000-07:00

Oh! Mar!
Yo solo ante tu inmensidad.
He besado tus orillas
Desgarrando los gritos de la piel.

Tu espuma, alivia todo dolor
Proveniente de la brisa del recuerdo.
Y tus secretos, y tus brazos ondulantes
Son el impulso del deseo humano,
Que busca perderse en si mismo.

Para ti no existe gloria ni victoria,
Pues tu baño es el goce de la vida misma,
Es el palpitar de los muertos.
De aquellos que ya no tienen ojos para la realidad.
-------------------------------------------------
Pablo Guerrero - V (4-9-10)

Caída a la muerte.

2010-09-03T15:55:00.001-07:00

Bajo la póstuma senda en la cual adornamos los secretos,
disfrazando en las abismantes esquinas las costras de lo insensato olvidado.
Cae ante nosotros , la piel indecorosa donde juegan nuestros deseos transformándose en placeres,
cae ante nosotros la gota fría de un rocío tranquilo, caen, las gotas caen.
Caen los pedazos , el cielo se desvanece.
Tocamos nuestros sueños, palpitamos heridas,contándole secretos a los cuentos..
cae la noche y caen mis labios, cae el sonido , se muere fénix.
Cae el sonido del instante, cae el instante, se desvanece nuestro entorno, caen.
Se adultera la gota del vicio llamado amor. Se adultera nuestra alma.
Y nuestras armas..es solo un cuerpo que ama de tal forma la nada.
----------------------------------------------------------------------
Pablo Guerrero - V

-.,

2010-08-27T17:41:00.003-07:00

Revivo mi lengua muerta y esta bordara palabras en tu recuerdo, Cantan las luces de la calle y muestran con suma delicadeza el umbral de nuestra puerta, mientras tanto las estrellas desfilan frente a la ventana para amortiguar la caída del mundo. Armonía perfectamente sutil y concisa como lo es el revoloteo de un ave mientras se mece en el viento. Graznido implacable e infinito grita el espacio por estas pupilas, mojo mis manos con tinta y desangro cada gota de romanticismo en mi cadáver ambulante.
Froto mis cristales en los cimientos de la realidad mientras lanzan barricadas de opinión.
Sepulto la verdad y que tus brazos caigan de cansancio hasta que entrelacen puentes imaginarios. Dedos largos como dos araucarias que tengan infinidades de peldaños para mostrar su respectivo cordón de oro, para que este tenga millones de partículas de hilo y ese hilo amarre los bufones atrapados por los siglos de los siglos que tienen cautiva a toda la gente. y que esta ¡grite! ¡Cante! Y entone los himnos que quiera, que destruya los ocasos y los amaneceres, que el alba se levante cuando los estime y que espere la libertad.
La libertad que se presenta…y cuando todo esto este pasando nosotros bailaremos sobre este hermoso puente, bailaremos hasta que uno caiga y cuando esto suceda caeremos muy pero muy profundo, para que al otro día de haber caído renazcamos sobre un puente cada vez mas largo y hermoso.
------------------------------------------------------------------------
Diego Martinez Roa

-.

2010-08-27T17:40:00.001-07:00

Encrespo mis dedos para observar el abanico de oportunidades, de momentos perdidos, de desaires cotidianos y llenos de consideraciones…opaco mi vista y asemejo las letras con el resultado, de ahí muevo mis labios para besar actos, inspiraciones fantásticas de decisión…observo mis pies y veo como aplastan la madera y levantan un pesado cuerpo…canto al cielo mientras lanzo mis flechas con el caminar de la hoja, con el momento perfecto, el cual se que necesita más experiencias que observaciones.
Me lanzo en cima de las manillas de pudor y me desnudo contra la elección.
Desde lejos miro el presente infinito plasmado frente a mí. Y grito ¡acá estoy!

---------------------------------------------------------------------------------
Diego Martinez Roa -

Creo que es mi imaginacion.

2010-08-27T16:36:00.000-07:00

Creo que es mi imaginación. Pero de mis dedos nacen pequeños hombres que cabalgan hasta un acantilado y marchan sobre el viento, para luchar contra bocanadas de humo expiradas desde el infinito…Lamentablemente caen por montones en el limbo del momento. Por detrás, en la retaguardia, donde están los pueblos mas alejados cerca del brazo, la gente corta pedazos de aire que ayudan a alimentar las reservas del tiempo.
Estos alimentos son enviados a través de los poros, los que son gigantescas tuberías y larguísimas micro millonésimas de milímetros que hacen llegar una minúscula parte de aire al alma. Pobre… la explotan para que de pequeños trazos de colores en pequeños escenarios de existencia. Esta ahí como tribu natal, la capturaron mientras se bañaba en los charcos de la vida, mientras danzaba sin trapos en la eternidad. La amarraron y la encadenaron al suelo estrepitoso de caídas…pero lo más increíble, que después de tanto tiempo de batallas interminables y explotación desconsiderada…En el interior…bien escondido…Esta la revolución, la cual pretende conquistar el continente. Y su general, el corazón, se tomara el cuerpo y el alma será libre frente al viento.

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Diego Martinez Roa - Valparaiso

Cansancio

2010-08-26T08:59:00.001-07:00

Una bestia que abraza la almohada,
Un sepulcro desvestido en yesos que
se refleja en la mirada.
Tartamudeamos inconscientes de ese mal,
Oculto entre las sonrisas y empañado tras las lagrimas.
Secuestremos al olvido y masturbemos al pasado,
Hoy renace en ti la rosa eterna , negra, de un lagrimal perdido.
-----------------------------------------------------
Pablo Guerrero - 25/08/2010 - Valparaiso.

2010-08-25T21:09:00.000-07:00

Mi refugio han sido mis palabras jamás dichas
Mi cabeza el mejor de los escondites para la calma
Clandestino en mis frustraciones
el sueño de la dicha
Es lejano cuando más lo tengo
He quemado ciudades sin misericordia sólo por el gusto
He controlado la rabia como un circo de leones
He sacrificado la dicha con sólo un soplido
He arrancado las salivas de los relatos vacíos
He convertido mi sufrir en una ideología
Sin miedo ni pena , sin temor
Riéndome con paciencia
Me queda ésta locación de nieves eternas
Éste sabor de la paz después de la tormenta
Ésta sensación de pelear un guerra que nunca me mató
Que nunca tuvo nada que ver conmigo
Sabor amargo de
Participar en el espectáculo del morbo
es un
Tablero donde los culpables fallecen
Y sus intereses decretan felicidad.

