Noche tan mal te diluyes
Que te vuelves día
Y no cualquiera
Sino que otro,
Tal cual se confunde el viento
Y a quien despeina
Este lío
De la noche incapaz de sobreponerse
A no haberse cargado
Y sí
Haberse disuelto
Como un jarabe poco preciso.
Noche que ventaja pierdes
Al desampararnos
De tu abrigo
Y rifarnos a la amanecida
Después uno despierta bajo un árbol
O sobre la arena fría
Y las gentes (que de todas
Formas no piensan mucho)
Piensan mal y
Hablan peor,
Como duermen ellas,
No se dan cuenta de tu inconsistencia
De tu irresponsable rol
Para con nosotros
Los parias
Que después de ésta casi traición
Pocas ganas guardamos
De defenderte,
Putamadre.
_______________________________
Emilio Barateli .Iqq.2.008
domingo 8 de noviembre de 2009
Y en momentos como este,
¿sabremos que decir?
cuando nustros rostros se vean encontrados,
¿sabremos que decir?
en el baile de un recuerdo,
y en el espejismo de la memoria,
nuestros sueños seguiran siendo solo sueños...
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rulo (octubre picao a noviembre 2009)
¿sabremos que decir?
cuando nustros rostros se vean encontrados,
¿sabremos que decir?
en el baile de un recuerdo,
y en el espejismo de la memoria,
nuestros sueños seguiran siendo solo sueños...
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rulo (octubre picao a noviembre 2009)
lunes 19 de octubre de 2009
Amantes..
Y si corremos los muebles?
¿llamaremos la atencion?,
busco encontrar tu mirada en la mia,
reflejar mi reflejo en tu pecho,
e incendiar el humedo espacio en tu piel..
---------------------------------------------
rulo - iqq octubre 2009
¿llamaremos la atencion?,
busco encontrar tu mirada en la mia,
reflejar mi reflejo en tu pecho,
e incendiar el humedo espacio en tu piel..
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rulo - iqq octubre 2009
jueves 15 de octubre de 2009
Pensamientos ondulados.-
*lo que aun no comprendo es como la gente aun no puede comprenderse a si misma, ¿o esque aun somos extraños? , mejor dicho , ajenos a nosotros mismos ..
*con cronometros nos miden la vida y temen porque saben que en cualquier momento podemos ponerle play a nuestras vidas :)
*y es este el peor mundo, por culpa nuestra. cito a mi gente cuando pienso que no hay peor caos que aquel que nos rodea durante ya largos años. es hora de cambiar,esque aun nos falta la palabra amar.
*yo creo en el pasado, lo se porque lo he visto, me mira, me sigue y me seduce....
*solo son pensamientos, vagos recuerdos qe aparecen hoydia, y cuando intente recordalos mañana haran cmo si nunca hubisen sido citados..
*hoy me acorde de los recuerdos que nunca tube ..
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onda onda buena onda (8)
*con cronometros nos miden la vida y temen porque saben que en cualquier momento podemos ponerle play a nuestras vidas :)
*y es este el peor mundo, por culpa nuestra. cito a mi gente cuando pienso que no hay peor caos que aquel que nos rodea durante ya largos años. es hora de cambiar,esque aun nos falta la palabra amar.
*yo creo en el pasado, lo se porque lo he visto, me mira, me sigue y me seduce....
*solo son pensamientos, vagos recuerdos qe aparecen hoydia, y cuando intente recordalos mañana haran cmo si nunca hubisen sido citados..
*hoy me acorde de los recuerdos que nunca tube ..
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onda onda buena onda (8)
Ajenos..
En segundos ajenos me encuentro,
frustrando cada sueño propio
que alguna vez existio,
viviendo marcados momentos..
intensos instantes..
llenos de rabia,
ahogados en dolor,
contando ya el tiempo
que cada vez que lo veo ,
veo que se aleja mas de mi.
vivo una vida ajena,
de altos y bajos,
enfurecido por lo que hoy me pasa
y angustiado por no saber lo de mañana
hoy descubri que quiero dormir
e intentar no despertar jamas...
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rulo
frustrando cada sueño propio
que alguna vez existio,
viviendo marcados momentos..
intensos instantes..
llenos de rabia,
ahogados en dolor,
contando ya el tiempo
que cada vez que lo veo ,
veo que se aleja mas de mi.
vivo una vida ajena,
de altos y bajos,
enfurecido por lo que hoy me pasa
y angustiado por no saber lo de mañana
hoy descubri que quiero dormir
e intentar no despertar jamas...
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rulo
...
Yo en mi inconsecuencia
luchando por la libertad,
y viviendo prisionero
el sueño de los demas
-----------------------------
los isotopos con rulos
luchando por la libertad,
y viviendo prisionero
el sueño de los demas
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los isotopos con rulos
miércoles 14 de octubre de 2009
Comunicado Público
Mis manos escriben
Pero mis manos no son el mundo
Y en particular éste mundo al que no le interesa la poesía
Salvo quizás para manosearla
Y aunque mis manos no solo escriben
(También hacen cuestiones todavía menos decorosas)
Se niegan a contribuir al manoseo general de las palabras y las cosas.
Se niegan a ser solas, el par
Que se lancen de yemas de dedo
Contra la muralla inútil del mundo idiota.
Se niegan a que no haya más pares o impares de manos
Para quemar las botas.
Se niegan rotundamente a ejercer el trabajo de la prostitución
De su obra.