___________________________________

El rudo genero desmanes en la tranquilidad
Orejas sangrientas de hambre juvenil
El sol se convierte en sal el corazón se convierte en inundación
Hemos estado dibujando la ira planificando el desastre
Tormenta de papel en plástico de colores
Paisajes de miedo en botellas de cristal

____________________________________
JeAn

quiero morirme yo

2010-08-22T17:27:00.000-07:00

Quiero morirme hoy
O mañana
Cualquier día
Pero quiero morirme yo
No que la muerte venga a buscarme
Ni lúcida ni borracha
Ni depresiva ni drogada
Quiero estar presente en mi decisión
Ser partícipe en mi despedida
Determinar quien estará en mi procesión
Y quién no
Quizá una lista de invitados
Sea lo indicado
Que sea un alegre desfile de deudos y pésames
Sin flores ni coronas
Nada de lloriqueos fáciles
Sólo riguroso negro
Porque es el mejor color

Estará mi cuerpo ahí
Pero no estaré yo
Extraño eso
No poder fiscalizar riguroso mis deseos
Si el muerto seré yo

Quiero descomponerme rápido
Alimentar los gusanos
Con lo que quede de mi dolor
Todas mis tristezas se habrán ido conmigo
Porque quiero morirme yo
La vida me dio muchas cosas buenas
Tal vez fue dios
Aunque lo mas probable es que no exista
Y todo sea un complot
De la avaricia
Las degeneraciones sacerdotales
La sociedad de clases
Que se yo
Mi cerebro no comprende mucho esas cosas
El capitalismo me lo lavó
Mi intelecto está desnudo frente a toda esta mierda
Sólo en la belleza femenina
Encuentra algún cariño
Algún sabor
Nótese que hablo de bellezas interiores
Aunque también exteriores
Que lo alimentan de nostalgias
Y una que otra reflexión

Quiero morirme yo
Y no es un triste relato esto
Ni un grito de desesperanza
Lo declaro sin estar deprimido
No se confundan
Ese día estaré tranquilo
Porque será mi decisión

Quiero morirme yo
Que no me maten
Que no me encierren
Que no me esclavicen
No me exploten
Que no inventen nada
Para hacerme caer en su jueguito
En sus hermosos discursos
Y series de televisión

Yo quiero morirme
Porque yo soy dueño de mi persona
De este alegre cantor
Quizá sea lo único que tengo
En este mundo tan raro
Tan competitivo y pelador
Tan contradictorio
La mayoría de las veces ridículo
Como la presente declaración
Pues ¿a quien tengo que rendir cuentas?
Explicaciones, aclaraciones
Si nadie ha pedido mi opinión
Excepto a mis seres queridos
A ellos en el momento
Les pido perdón
Por mi egoísmo
Por sólo hablar de yo, yo y yo
Porque quiero morirme
Ojala lo entiendan
Sólo podré dejarles mi amor
Y una que otra palabra de aliento
Mi mas sentido pésame por mi propia muerte
Un abrazo bien fuerte un beso
Supongo que corresponde en esta situación
Lo he visto varias veces
Sin entender por qué se hace
Si la vida continúa
Estando o no estando el muerto que se murió
Y la pena pasa
Dando o no dando el pésame que se dio

Quiero morirme yo
Insisto
Propongo una ley de ejecución
Que el estado financie
La muerte del suicida
Que solicite su deceso
Lo considero un derecho
Menos grotesco que tener una mansión
Y dicho sea de paso
Hasta los muertos tienen mayor o menor valor
¿Ridículo no?
¿Qué si tenís plata te vai al parque del recuerdo
Al cementerio general,
A la fosa donde todos se pudren sin placa
Ceremonia, identidad ni flor?

Que hermosa es una hoya común
Nadie puede reconocerte
Ahí quiero estar yo
Ni cagando me metan en una iglesia
Que ahí mismo me levanto
Y camino solo hacia el sol
Me carbonizo al instante
Quedamos todos sin fiesta de despedida
Ni procesión
Sólo uno que otro hueón sorprendido
De lo que el muerto hizo porque se enojó
Y el cura mirando su estatua preferida
Para exigirle que explique a los presentes lo que pasó
Yo me habré ido hace rato
No podré ayudarlo a convencer a la gente
Del por que se inventó a dios
Ni explicarles porque xuxa se quería morir
El hueón que se murió.
___________________________
waLdoni

Siete menos quince AM

2010-08-16T16:22:00.000-07:00

Alejando el frío un cigarro se extingue
La neblina de su humo es absorbida
Por la del amanecer de la playa
Árboles tristes se alimentan a ésta la mejor hora
Para que sus hojas se refresquen de humedad
Desconocidos de siempre pululan hablando bajito
Aún así se oyen fuertes sus pasos y palabras torpes
Perros ladran de frío o por ladrar
Se aclara en cielo y el sueño se cierne sobretodos
Quienes van a echarse a algún lado para dormir
O salen de otro para trabajar
El alcohol a ésta hora sabe como más rico
Más sagrado es su veneno
Sobretodo al abrazarse con el gustillo de
Un cigarrillo ya muerto.
Un día menos
Un día más
La sombra sonora de vehículos
Atravesando la ciudad hiriente
De noche fue la que es en verdad
Y las niñas de la esquina se desvanecen
Vueltas rocío quizás.

Cuando el frío se cuela entre mis ropas
Recuerdo a Alella
Acurrucada a mi lado
Cuando me abrigaba más que la esperanza
De vivir un nuevo día
Pues no porque el sol salga
Y ya que el sol es el mismo, nos dicen
Significa que viviremos algo nuevo
Que incluso puede traernos hasta la muerte
No, no es nuevo porque no haya sido como ayer
U otro día
Lo es, sí y sólo sí, cuando uno cree que
Sueña más allá que estando dormido.
________________________________________
eMilio Barranco

Un Yo conciente de un Mundo sin alma

2010-08-03T22:58:00.000-07:00

Hierba amarilla, seca, ¿Naces desde la sangre del fuego? Tierra olvidada, ¿Renaces a partir de la memoria de la muerte? Palabras…palabras sin sangre, olvidada pasión, Yo no te olvido antes de la razón. Nubes negras de los días de un tiempo acelerado encerrado en si mismo. Veo a la bailarina de la oscuridad, amante de las armas sin compasión, la muerte, brillando.

¡Ave apuñalada por si misma! (Tú) Abismo sin aurora, líneas sin música ni poesía y formas sin formas ni cuerpos, olvidados a los segundos avanzados por pasos hundidos en el olvido y presos por las cadenas del miedo. Espejo de una realidad sin conciencia, ficción sin amor propio, llanto sin melancolía, cuerpo sin humano vestido de utilidad, asesino de la belleza – Imaginario Mundo sin Alma –.

Estos cantos referidos a las miserias de un cuerpo pordiosero sin alma, asesinado por una prostituta aburrida de su pico arrugado y sin punta, no son más que llantos en las tumbas vacías de las historias repetidas de un tiempo sin conciencia. Derramaría un poco de azúcar a estas líneas de cielo gris que invaden un día de sueños enamorados, pero no es necesaria la compasión. ¡Alto! Me dicen mis pies sobre la Tierra. La mirada se me eleva, abro la boca a forma de un Universo endemoniado, avanzo con espadas de trascendencia por sobre los buitres de la mediocridad, sin fijarme en mujeres, me encanta y aprendo del sufrimiento, no sufro por ellas, me rió de sus lamentos. Cada centímetro que muevo es desagradable y un alivio por no ser parte de aquello. Cerrar los ojos es una formula de descanso. Imaginar luz en la oscuridad de las anclas. Emprender vuelos a la entelequia de los brazos extendidos, sin límites. Profanando tumbas, quemando sudarios y proporcionándole sol a los muertos.

“Esto no es promesa ni profecía, es la propagación de un prisionero prodigioso, producto de proezas visionaras, sin transar con ningún instrumento de olvido propio”.

He visto hombres sin virtudes de nados ni vuelos. Árboles sin troncos ni raíces. Ver y escuchar aquellos balbuceos e intentos de limosnas piadosas, me convirtieron en una piedra de sangre y fuego, creciéndome alas de ángel y garras de bestia, sentir en cada momento mi verdad, jamás mentirme, si lo hago, estaré firmando mi muerte como la mayoría de los inertes de la plaza publica. Me he transformado en volúmenes sin superficies de leyes de gravedad, estériles. Todo aquello que el hombre ha construido, y ha llamado progreso, no es desarrollo. Es el estanque de la muerte del “Yo”, de la “Bestia” y del “Otro”.

¡Ey! Niño de erupciones sin maestros ni ademanes de otros, sino tú todo mismo. No planees el día después de media hora. Rompe el silencio con la carcajada de un llanto sin lenguaje envenenado. Esta magia no es osamenta de guerra, es un abrazo al Mundo del impulso honesto y casi inocente. ¡Creador de los días sin tiempos! ¡Actor del sueño eterno!, a ti te canto.
________________________________
Eremita A Soledad Infinita

.

2010-08-02T07:04:00.001-07:00

Una caída rotunda a un prefacio elocuente de la muerte ya enunciada,
Ahorca sentimientos encontrados en el pellejo de mi mente
¿Qué será de ahora, del mañana, del supuesto, y de las convicciones
Que son a veces aleatorias y ahorran palabras expuestas?
Una pistola en la cabeza, un cuchillo en el torso, una amarra gigante, o simplemente la quebradiza frase de un quizás mal interpretado
Esto será como…un desliz Dentro de palabras escondidas
Para codiciarte un solo beso de melancolía cansado,
Cansado del cansancio de estar cansado
Te podré llamar mentira, blasfemia, excusa, adoración o lamentablemente
Fervor que recorre mi cuerpo magullado por buitres mezquinos
Por adoraciones superfluas de ojos, un poco hinchados…de morir.
Que yo siempre seré un amor de amores, de esos amantes de momentos,
De esos dejados en el desván de cosas amartilladas al suelo
Y de recuerdos no valorados como lo hacen pequeños sueños,
Esos pequeñísimos sueños que se incorporan al amor
Me dejaras como un relato húmedo en las noches frías de la adolescencia
Como una espina en el zapato que no se nota, hasta después de la herida
Me ahorcare en el sucucho de la quimera y me reventare en escombros
En escombros esculpidos, agonizados, en el crepúsculo de la gran luna mediadora
Pero después de todo te seguiré llamando, cada noche, cada día,
Como lo hago al recitar la sangrienta poesía
Esconderé tu alma en algunas letras y guardare prefacios de mi muerte
En lo oscilante y convocatorio del dictamen que es la vida
Podría hablar con antiguos filósofos ahorcados en vino,
Hablando con Parmnides, con algún Mileto
Platón, Sófocles, Anaximandro o cualquier ebrio con buena pronunciación
Cada uno podrá observar las rosas agonizantes de la gran despedida
De un gran caos de tantos días de amor, y de devoción, que se traduce en dos caminos de altura
Me arrodille una noche frívola y dormitando abrase al árbol que esta en mi ventana...
Para pensar como será esta vida, sin ti, sin mi, sin ti, sin mi, sin ti, sin ti, sin ti...
Ayer tuviste un pequeño aborto de amor y de entrañas paralizantes...
Me miraste con tus ojos almendrados y devotos de una diosa como Krishna, una diosa como Kali...
Podríamos lamer un mesquino regazo de libertad, alborotarnos en las sabanas y caer en lujuria, masoquismo, voyeurismo, etc., y todo lo demás...
Ayer volvió a nacer Vritra y como lo hizo anteriormente, me dreno cada gota de agua....así que puedo decir que ahora si estoy cansado de estar cansado…..
---------------------------------------------------------------------
Diego Martinez - Valparaiso