Se niegan a no trabajar una sin la otra.
Se niegan a masturbar el tiempo para que este eyacule el suficiente dinero
Para pagar mí derrota.
Se niegan a vivir del hambre de otras pares o impares de manos
Que por trabajar por el bien de algunas pocas
Tienen menos suerte que echarle a la olla.
Se niegan a ser traspasadas para ser clavadas a una cruz sin honra.
Se niegan a ser escupidas otra vez con la saliva agria que guardo en mi boca.
Se niegan a lavarme entre las dos las pelotas.
Se niegan a obedecer mis órdenes que sean en realidad partes de la ordenanza
De la sociedad y su moral hipócrita.
Se niegan hasta nuevo aviso, a vivirse sin mi permiso
Pues yo también soy parte aunque no quiera de esta puta vida loca.
________________________________________
escrito por el manco
Pero mis manos no son el mundo
Y en particular éste mundo al que no le interesa la poesía
Salvo quizás para manosearla
Y aunque mis manos no solo escriben
(También hacen cuestiones todavía menos decorosas)
Se niegan a contribuir al manoseo general de las palabras y las cosas.
Se niegan a ser solas, el par
Que se lancen de yemas de dedo
Contra la muralla inútil del mundo idiota.
Se niegan a que no haya más pares o impares de manos
Para quemar las botas.
Se niegan rotundamente a ejercer el trabajo de la prostitución
De su obra.
Se niegan a no trabajar una sin la otra.
Se niegan a masturbar el tiempo para que este eyacule el suficiente dinero
Para pagar mí derrota.
Se niegan a vivir del hambre de otras pares o impares de manos
Que por trabajar por el bien de algunas pocas
Tienen menos suerte que echarle a la olla.
Se niegan a ser traspasadas para ser clavadas a una cruz sin honra.
Se niegan a ser escupidas otra vez con la saliva agria que guardo en mi boca.
Se niegan a lavarme entre las dos las pelotas.
Se niegan a obedecer mis órdenes que sean en realidad partes de la ordenanza
De la sociedad y su moral hipócrita.
Se niegan hasta nuevo aviso, a vivirse sin mi permiso
Pues yo también soy parte aunque no quiera de esta puta vida loca.
________________________________________
escrito por el manco
viernes 9 de octubre de 2009
Desde todas las posibles tumbas de la izquierda
Para qué dirán lo que no sienten
Me pregunto en una gran interrogante
Siniestra
Para qué dicen que lo quieren si así no va
Su cancioncilla triste, pobre y sin vela
Para qué, por qué, con qué
Pregunto al vacío necio de la cabeza gigante
Mutante y mutada
Del conciente inconciente colectivo
¡Que vamos a la calle, que vamos a quemar!
El asfalto seco cubierto de gargajos secos
Y de tan seco que es todo
Optamos por refrescarnos en líquido
Etílico ebrio
Pero para qué,
Cuando son unos niñitos mimados
De todos modos,
Y tanto es lo mimado que están
Que ni con alcohol se les pasa
Por eso escapan, corren calle a ningún lado
Tristes sin saber
Angustiados cínicamente.
Que la u, que la escuela, que el mundo
Todo lo van a tomar
Lo vamos a tomar
Pero a la hora de subirse al bus no avisan
Y de la revolución un nuevo carrete hacen
Para engrupirse compañeras
Y las compañeras pues también son las
Que se dejan engrupir,
El amor libre y todo lo que podría ser cierto
El amor la libertad nos las pasamos por
Las bolas, el poto, el sobaco
Por todo lo hediondo que somos
Y si aceptáramos ese hedor con risa cara
De gracia aun podríamos hacerlo cierto
Pero la vergüenza,
La vergüenza que decimos ya no llevar
Nos hace negarnos todo, ante todo.
Seguimos hablando
Y con eso voy
Para eso tanta alharaca compañera
No sea tan cerrada
Y compañero no me venga con retos
De papito falso
Quinceañero, condorcito de alas rotas
A lo que voy es que seguimos hablando
Según la religión
Aun no extirpamos el cristianismo de nuestros ojos,
Por eso ver un culo pelao nos remata de risa
Y rematamos sintiendo culpas a la postre
Que no tienen nada dulce ni lo dejan tampoco
En nuestras gargantas
Y de ahí porque algunos vuelven a
Empinar el codo.
Desde todas las tumbas
Posibles de la izquierda,
Se levanta el pesado denso olor
Del opio que al pueblo los mismos
Bolcheviques aconsejaron para dominarle mejor,
Hoy todavía se levanta aun cuando los
Bolcheviques de pura falacia es que siguen
Respirando,
Se levanta el olor, y eso esta mal
No por moralismo
Más bien por que si no
Para qué será que hablamos tanto
Cuando nunca pudimos dar
Con la felicidad
Que teníamos frente al caracho.
_____________________________________
escrito por el nietx de Pedro Norte
Me pregunto en una gran interrogante
Siniestra
Para qué dicen que lo quieren si así no va
Su cancioncilla triste, pobre y sin vela
Para qué, por qué, con qué
Pregunto al vacío necio de la cabeza gigante
Mutante y mutada
Del conciente inconciente colectivo
¡Que vamos a la calle, que vamos a quemar!