Una y cuarenta y siete

2010-08-01T17:54:00.000-07:00

01:38 AM
Karaoke de hormigas en la liturgia del gas,
Cadáveres expuestos a la solemnidad de lo dispuesto.
Tentadora congoja de los iletrados en sus ciegas miradas que desgarran tus pisadas;
Pesadas marcas extrañadas por el jardín de la muerte…
Muertes a tus desdichas,
Apurándote por el sendero espinoso de los placeres clandestinos del presente incierto,
Que precipitan tus neuronas estériles,
Acostumbradas a deambular en la absurda líneas enemigas,
Del plástico césped presuroso;
Avanza raudo por la impenetrable castidad de la palabra muerta,
Extinta en el mausoleo espectacular y alumbrado,
De tus días que se pierden en el canto presuntuoso,
Del destello oscuro del color contenido.
__________________________________
(PD.Idea trasnochada y trastocada de: Liss-Ra(n)ZZia-Rranffia)

Sobre poesía ( dedicado a Neruda )

2010-08-01T13:35:00.000-07:00

Un loco dando saltos cortos en un cajón
De piedra
Se le acalambran los dedos
Y da un leve grito de miseria, quien diría q
Así se la pasa el pequeño dios
Escribiendo poemas de sangre
Con cada golpe q dan sus heridas
En las paredes gastadas
De su celda
Imaginaria.

Quien hablaría en voz alta de ello
Que no le comprara un libro bien ensamblado
A precio de carne a un señor de apellido inventado
Q monta un sombrero y q ríe con su bicicleta,

Quien se atrevería a pensar en tal soberbia
Insultar la bella palabra del poeta q desde las aguas
Enciende el fuego del alma muerta

-Del dinero-
Que ara entre las líneas de sus manos
Frondosos bosques velludos y pegajosos,
Mientras mima a quien le paga para q le de aliento
A Quien calla,
Pues esta leyendo la excelente imaginativa
De un vate
De exportación.
___________________________________
Emilio Barretto, iquique en algún año de tantos, 2001-02 por ahí.

eL moco

2010-08-01T13:32:00.000-07:00

Durmiendo, Siento el calor.
Despierto y emprendo el viaje.
paredes húmedas.
Viscosas y tibias
ramas, piedras y espinas.
Cataratas acidas atacan
Cataratas que matan y matan.

Miles partimos en viaje.
Muchos quedaron atrás.
Persevero, buscando mi meta.
Llegando al punto final

Toy solo en frente de ella
Mi deber es atravesarla
Es vivir o morir en la lucha.
Hasta la últimas consecuencias..

Algo anda mal,
no es lo que esperaba
mi objetivo debería ser rosado y redondo
No café ni hediondo

El Supremo equivocado??
Tomó el camino correcto??
No lo sabremos nunca
Vamos camino a la tumba
Como todos mis demás hermanos.

Nuestra vida está contada.
nuestra hora ha llegado
seremos expulsados de este viaje
Nuestra lucha ha acabado.
_______________________________
Rodrigo Rojas ( iquique-2006 )

1 de noviembre del 2006

2010-08-01T13:30:00.000-07:00

Me derrumba la palabra que narra
Ciega, sorda y muda
Palabra por palabra, la vida,
Y la encierra en su mano de delgadas ramas negras
Y cala el tronco del árbol en que el sentido ha hecho su nido,
Palabra por palabra la vida se desangra
Volviéndose un oscuro charco de razón
Que yace derramado en el suelo

Suelo frío y seco de un desierto que calla el silencio

Me derrumbo en la palabra
Ciego, sordo y mudo voy dejándome
Negándome ser narrado, narración,
Volviéndome un ave
Que cuenta el suspiro en una oración,
Que vuela buscando el nido de reposo

Aquel nido que navega ebrio en el mar
Negro de la razón.
______________________________
Alfredoski...

Descripción de esas pérdidas

2010-07-30T16:09:00.000-07:00

Esquinas perdidas
tratando de desaparecer de la memoria colectiva,
en las que putas deambulan
fumándose los pulmones,
mientras las golpea el frío y las drogas baratas.

Hombres borrachos
llorando en silencio sueños perdidos,
tiñendo su ropa en vomito
vomito tinto de tristeza y angustia.

Mujeres atoradas en pepas,
desconsoladas y en agonía,
llenando insatisfacciones y
ocultando frustraciones
con compras compulsivas.

Jóvenes desesperados,
haciéndose los locos,
reyes y reinas de los fines de semana podridos,
surfeando en plásticos sueños,
en plásticas drogas,
convirtiendo sus relaciones
en instrumentos baratos.

Niños y adolescentes perdidos
escarbando en la basura,
buscando cobijo en las heladas calles,
heladas, sucias y oscuras calles.

Mundo hostil y decadente,
en que los pájaros no paran de retorcerse en el suelo de las plazas
exhalando el último aliento de smog…
Ballenas varadas escupiendo petróleo en las playas,
ahuyentando autómatas que compran cáncer de piel en cómodas cuotas.

Animales en peligro de extinción,
quemándose a lo bonzo frente a
las peleterías y casas de gobierno.

Bulímicas y anoréxicas
arruinando su maquillaje,
atragantándose con el “combo 1”,
mientras diseñadores las observan y ríen.

Poetas enfermos…
academizando y elitizando sentimientos,
institucionalizando y mercantilizando la creación,
mientras grupies lavan sus pies
alabando hasta sus sombras.

________________________
Autor: B.O.A
Colectivo E.D.U.I.D.A / Temuko

el juego.

2010-07-27T22:34:00.000-07:00

Traicionamos al pasado
Quebrantando lo posible,
Rondando la fuente de lo prohibido.

Bailamos en un segundo, donde
Nuestras miradas se hundían
En los más deseosos lugares.

Traicione al recuerdo,
Pues en nosotros aprendí a olvidar.

Entre pieles perdidas,
Alocadas por un destello oscuro,
Lejano escenario donde actúa el miedo.

Nos rodeamos, abismados y escadanlosos,
Comenzamos a jugar.
-------------------------------------------
Pablo Guerrero - 28 julio

Hay Veredas y Otras Personas

2010-07-21T15:35:00.000-07:00

Hay veces en que las personas preguntan por alguna persona,
siendo que mientras le miran la cara a la persona que le
preguntan un tipo les mete las manos en el bolsillo, aquella
persona nunca pensaría en el momento en que le han despojado
de alguno de sus objetos -que para el caso sería superfluo
dedicarme a nombrar- más bien se pregunta por el "momento"...
suelen repertirse hasta el aburrimiento "pero si no pasó ni un
segundo"; "en ningún momento le saqué los ojos de encima"...
esto y un sin número de frases que requerirían extenderme más
de la cuenta, pero será preciso afirmar, en un post-mundo de
relatividades y de cero incertidumbre, que aquella persona a
la cual le han metido la mano en el bolsillo, justo cuando
preguntaba a otra persona por una tercera persona, le haga más
daño aquél minuto o segundo que le han quitado, robado, despojado
de su miserable permanencia en el tiempo que se jacta de ser vida,
de su piel y carne que sostiene de forma desgraciada entrañas
y huesos, y alguno que otro organo bueno, pues es eso lo que
les duele, los hace sufrir saber que ése tiempo no volverá,
y se construye su amortiguada nostalgia;

Yo me vi sentado en la vereda de aquella plaza, pensando en cada una de éstas situaciones, no creo que fuera posible hacerlo en todas, pero lo que hasta ahora me hace perder el sueño tratando de describir cada suceso lo más parecido posible, es el cómo logré cautivar cada gota de certidumbre que habita en la veredas de ésta ciudad, con ella en mis manos el placer creció y creció, me fué posible triturarla y disfrutar la agonía como si fuera un favor más que hago, pienso en la multiplicidad de personas que las provocaría estar vivas disfrutando su agonía, suelen vivir solo de vez en cuando...

Yo me paré de aquella vereda y con un torbellino de aún no se
qué en mi cabeza, no le perdí la mirada a aquella persona...
corrí hacia ella hasta cansarme, aún más de cuando lo hice de ida,
logré detenerla, la miré fríamente a los ojos, yo casi enmudecido pero
ya despavilado le dije "¿disculpe, se le ha caído esto a usted?".

Poesía Barata ( parte VII )

2010-07-12T23:05:00.000-07:00

Beso el tiempo al besar tu foto
Pero no es una foto lo que beso
Es un papel con unas rayas que supongo
E imagino yo
Y tal vez nadie más que yo
Forman un dibujo
Y ese dibujo además te representa
Aunque no como te recuerdo ahora ni nunca
Pero no tengo nada más como besarte
Que besando un papel wacho con trazos wachos
Que dibujan una wacha

Y el tiempo sabe tan bien que me lo como
Y al masticarlo recuerdo que te estoy olvidando.
______________________________
Emilioski Barato ( Iquique-2008 )

Escape.

2010-07-09T08:15:00.000-07:00

Cualquier forma de argumentación, me será necesaria,
Para inmolar mis cabellos,
Caudillos del recuerdo, de un alma enamorada.

Un poco de presente para atacar la realidad,
En el sentido que todo lo que surge
Por certero que sea, se enfrenta con mi espíritu.

Una canción de otoño, pues es precisa,
Para interpretar mis sentimientos
Y dejarlos fluir como lluvia que corre junto al viento.

Un poco de engaño, más, la amarga verdad hoy me lo dice de antemano,
Que los sueños ya no son verdades,
Y las gaviotas no cantan junto al río.
Que el engaño lleva taco y falda
Y se esconde trastocando a los placeres.
---------------------------------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaíso - 09/07/10

Bossanova

2010-07-08T09:12:00.000-07:00

No se que cantan
pero si lo que dicen
No lo capto con la oreja
si no con el pie
Y no desde el parlante
si no de la brisa que

Parece rebotar en la cerámica del suelo y
Levantar una niebla de fina nieve que
Como una red captura las notas y melodías
pero que no
Le alcanza para humedecernos,

Pues el sol del atardecer
que vuelve doradas las cortinas blancas
Evapora todo ese aire
En un jueguito que la guitarra y la trompeta nos cuentan,
Como una alabanza a un espacio monótono
pero no Por ello menos complejo
que toda una orquestación
Estilo académica,
Si no que vivo
y en cuatro minutos
De respiración propia
Que parece ahogarse
pues no acaba casi,

Y cuando termina su pulso
pasa a ser nuestro
Y nuestra respiración son rasgueos de cuerdas de guitarra
Y nuestras pisadas trompetadas
de colores que no vemos.
__________________________________
Emilio Barretto, Iqq-2004

Y las sabanas cayeron desnudas con mi beso incólume

2010-07-07T14:47:00.000-07:00

Dormido en los labios del ideal
Mis actos son el cuerpo que grita ¡yo!
Me subrayo las venas en cada paso,
Pues la laguna que brilla a lo lejos me gritó:
Llora conmigo corazón de poeta,
Pues pululamos el alba de la sonrisa jovial…

Acaricio la nueva hierba, hablo de la fémina nupcial.
La única que brilla con el saber del asombro natural

Los cielos con los puentes decayeron al igual que lo que vi.
Ahora anhelo tus pies en mi boca

brillas trémula por el sentir…
-----------------------------------
Bastian Nc - Valparaíso - 2010

Una larga Noche

2010-06-30T11:11:00.000-07:00

Rostro cansado, cubierto de una pálida piel.
El cantar de mis cantares,,
La historia sin fin de los cuentos que ya no tienen un comienzo..
Una y otra vez, repetidas, en décadas y siglos..

La infancia, y la madurez.
Y la muerte que habita en toda nuestra vida..
¿Es que acaso nadie se ha dado cuenta que los ciclos no existen?
O es que todos han abandonado ya en su fin
La historia que tal vez tampoco nunca existió ..
El pesar, de la vida aglutinada y sometida,
El padecer de sentimientos que nunca mueren..
Y la angustia que le cuesta hermanarse del olvido..
-----------------------------------------------------
Pablo Guerrero - V al PARAISO (cuek) - 29/06/10

Fas.

2010-06-25T20:51:00.000-07:00

huye el corazon hambriento,
timido, con miedo de ser desterrado.

entre danzas alocadas y doble figuras cerebrales,
nace mi locura, para desentender el pasado.

corre en mi cabeza
agujereando al tiempo,
la sonrisa equivoca de un alma esperanzada.
---------------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaiso - 25/06/10

Escupos.

2010-06-22T10:50:00.000-07:00

Llevo una estancia de olvidos inefables.
Inerme, trato de cubrirme,
De sollozos latigazos
Que escupes con tu mirada.