El asfalto seco cubierto de gargajos secos
Y de tan seco que es todo
Optamos por refrescarnos en líquido
Etílico ebrio
Pero para qué,
Cuando son unos niñitos mimados
De todos modos,
Y tanto es lo mimado que están
Que ni con alcohol se les pasa
Por eso escapan, corren calle a ningún lado
Tristes sin saber
Angustiados cínicamente.
Que la u, que la escuela, que el mundo
Todo lo van a tomar
Lo vamos a tomar
Pero a la hora de subirse al bus no avisan
Y de la revolución un nuevo carrete hacen
Para engrupirse compañeras
Y las compañeras pues también son las
Que se dejan engrupir,
El amor libre y todo lo que podría ser cierto
El amor la libertad nos las pasamos por
Las bolas, el poto, el sobaco
Por todo lo hediondo que somos
Y si aceptáramos ese hedor con risa cara
De gracia aun podríamos hacerlo cierto
Pero la vergüenza,
La vergüenza que decimos ya no llevar
Nos hace negarnos todo, ante todo.
Seguimos hablando
Y con eso voy
Para eso tanta alharaca compañera
No sea tan cerrada
Y compañero no me venga con retos
De papito falso
Quinceañero, condorcito de alas rotas
A lo que voy es que seguimos hablando
Según la religión
Aun no extirpamos el cristianismo de nuestros ojos,
Por eso ver un culo pelao nos remata de risa
Y rematamos sintiendo culpas a la postre
Que no tienen nada dulce ni lo dejan tampoco
En nuestras gargantas
Y de ahí porque algunos vuelven a
Empinar el codo.
Desde todas las tumbas
Posibles de la izquierda,
Se levanta el pesado denso olor
Del opio que al pueblo los mismos
Bolcheviques aconsejaron para dominarle mejor,
Hoy todavía se levanta aun cuando los
Bolcheviques de pura falacia es que siguen
Respirando,
Se levanta el olor, y eso esta mal
No por moralismo
Más bien por que si no
Para qué será que hablamos tanto
Cuando nunca pudimos dar
Con la felicidad
Que teníamos frente al caracho.
_____________________________________
escrito por el nietx de Pedro Norte
lunes 21 de septiembre de 2009
quizas algun individuo
se hubiera sentido
pienso al menos
comodo
con lo que tuve
yo solamente me senti agobiado
necesitaba caminar
____________________________________
domingo a.
se hubiera sentido
pienso al menos
comodo
con lo que tuve
yo solamente me senti agobiado
necesitaba caminar
____________________________________
domingo a.
pienso en lo que surgio anoche
sin llantos ni conversaciones
invensible pero invisible
una confusion indisoluble
de orgasmos un tanto diabeticos
yo vomito lagrimas cualquier dia
y tu
inamovible como muñeca
insensible lxs dos
como esposxs dentros del mismo cajon
firmar un concenso
y no hacer mas reflujo de noche, posiblemente
amarnos dentro de lo que nos queda
nuestras espaldas se miran con cierto recelo
con los bellos de punta parpadeamos el fuego
y nuestrxs ojos dejan su lugar
y semiurgidxs olfatean los labios
en busca de ridiculas palabras pienso yo
pero soy solo yo
___________________________________________
escrito por aniceto domingo
sin llantos ni conversaciones
invensible pero invisible
una confusion indisoluble
de orgasmos un tanto diabeticos
yo vomito lagrimas cualquier dia
y tu
inamovible como muñeca
insensible lxs dos
como esposxs dentros del mismo cajon
firmar un concenso
y no hacer mas reflujo de noche, posiblemente
amarnos dentro de lo que nos queda
nuestras espaldas se miran con cierto recelo
con los bellos de punta parpadeamos el fuego
y nuestrxs ojos dejan su lugar
y semiurgidxs olfatean los labios
en busca de ridiculas palabras pienso yo
pero soy solo yo
___________________________________________
escrito por aniceto domingo
miércoles 16 de septiembre de 2009
manus- cristos
Escribo estos versos en forma de advenimiento de furia ,
Escribo estos tintos en rojo de dolor descontrolado
La paz quimera absurda , domina mentes sordas
La fuente de el ultimo paseo ,sigue intacta
bajo mi sulfuro de sonrisas , me siento aqui
porque en otro lado es mas dificl sentarse,
se que en mis icontables desproezas ,
alguna ventisqua sin compasion , hemos soltado
parafrasiando al silencio de los que no se escuchan ,
estoy aqui sintiendome , como me siento
porque es mas facil sentarse
cuando me veo hermanado con
tu ausencia con tu proto -existir
con ese pudo ser , el fusible de encendido
jamas dijo On
nunca se dignó a aparecer en nuestras noches
donde nos comiamos el sol.
He escrito en manuscrita
las ultimas sensaciones de un muerto , que jamas supo que es vivir
He escrito en mayusculas
Sus decepciones , por no vivr al limite de lo permitido
por aceptar este sucedaneo llamado existencia
Por su viaje de nada , por su contrato con la desdicha
Se escribio su historia con signos de exclamacion
interrogantes , sujetas por comillas infinitas
infinitas de nada y colmadas de vacios
______________________________________
Jean
Escribo estos tintos en rojo de dolor descontrolado
La paz quimera absurda , domina mentes sordas
La fuente de el ultimo paseo ,sigue intacta
bajo mi sulfuro de sonrisas , me siento aqui
porque en otro lado es mas dificl sentarse,
se que en mis icontables desproezas ,
alguna ventisqua sin compasion , hemos soltado
parafrasiando al silencio de los que no se escuchan ,
estoy aqui sintiendome , como me siento
porque es mas facil sentarse
cuando me veo hermanado con
tu ausencia con tu proto -existir
con ese pudo ser , el fusible de encendido
jamas dijo On
nunca se dignó a aparecer en nuestras noches
donde nos comiamos el sol.
He escrito en manuscrita
las ultimas sensaciones de un muerto , que jamas supo que es vivir
He escrito en mayusculas
Sus decepciones , por no vivr al limite de lo permitido
por aceptar este sucedaneo llamado existencia
Por su viaje de nada , por su contrato con la desdicha
Se escribio su historia con signos de exclamacion
interrogantes , sujetas por comillas infinitas
infinitas de nada y colmadas de vacios
______________________________________
Jean
Poesía a una desconocida
Poesía no dicha eres tú
Hables o mires como escrutando entrelíneas
La realidad
Comiéndote la uña del dedo índice
Poesía no escrita todavía eres
Cuando te veo venir traspasando el tiempo
Difuminando el espacio
Que nos separa y se va acortando
Mientras caminamos el uno a la otra
Hasta pasarnos el uno por la otra
Y no vernos hasta otra casualidad de las calles…
_____________________________________________
escrito por enriko bandini
Hables o mires como escrutando entrelíneas
La realidad
Comiéndote la uña del dedo índice
Poesía no escrita todavía eres
Cuando te veo venir traspasando el tiempo
Difuminando el espacio
Que nos separa y se va acortando
Mientras caminamos el uno a la otra
Hasta pasarnos el uno por la otra
Y no vernos hasta otra casualidad de las calles…
_____________________________________________
escrito por enriko bandini
martes 25 de agosto de 2009
de malas
y veo como el tiempo pasa lento,
casi como una tortuga..en su peor momento
veo como las olas suenan,
y avanzan nuevamente..en su peor momento
reposando en recuerdos,
encarnandose en la memoria.
veo como el reflejo de luz se escapa,
como la brisa de una sonrisa se aleja,
y como el reflejo de nuestra mirada se apaga,
________________________________________________
el personaje ese, aquel de rulitos - agosto 2009
casi como una tortuga..en su peor momento
veo como las olas suenan,
y avanzan nuevamente..en su peor momento
reposando en recuerdos,
encarnandose en la memoria.
veo como el reflejo de luz se escapa,
como la brisa de una sonrisa se aleja,
y como el reflejo de nuestra mirada se apaga,
________________________________________________
el personaje ese, aquel de rulitos - agosto 2009
jueves 20 de agosto de 2009
Sin trabajo camino tras uno, el que sea
En la casa esperan y no hay peor cara que la propia
Para enfrentarles y decirles que nada ha pasado
Nada pasaba y por eso, aburrido impotente perdido
Entraste a una schopería a tomarte el tiempo
Con su oro y todo para adentro.
Y es que
Todo lo que uno tiene que hacer, el trabajo, la humillación
El tiempo perdido para llevar apenas algo sobre los huesos
Para cubrir la carne, para disfrazar el alma
Y también para darle algo que la alimente
Es terrible
Es terrible la espera a volverse a la muerte
Y ser lo que fuimos antes que nos parieran.
Oigo el silencio de los segundos
Los pasos siniestros de pequeños duendes rodeándome
Cantando jugando a recordarme el olvido
Y pasan las horas como taxis yendo para uno a otro lado del horizonte
De la puerta, del umbral del local en que agrupo sobre una mesa
Botellas y botellas de cerveza.
Sin trabajo pienso en ellos, mi madre, mi hermana
Pienso en mis abuelos que seguramente malgastaban sus vidas como yo
Haciendo moneditas para la casa y tomándose buena parte en alcohol
Pienso en que la vida es cosa perra y difícil todavía más puede ser siempre
Pero eso en realidad no significa nada
Como no dignifica tampoco el vivir de este u otro modo.
Se hace tarde la vida y llega la noche con su muerte que es el frío
De volverse a ir a donde no hay nada
Se hace noche y frío viene de tus huesos para afuera, te paras, pagas y te vas
Meas en un poste, un placer más
Camino, camino largo hasta casa, malas caras esperan
Ni una chiva llevas, ni llorar sirve para pasar las penas.
La muerte es la que espera, piensas, que por eso entonces esto o lo que sea
No vale la pena.
_______________________________________________
Escrito por el poeta perdido Emilio Barato
En la casa esperan y no hay peor cara que la propia
Para enfrentarles y decirles que nada ha pasado
Nada pasaba y por eso, aburrido impotente perdido
Entraste a una schopería a tomarte el tiempo
Con su oro y todo para adentro.
Y es que
Todo lo que uno tiene que hacer, el trabajo, la humillación
El tiempo perdido para llevar apenas algo sobre los huesos
Para cubrir la carne, para disfrazar el alma
Y también para darle algo que la alimente
Es terrible
Es terrible la espera a volverse a la muerte
Y ser lo que fuimos antes que nos parieran.
Oigo el silencio de los segundos
Los pasos siniestros de pequeños duendes rodeándome
Cantando jugando a recordarme el olvido
Y pasan las horas como taxis yendo para uno a otro lado del horizonte
De la puerta, del umbral del local en que agrupo sobre una mesa
Botellas y botellas de cerveza.