Inexistente a pesar de estar.
Suscribo mis lamentos.
Ya no hay más en la noche,
Tarde o día.
Solo la macula que nace de mi alma.
------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaiso (19/06/10)

2010-06-22T10:31:00.000-07:00

Correras por la calle,
en paseos ocultos
donde habitan tus recuerdos.
saciaras la involume sed
de placeres olvidados.
no tendras mas que esperar,
no quedara nada para buscar.
una vida arruinada
por los pasos del pasado,
un grito desesperado
entre llantos infantiles.

has recuperado lo pasado
y te has vuelto infame,
y tan vacia
como las personas que habitan la "vida"
-------------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaiso (19/06/10)

Una Voz.

2010-06-22T10:20:00.000-07:00

La tristeza me acompaña
Cuando doy cara a mi almohada.
Entre nostalgia y lamento
Tu voz es mi consuelo.
Pasado el tiempo, aquí espero
Mi regreso será un sendero
Pasado el tiempo mi consuelo
Sentir tus brazos es un anhelo.

Las distancias hoy nos marcan
El paso lento del tiempo
Se torna más lento,
Levanto una botella
Mirando al cielo, pues
Simplemente, ya no espero.
------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaiso (21-06-10)

VIno.

2010-06-22T10:14:00.000-07:00

Vino tu cuerpo junto al mío,
Agotando placeres donde la vida estaba quieta..
Vino un silencio a mi momento
Los recuerdos bailaban
Hundiéndose en el olvido.
Quebrantar la vida en un Solo, un suspiro.
Destruir la rutina,
Mi rutina que me aqueja.

Una guerra sin tregua
De incesantes rebeliones.

Una gota que sufre la espera
De un vaso que olvida su sequía.
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Pablo Guerrero - Valparaiso.

mi lengua estaca enmizico de baba sangre y hueso

2010-06-14T20:39:00.000-07:00

mi lengua estaca enmizico de baba sangre y hueso
balbuciéndo y baba haciendo
lasganas
deblar
decir
tantacosa

tintasangra en el pelpa
y la tantacosa absurda hace dicha
en el tintoqueme embriaga

¿poetatú?
tupu tuputú
y que cosa
elumano
absurdo
cosa del interespacio espontáneo de verdades
la mentira exagera extranjera
pierde.

y mi vieja sigue muriéndose más o menos sola
que lostumores la tienen loca
y todos locos preguntándose
como si nadie supiera que recontra las rechuchas hacer.

la economía nos tiene patiplejos
sea lo que sea que
dignifique
la cosa ésa.que significa no bien mal las cosas
nada,

la lucha eternahiperabsurdaespacial
del tiempo,
la nada.

¿la sangre y el hueso?
sí weón si todo acá tiene pa agarrarse delgo,
voh asegura las lucas no má,
qué andai con tanta preguntita weóna.
__________________________________
Emilio Baratini

Un racionamiento frío

2010-06-14T20:13:00.000-07:00

Que las redes se te arman porque el profeso de lo que dices tiene sentido…
Pero no eres necesario tú, el que profesa,
Por eso tal vez tu presencia se busca, y no a ti, la persona,
Sino a tu profeso.

Darse cuenta,
Contar las situaciones y darse cuenta,
Que tal vez la soledad es sólo la realidad que yace tras tus relaciones humanas,
De una sociedad mínima que se olvida de sus pequeños seres,
Esos que intentan sanarla y en el intento se mueren de frío solitario…

La pena de la soledad vuelve una vez más persistente
Y es mejor cerrar los ojos,
Dormir y despertar mañana cuando te necesiten para acompañarse,
y al parecer no para acompañarte.

Tontito soñador, pajarito de nido vacío, ajeno de pertenencia, posesión de nadie.
Triste, así tu colorcito de ojos alma, se va poniendo gris.

Duerme mejor,
Vuelve a soñar que no estás sólo mañana al despertar,
Pierde un sueño en el camino,
Así cuando despiertes nuevamente
tal vez
todo haya sido
un mal sueño.
________________________
Lucho

Salta, salta y salta

2010-06-14T10:15:00.000-07:00

en medio de la noche
la fuerza de un círculo en un corazón
en un pulmón
en un centro que late y discurre
en una profundidad aparente
pájaros de fuego

la multitud que vomita descansos de guerrero

sin conectores
ni interludios

pues repentinamente
todos hemos caído al nihilismo
donde la tripa se retrae a la fuerza
y la señora B no consigue dormir entre tantos ruidos de balas.

Un repentino nihilismo
un espontáneo nihilismo

este
en el que un mar de cabezas entra,
deviene
para volver a pronunciar el laberinto en el que siempre se quedan los zapatos,
la cultura,
la lluvia de semen
y el sin retorno del no encuentro consuelo de tanto buscar en mí.

Otra vez el onanismo
aúlla el poeta del final de la sala,
de allí donde el imperio del cine
no consigue aún iluminar el suelo y las paredes,
pues estos no los hay,
otra vez y otra embargados por el adentro,
el intraviaje,
la introversión o el exilio interior,
palabras todas que akí sólo cultivan violencia

y necesidad de dar en el blanco
que disolverá la pasión por el individuo
en los cuerpos marcianos

chirriantes de fuego, mierda, osamentas y hierro
que como en ese otro poema
acaban con la idea del humo,
con el código de dios
trasformando el aire en el ácido que desnaturaliza
y disuelve edificios, casas, vestuarios y niños
en la animalada que en tres patas
salta y salta y salta.
------------------------------
Mauricio Rí - En tierra de nadie

Golpe de electricidad

2010-06-14T10:12:00.000-07:00

Un niño pirata por Valparaíso no sabe cómo empezar algo
y no sabe cómo empezar cuando ya empezó
y es que un golpe de electricidad en el hipotálamo
un ruido de sangre
un hoyo negro de sangre
son el gesto
de este político sentimiento que raja los puntos suspendidos del acontecimiento
sin saber cómo continuar.

Y es que un niño pirata por Valparaíso
es ya un rebelde organizado por las carreteras del mundo.

Alguien que ya empezó
alguien que ha sabido continuar
oyendo ese ruido de golpe eléctrico
que abre, mancha y raja la formación del acontecimiento,
sus puntos suspendidos.