Sin trabajo pienso en ellos, mi madre, mi hermana
Pienso en mis abuelos que seguramente malgastaban sus vidas como yo
Haciendo moneditas para la casa y tomándose buena parte en alcohol
Pienso en que la vida es cosa perra y difícil todavía más puede ser siempre
Pero eso en realidad no significa nada
Como no dignifica tampoco el vivir de este u otro modo.
Se hace tarde la vida y llega la noche con su muerte que es el frío
De volverse a ir a donde no hay nada
Se hace noche y frío viene de tus huesos para afuera, te paras, pagas y te vas
Meas en un poste, un placer más
Camino, camino largo hasta casa, malas caras esperan
Ni una chiva llevas, ni llorar sirve para pasar las penas.
La muerte es la que espera, piensas, que por eso entonces esto o lo que sea
No vale la pena.
_______________________________________________
Escrito por el poeta perdido Emilio Barato
martes 18 de agosto de 2009
poemas desde valpo
Canto que mal me sales cuando tengo que cantar espanto.
Quisiera escuchar las palabras que nacieron de tus manos ensangrentadas de tus propios labios, pero amigo mío, han robado y asesinado las palomas que brotaban de boca,
Han tratado de apagar la llama enfurecida de tus cantares,
Pero amigo mío, ahora somos más de cinco mil en cada rincón del mundo,
Somos soñadores, apasionados y llenos de deseos de libertad,
No olvidaremos a los tantos como tú,
Pero amigo mío ¿qué puedo hacer si las lagrimas de mis ojos no quieren nacer?
Dulcísima tu voz aun resuena, retumba como trueno, nos eleva como las palomas de las que tanto nos hablaste,
Pero amigo mío, tus huellas empapadas de sangre guerrera nos harán estallar,
Por ti amigo mío, por ti y todos y todas las que alguna vez cayeron,
Encenderemos nuestros pechos, alzaremos nuestras manos, correremos como el rio enfurecido,
Azotaremos fuerte como la ola, seremos la lluvia torrencial que caerá con rabia sobre los y las que roban nuestro sudor,
Recuperaremos lo que alguna vez perdiste, todo aquello de lo que nos han despojado, nuestra será la tierra, nuestros el cielo y las nubes, nuestro el fruto de nuestras manos.
Amigo mío, muerto y no olvidado, siempre libre cantaras, tus canciones interminables no dejaran de sonar bajo nuestros cielos libres, liberaremos el agua, los valles, los bosques, el mar y todo lo que el despojador nos quitó!
_______________________________________________
Toda la puta vida igual.
Tengo hambre,
en mis bolsillos apenas unas cuantas monedas suenan al agitarse,
otra vez, otro maldito puto día igual, estoy sin plata de nuevo,
que frustración más grande el no recordar en que se convirtió aquella plata,
empieza a nacer dentro de mí esa sensación,
ese desagrado despreciable de ser pobre,
camino cerca de las personas y los veo felices,
los veo comiendo,
oh planeta Tierra como mueres día a día para crear esas sonrisas,
meter mis manos en mis bolsillos para sacar lo que tengo es crear una inútil ilusión,
pero aun así lo hago, es mejor imaginar un dulce idilio y no crearlo,
a sólo quedarse mirando como otros lo disfrutan.
________________________________________
Confesiones de un degenerado eskuchando la (su) polla:
Poemas enfermos de algo purulento, es lo primero ke mi mente enlokecida de tanto fumar ha enkontrado en estos momentos. Los mismos momentos en que se kumplen años eskuchando la misma voz eskupiendo mierdas, aprendiendo palabras malas, palabras ke harian arrankarse los oídos a una madre sobrepotrektora.
Diskordia, venganza, envidia, dios, muerte, tortura, corrupción, orgullo, violencia, estado…
Soy enemigo de todos, he aprendido también a despreciarte,
Si! a ti ke lees e intentas dar algún sentido a este delirio korrupto!.
Mientes , mientes , mientes! Komo muchas veces eskuché! Todos.. sí! todos son unas putas mentiras enmaskaradas por su dios hijo de puta gorda y guarra.
No kiero volver a eskuchar su voz, está claro, no komprenden de nada y lo eskonden tras sus karas de sabios… kuando los veo! Ohh un odio irracional me invade!...
Sikologos, filosofos y todos los profesionales basura pueden reventar su cabeza explikandome lo kagao ke estoy! No me importa! Ya te lo he dicho antes …. Soy enemigo de todos… en especial de
esa figura despreciable… ese otro hijo de puta, ese jefe explotador y perro guardian del mucho más hijo de puta de su patrón. No entiendo, parece ke estos weas tienen mierda en la cabeza, muy hijos de puta son!
Lo ke me dan es lastima!... ver komo las vidas se korrompen frente a pantallas inútiles, pantallas hijas de puta también!... ver komo nos chupetean los bolsillos por un misérrimo pasaje en mikro!...
Komo chucha pretenden esos ¡IMBÉCILES! del gobierno ke lleguemos a sus sombríos trabajos!
Ah! Sí! esos son otras putas hijas de putas, toda una dinastía de putas es la ke está ahí arriba, muñekitos lamepikos, pikos de los gordos dueños de la empresas, de los bien formados dueños de puestos altos, de esos papás de niños rubios de paginas sociales.
Hey! Marikón estay karreteando kon la plata ke el explotador de tu papá le roba a mi viejo! Y vo kagao kuliao no keri komprarme un poema!!!
Ojala los asaltaran a todos esos weones. Ke se llevaran unas puñaladas en la parte más dolorosa y menos honorable ke konozkan.
Ojala los sueños sexuales de viejos vagabundos enfermos de sífilis se kumplan kon kada una de tus delikaditas hijas!
Asi kaska la baska!
Korrupción, explotación, miseria, millonarios robando a los miserables,
Miserables maltratados por las fuerzas policiales,
Si! Ellos también son putitas! Pero son de esas putitas dulces!
De esas ke se mueren y se vuelven héroes! De esas putitas korruptas ke matan luchadores,
De esas putitas feas ke se guardan parte de la inkautación…
De esos ke te pegan kon palos y lakrimógenas!
… voy perdido y solo por las kalles de la gran ciudad!
Pienso en ke otra vez me veo envuelto en dekadencia!... todo en mi está sucio… desde mis pies hasta mi espíritu! Sí! En especial mi espíritu… lleno de medallas de vino, de kemaduras de paragua! De sangre de nariz!
Mi mente es otro basurero, tanta mezkla de ideas ke recibo de akí, de allá! Tanto dios, tanto emprendedor, tanta profesión, tanta plata, tantas deudas, tanta droga, tanta necesidad de todo! Tanta frustración, tanto sakrificio, tanta privación obligada. Un llegar, un adiós, un pasar fugaz… en el blanko silencio los ojos del mal!
____________________________________________
Poema sin nombre eskrito kon despecho, solo y sobrio.
Kansado de mirar tu foto, de verte tan inmóvil, tan intocable, de verte con tanto deseo como en las mañanas en las que despierto con el sabor a vino aun fermentando en mi boca y necesito un vaso de agua de la lejana cocina,
mis manos tiemblan tanto al ver como tu piel se muestra en esa foto, te ves tan suave, tan cálida, tan llena de lo que yo tanto quería,
pareciera que el sol te mirara con envidia,
pero no puedo tocarte,
ni siquiera cuando paso las tardes enteras tratando de rekonstruir los momentos en que estuvimos juntos y termino masturbándome,
ni siquiera en esas largas noches en las que no puedo dormir y me doy millones de vueltas en esa cama en la que nunca estuviste,
no puedo tokarte,
no puedo arrankarte de mi memoria y traerte hasta este kuarto oskuro, frio y solitario donde te eskribo,
no puedo tenerte aki,
no puedo tenerte para lamer kada centímetro de tu kuerpo y hacerte reventar en gemidos,
no puedo tener ahora mismo tu cuerpo, con todas sus imperfecciones malditas, temblando por la mezcla de sensaciones en las que yo te hacia sumergir.
Maldigo, y lo hago kon todo el odio, la rabia y la frustración, al hijo de puta que ahora duerme desnudo a tu lado,
lo maldigo en todos los idiomas que konozko y todos los que yo mismo he inventado,
lo maldigo porque lo envidio, lo maldigo porke aunke me rekuerdes, aunke yo venga a tu memoria kada vez ke pueda kolarme en ella, estas kon él,
y mientras mis manos se kongelan, mientras me emborracho rekordandote, mientras rekuerdo ke odiabas el saber de las drogas ke por TU KULPA ahora son mi refugio, estas kon él,
sonríes kon él, lo miras kon esa misma mirada ke veo ahora en tu foto,
esa mirada que hasta los ángeles más bellos envidiarían,
esa mirada que parecía dormirse frente a mis ojos,
esa mirada que parecía suplicarle a mis labios,
esa mirada que tanto extraño.
Pero sabes hermosa mía? aún no entiendo, nunka me explikaste porké, todavía me retuerzo kuestionándome y hasta hoy no he logrado komprender…
Dime , tú ke posees la sonrisa dibujada por estrellas, dime:
¿porké?
Porké mierda me dijiste ke ya no!?
Kómo fue ke todo en ti se borró tan rápido?
¿Tan frágil es acaso el rekuerdo de mis karicias?
Oh rabia infinita ke naces de mí al rekordarla,
Bórrala! Desaparece kada segundo de nuestro existir,
Destruye sin espanto su rekuerdo tan amargo,
Porke sólo así no se presentará más akella sed,
Oh! esa sed infinita ke nace de en mi garganta al rekordarla,
Esa sed de vino, besos y karicias,
Sed de nuestros kuerpos deshaciéndose, golpeándose uno kontra otro…
Maldita!, maldita seas tú también,
Maldita al obligarme a escribirte kon despecho,
He roto tantas kartas al kerer regalarte la hermosura,
Pero no mereces ni el silencio.
Perra, Zorra, Puerka, bellas animales, tan bellas, no me atrevería a insultarlas al llamarte komo a ellas.
Pero sabes tú hermosa mía?
El aletear de una mariposa, grande, negra;
Ha golpeado mi ventana,
De infinitas destellos son sus reflejos,
Buscando la luz de esta vela ke me alumbra ha venido a mí,
Si abro la ventana entrará y morirá en esa luz ke la ha llamado,
Si no abro mi ventana eskapará, komo lo has hecho tú.
_________________________________________
el ke escribe no importa
Quisiera escuchar las palabras que nacieron de tus manos ensangrentadas de tus propios labios, pero amigo mío, han robado y asesinado las palomas que brotaban de boca,
Han tratado de apagar la llama enfurecida de tus cantares,
Pero amigo mío, ahora somos más de cinco mil en cada rincón del mundo,
Somos soñadores, apasionados y llenos de deseos de libertad,
No olvidaremos a los tantos como tú,
Pero amigo mío ¿qué puedo hacer si las lagrimas de mis ojos no quieren nacer?