Alguien
que ya estuvo preso en más de una ocasión
y que no obstante no le tiene miedo a palabras
como compromiso, retaguardia y acción directa.

Alguien que no estará nunca dispuesto a convertir la tragedia en comedia
pues sabe que la una siempre está en la otra
o al revés
pero jamás como en este supermercado de rosas, banderas y fotografías
que inundan de moda y banalidad al planeta, al poeta, al pirata y al rebelde
sentimientos todos unidos de espaldas a la acumulación capitalista
a sus falsos funerales y su exceso de metáforas lloronas
en medio de los sucesivos entierros de sí misma
pues la acumulación una y otra vez se entierra para que los borregos se disfracen con ella
ya que no hay nada más falsamente dulce y conmovedor
que un cadáver de mentira
jugando a ser niño.

Y así alguien siente el golpe de la electricidad,
de una electricidad que no viene de ninguna trasnacional
pues viene y sólo puede venir directamente desde el hipotálamo
desde la sangre derramada
desde el combate histórico

Y es que un niño pirata por Valparaíso
es ya un rebelde organizado por las carreteras del mundo.
---------------------------------------------------------
Mauricio Rí - Un lapiz y un papel, el mundo entero

j'accuse! dans ma défense

2010-06-11T21:51:00.000-07:00

Según mi viejo y mucha otra gente por allá afuera
es imposible vivir de la poesía
-que ésta-
sea lo que sea
no da para vivir,

Sin embargo lo que no saben
es que yo
ya vivo de la poesía
-de que ésta-
sea lo que sea
ya me da para vivir.

Tal vez el asunto aquí es:
¿qué es vivir?

... en lo que a mi respecta
-de cualquier manera-
es que sino fuera capaz de
escribir/imaginar poesía

La inutilidad
el aburrimiento
y la estupidez

De hace rato ya me habrían
devorado.
______________________________
Imiloe Torreba

A MAURICIO MORALES QUE TRANSFORMÓ LA RABIA EN PÓLVORA

2010-06-11T17:44:00.000-07:00

Y gritar con la boca sangrando
cosiendo en cada palabra la fuerza de la negatividad
o el principio desde el que arranca el nosotros
pues nuestros mitos son breves
y nuestra fuerza sacude...

y las bombas no se escriben (en los textos)

la explosión que transforma a los desconocidos
es guerra social
suma de individualidad
allí donde la lengua se nos cae a pedazos

allí donde la realidad es una cárcel
akí donde la realidad es una cárcel

no te conocía Mauricio
ni héroe ni mártir del cuerpo estallado
rumbo a la escuela de los carceleros
rumbo al nido del castigo
rumbo al corazón de este mundo enfermo
que hay que matar
que hay que empujar
ayudar a parir otro
sin murallas
sin la mierda de los cristianos castigos

adelante punky mauri
adelante compañero

estarás en más que nuestra memoria.
-----------------------------------------
MAURICIO Rí - Nomade

lunes 22 - 2 - 2009

2010-06-02T16:19:00.000-07:00

La muerte de una rata

Por inteligente que sea el roedor

No espanta

No encanta

Ni nada

Una rata es como un ser humano

No más que no paga

Hasta que muere

Ahí paga

E incluso debe

Una rata gorda, robustita

Que come corontas

Se esconde dentro de un auto de lata verde

Estacionado fuera de una casa blanca

Ahí hace la propia

Y come tranquilita

Hasta que un día cae en una trampa

Es medio día

Y la sangre ya no corre como debería

Se sale del cuerpo del animal

Como escapando de su agonía

Bichitos de distintos tipo la visitan

Los ojos de la rata quisieran ser bocas

Y gritar asustadas

Los bichitos intrusos empiezan a picarla

Se le meten dentro

La recorren succionando con sus lengüitas

Saboreando, saboreando

La rata hubiera preferido que la muerte

Haya sido una rata esquelética vestida de negro

Sus ojos lloran gritos que gimen agua salada

Hasta que el tiempo justo, termina

De matarla

Su cadáver yace tieso

Y el capó del auto se abre como las puertas

De un paraíso de luz sin lamentos

Una mujer aparece, mira curiosa

Grita.

___________________________

Emilio Barateli

El-olvido

2010-06-01T09:46:00.000-07:00

El olvido,
Recordó tu nombre
Mientras sentías ..
Las dolorosas manchas
De una vida repleta de penas,
Un olvido .. Un camino
Hasta talvez libertad..
El olvido es nuestra ayuda..
Que huye como yuta
Cuando lo intentamos recordar..
El olvido es un concepto..
Perdido en un espacio de propiedades.
De falsos amores,
De solo esclavos sexuales..
El olvido es tu nombre..
Con el cual contestas el teléfono
Y le hablas a la radio..
El olvido se salto mi nombre
Para ir en busca del recuerdo
---------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaiso - 01/06/10

Salo

2010-05-26T14:56:00.000-07:00

Lo que pase nos dará la razón dijiste
O algo parecido con lo que iba a pasar
Y la razón que iba a caer encima de uno u otro
Pero las cosas se cayeron demasiado rápido
Tanto que las razones faltaron
Y sobró un gran silencio vacío
Que hasta hoy no sé con que llenarlo

Las calles las veo pasar y los autos quedarse
Y volverse polvo pesado sobre sus ruedas
La justicia falta como una explicación
Más o menos clara de lo que pasa
Y se vierte de cuando en cuando sobre el asfalto roto
Será la sangre dirán
Serán los pasos
Serán vidas siempre

No sirvo para verter lágrimas sobre cajones vacíos
Sí para pintar murallas con letras pobres
Pero que algo dicen
Que algo recuerdan
Y el futuro, añoran siempre

Si sirviera para llorar en el momento que importa
También lo sería para ver mejor las cosas
Como para desanudar el hastío que en mi garganta
Se vuelve bronca al no entender
Cómo es que te fuiste
O te fueron sin demora.

___________________________
Alfredo M.

aLa Salida

2010-05-26T14:54:00.000-07:00

San camino de lo viejo
Calle fuego quemado y sin baile
Los árboles se mueven a los lejos
Canta la brisa que sale
Y una nube se asoma por el cielo
Pasa un avión cualquiera
Tus ojos me miran añorando un beso
No es que yo no quiera
Pero que el trabajo me pone leso
Sobretodo al tener que hacerlo
Día a día y apenas por un par de pesos.