Dulcísima tu voz aun resuena, retumba como trueno, nos eleva como las palomas de las que tanto nos hablaste,
Pero amigo mío, tus huellas empapadas de sangre guerrera nos harán estallar,
Por ti amigo mío, por ti y todos y todas las que alguna vez cayeron,
Encenderemos nuestros pechos, alzaremos nuestras manos, correremos como el rio enfurecido,
Azotaremos fuerte como la ola, seremos la lluvia torrencial que caerá con rabia sobre los y las que roban nuestro sudor,
Recuperaremos lo que alguna vez perdiste, todo aquello de lo que nos han despojado, nuestra será la tierra, nuestros el cielo y las nubes, nuestro el fruto de nuestras manos.
Amigo mío, muerto y no olvidado, siempre libre cantaras, tus canciones interminables no dejaran de sonar bajo nuestros cielos libres, liberaremos el agua, los valles, los bosques, el mar y todo lo que el despojador nos quitó!
_______________________________________________
Toda la puta vida igual.
Tengo hambre,
en mis bolsillos apenas unas cuantas monedas suenan al agitarse,
otra vez, otro maldito puto día igual, estoy sin plata de nuevo,
que frustración más grande el no recordar en que se convirtió aquella plata,
empieza a nacer dentro de mí esa sensación,
ese desagrado despreciable de ser pobre,
camino cerca de las personas y los veo felices,
los veo comiendo,
oh planeta Tierra como mueres día a día para crear esas sonrisas,
meter mis manos en mis bolsillos para sacar lo que tengo es crear una inútil ilusión,
pero aun así lo hago, es mejor imaginar un dulce idilio y no crearlo,
a sólo quedarse mirando como otros lo disfrutan.
________________________________________
Confesiones de un degenerado eskuchando la (su) polla:
Poemas enfermos de algo purulento, es lo primero ke mi mente enlokecida de tanto fumar ha enkontrado en estos momentos. Los mismos momentos en que se kumplen años eskuchando la misma voz eskupiendo mierdas, aprendiendo palabras malas, palabras ke harian arrankarse los oídos a una madre sobrepotrektora.
Diskordia, venganza, envidia, dios, muerte, tortura, corrupción, orgullo, violencia, estado…
Soy enemigo de todos, he aprendido también a despreciarte,
Si! a ti ke lees e intentas dar algún sentido a este delirio korrupto!.
Mientes , mientes , mientes! Komo muchas veces eskuché! Todos.. sí! todos son unas putas mentiras enmaskaradas por su dios hijo de puta gorda y guarra.
No kiero volver a eskuchar su voz, está claro, no komprenden de nada y lo eskonden tras sus karas de sabios… kuando los veo! Ohh un odio irracional me invade!...
Sikologos, filosofos y todos los profesionales basura pueden reventar su cabeza explikandome lo kagao ke estoy! No me importa! Ya te lo he dicho antes …. Soy enemigo de todos… en especial de
esa figura despreciable… ese otro hijo de puta, ese jefe explotador y perro guardian del mucho más hijo de puta de su patrón. No entiendo, parece ke estos weas tienen mierda en la cabeza, muy hijos de puta son!
Lo ke me dan es lastima!... ver komo las vidas se korrompen frente a pantallas inútiles, pantallas hijas de puta también!... ver komo nos chupetean los bolsillos por un misérrimo pasaje en mikro!...
Komo chucha pretenden esos ¡IMBÉCILES! del gobierno ke lleguemos a sus sombríos trabajos!
Ah! Sí! esos son otras putas hijas de putas, toda una dinastía de putas es la ke está ahí arriba, muñekitos lamepikos, pikos de los gordos dueños de la empresas, de los bien formados dueños de puestos altos, de esos papás de niños rubios de paginas sociales.
Hey! Marikón estay karreteando kon la plata ke el explotador de tu papá le roba a mi viejo! Y vo kagao kuliao no keri komprarme un poema!!!
Ojala los asaltaran a todos esos weones. Ke se llevaran unas puñaladas en la parte más dolorosa y menos honorable ke konozkan.
Ojala los sueños sexuales de viejos vagabundos enfermos de sífilis se kumplan kon kada una de tus delikaditas hijas!
Asi kaska la baska!
Korrupción, explotación, miseria, millonarios robando a los miserables,
Miserables maltratados por las fuerzas policiales,
Si! Ellos también son putitas! Pero son de esas putitas dulces!
De esas ke se mueren y se vuelven héroes! De esas putitas korruptas ke matan luchadores,
De esas putitas feas ke se guardan parte de la inkautación…
De esos ke te pegan kon palos y lakrimógenas!
… voy perdido y solo por las kalles de la gran ciudad!
Pienso en ke otra vez me veo envuelto en dekadencia!... todo en mi está sucio… desde mis pies hasta mi espíritu! Sí! En especial mi espíritu… lleno de medallas de vino, de kemaduras de paragua! De sangre de nariz!
Mi mente es otro basurero, tanta mezkla de ideas ke recibo de akí, de allá! Tanto dios, tanto emprendedor, tanta profesión, tanta plata, tantas deudas, tanta droga, tanta necesidad de todo! Tanta frustración, tanto sakrificio, tanta privación obligada. Un llegar, un adiós, un pasar fugaz… en el blanko silencio los ojos del mal!