Sin camino de lo largo
Lo preciso prima en este tiempo
Escribir poemas es del pasado
Tal vez de la poesía sólo sobreviva
La luz difusa de tus pechos
En esa blusa que hoy llevas
Blanca como la transparencia de ningún cielo
Y tus manos buscando sus dedos
Nerviosas tal vez por mí andar lento.

Son camino abre el vuelo
Apuran mis sentimientos
Y mi anhelo
Ser un punto más próximo a tu huerto
De uvitas que son tus ojos
De parras que son tus cabellos
Me acerco a grandes zancadas
Para rozarme con tus velos
Esos que forma tu silueta en sombras dulces
Que regocijan mi sentimiento.

Camino se cierra con nuestro encuentro
Se abre la calle de un sueño
Nos acompañamos
Para irnos a nuestro cuento
Tu cara parece sólo sonrisa
La mía un espejo
Nuestros pasos pequeños grillos
Recorriendo éste mundo maltrecho.
___________________________________
x Alfredo M.

Dsueñoseagotan

2010-05-18T11:16:00.000-07:00

Escribo con odio hacia el mundo
por no saber lo que me da.
con lluvias doloras,
aquellas que se casan con la soledad..
agonizo mis palabras ,
en virtud de una ultima funcion:
destrozar tu imagen , arrancarla de mi piel.
-----------------------------------------------
Pablo Guerrero - Valparaiso - 16/05/10

LQEs.

2010-05-10T15:06:00.000-07:00

somos nosotros los que temen,
nosotros los que sufren.
los perdidos,
agobiantes.. eso somos.
un monton de pereza

una botella vacia,
en medio del universo llamado oceano...
somos tierra,aire y mar..
humildes y apasionados,
romanticos y salvajes,
lo somos,de un extremo a otro
somos todo y nada a la vez.
----------------------------------
Pablo Guerrero - valparaiso - 08-05-10

Lausencia.

2010-05-10T14:43:00.000-07:00

una fabrica de latex
que cubre el pico de mi alma...
son falsas sensaciones las que estimulan , hoy
mi cansado cuerpo.
entre miradas perdidas por la noche.
descubrimos nuestras manos.
que en su punta padecian unidas.
ahorcamos nuestros sueños.
asesinando las palabras.

no hay nada en ti, no hay nada en mi.
no nos espera mas que nuestro sueño,
eterno sueño de melancolicos sonidos.
-----------------------------------------
Pablo Guerrero - valparaiso- 08-05-10

aMores.

2010-05-10T14:39:00.000-07:00

de vuelta a la esencia..
el sufrimiento toma dominio de mi ser.
acorrala mis pasados. prisioneros de la venganza.
tomo mis respiros. para apagar la luz
dar vuelta al mundo y escupirle mis tristezas a ella.
no hay amor sin odio.
ni amantes reales..en esta unica vida
donde perecer lo es todo.
------------------------------------------
Pablo Guerrero - valparaiso 08-05-10

puertoDpenas

2010-05-07T10:39:00.000-07:00

y en el puerto llueven las penas,
escondidas bajo una manta
que en su canto se desesperan.
Juegos ya vencidos
añejos pensamientos.
Recorriendo mente en mente,
paso a paso
seduciendo en busca de alguna caricia.

la violencia de tus ojos
acabo con matar mi sonrisa.
----------------------------
Pablo Guerrero - valparaiso
05/05/10

diaD

2010-05-07T10:27:00.000-07:00

si juntases los moldes que estructuran la vida,
el silencio que ajena nuestros sueños.
a veces gritando,
a golpes de miradas,
enfrentamientos incesantes,
que en mi mente, desvinculan la realidad.

talvez, dentro de mi soledad son los pajaros
los que siguen y deciden
el coro de mi melancolia.
--------------------------------
Pablo Guerrero (Rulo) - valparaiso
02/05/10

frag.

2010-05-07T10:23:00.000-07:00

¿acaso el ocaso de nuestras flores
se acabo marchitando por la triste brisa?
el llanto en tiempo de colera
acabo soltando una falsa sonrisa.

seduciendo al infierno
y quemando el destino..
busco mi retiro..
disipando nuestros sueños.
--------------------------------------
Rulo -valparaiso - 27/04/10

alPasado

2010-05-07T10:14:00.000-07:00

y pensar que una vez
comenzamos nuestra historia..
entre cuentos, mitos y fantasias.
ilusiones realizables,
y viajes utopicamente cercanos.
Pensar que antes
solo dos de la mano caminamos,
entre valles y mares
nuestro lazo inalcanzable,
pero antes, solo sucedio una vez.
ese antes se olvido del recuerdo
era antes,solo antes.
ahora veo como mi cigarro quema el tiempo,
tiempo que se convirtio en ceniza.
-----------------------------------------
Rulo - ValPARAISO 30/04/10

sondeseos..

2010-04-27T10:28:00.000-07:00

si sintieses los brazos desgarrando tus deseos..
esa manta incendiada en la alegria de tus dias...
si sintieses lo que la pena ve..
entenderias el miedo que tengo al verte aqui.
comprenderias lo dificil que es esto para mi.
si supieras cual tristeza disimulo al caminar.
vivo de esperar...
hasta agotar mis dias y quebrar lo inimaginable.
-------------------------------------------------
rulo .. valpo 19-04

ST.

2010-04-27T10:26:00.000-07:00

si las cosas por las que una vez rei,
volvieran a hacerme feliz..
en el costado de la ruta
un ermitaño sonrie levemente,
es un paseo de gracias y desgracias.
de saltos, murmullos y carcajadas.
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rulo.. valpo 20-04

PasoMas

2010-04-27T10:24:00.000-07:00

despues de mucho tiempo
intento desenvolverme ..
encontrando palabras vacias en el camino.
despues de tanto temer.
por encerrarme otra vez
vuelve a suceder..
ahora soy preso de mi mente.
que teme undirse en su soledad.

la incomodidad de mi caso.
llega a astear todo.
en especial la rutina que vivo..
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rulo .. valpo 25-04-10