____________________________________________
Poema sin nombre eskrito kon despecho, solo y sobrio.
Kansado de mirar tu foto, de verte tan inmóvil, tan intocable, de verte con tanto deseo como en las mañanas en las que despierto con el sabor a vino aun fermentando en mi boca y necesito un vaso de agua de la lejana cocina,
mis manos tiemblan tanto al ver como tu piel se muestra en esa foto, te ves tan suave, tan cálida, tan llena de lo que yo tanto quería,
pareciera que el sol te mirara con envidia,
pero no puedo tocarte,
ni siquiera cuando paso las tardes enteras tratando de rekonstruir los momentos en que estuvimos juntos y termino masturbándome,
ni siquiera en esas largas noches en las que no puedo dormir y me doy millones de vueltas en esa cama en la que nunca estuviste,
no puedo tokarte,
no puedo arrankarte de mi memoria y traerte hasta este kuarto oskuro, frio y solitario donde te eskribo,
no puedo tenerte aki,
no puedo tenerte para lamer kada centímetro de tu kuerpo y hacerte reventar en gemidos,
no puedo tener ahora mismo tu cuerpo, con todas sus imperfecciones malditas, temblando por la mezcla de sensaciones en las que yo te hacia sumergir.
Maldigo, y lo hago kon todo el odio, la rabia y la frustración, al hijo de puta que ahora duerme desnudo a tu lado,
lo maldigo en todos los idiomas que konozko y todos los que yo mismo he inventado,
lo maldigo porque lo envidio, lo maldigo porke aunke me rekuerdes, aunke yo venga a tu memoria kada vez ke pueda kolarme en ella, estas kon él,
y mientras mis manos se kongelan, mientras me emborracho rekordandote, mientras rekuerdo ke odiabas el saber de las drogas ke por TU KULPA ahora son mi refugio, estas kon él,
sonríes kon él, lo miras kon esa misma mirada ke veo ahora en tu foto,
esa mirada que hasta los ángeles más bellos envidiarían,
esa mirada que parecía dormirse frente a mis ojos,
esa mirada que parecía suplicarle a mis labios,
esa mirada que tanto extraño.
Pero sabes hermosa mía? aún no entiendo, nunka me explikaste porké, todavía me retuerzo kuestionándome y hasta hoy no he logrado komprender…
Dime , tú ke posees la sonrisa dibujada por estrellas, dime:
¿porké?
Porké mierda me dijiste ke ya no!?
Kómo fue ke todo en ti se borró tan rápido?
¿Tan frágil es acaso el rekuerdo de mis karicias?
Oh rabia infinita ke naces de mí al rekordarla,
Bórrala! Desaparece kada segundo de nuestro existir,
Destruye sin espanto su rekuerdo tan amargo,
Porke sólo así no se presentará más akella sed,
Oh! esa sed infinita ke nace de en mi garganta al rekordarla,
Esa sed de vino, besos y karicias,
Sed de nuestros kuerpos deshaciéndose, golpeándose uno kontra otro…
Maldita!, maldita seas tú también,
Maldita al obligarme a escribirte kon despecho,
He roto tantas kartas al kerer regalarte la hermosura,
Pero no mereces ni el silencio.
Perra, Zorra, Puerka, bellas animales, tan bellas, no me atrevería a insultarlas al llamarte komo a ellas.
Pero sabes tú hermosa mía?
El aletear de una mariposa, grande, negra;
Ha golpeado mi ventana,
De infinitas destellos son sus reflejos,
Buscando la luz de esta vela ke me alumbra ha venido a mí,
Si abro la ventana entrará y morirá en esa luz ke la ha llamado,
Si no abro mi ventana eskapará, komo lo has hecho tú.
_________________________________________
el ke escribe no importa
jueves 6 de agosto de 2009
Mi nombre es Frecuencia no-modulada (FNM)
No fueron los ancestros los que te encontraron inerte,
Un perro vagaba por la calle buscando a su pariente,
Que se entrometió en economía y en una que otra cuenta corriente,
Verdes los papeles que te hicieron feliz,
Verdes las pieles que te extasiaron como un aprendiz,
Verdes los hematomas que te alimentaron como a la lombriz,
Sincero fuiste al escuchar tu tripa estremecida por la hambruna,
Como un perro buscando remedios o alguna vacuna,
Mal tiempo de aguas turbias y bolsillo mojado,
Hojas negras, mal aliento y destino barajado,
Manos gruesas, torsos duros, cuellos rojos y mentes grises,
Esposa terca, hijos sedientos, la casa y sus goteras, el quiltro y sus gripes.
Soñaste, pues bienvenido al día siguiente de ayer,
Hoy tienes temores que no descansaras sin ponerte tu sombrero de copa,
Mientras observas a los árboles leer de la cascada los códigos para sueños no
Alimentados por el corazón, tampoco lo crees sincero para el que se llama conciencia, pues al fin y al cabo fuimos los perros responsables que te encuentran inerte y pariente, mínimos de sintonizar tu melodía, tu canto, tu himno funerario: “Cuenta rota”, y un papelillo con la frase “saldo no disponible”.
Sintonizadores; No somos nada, somos eso.
_________________________________________
Don Efra
Un perro vagaba por la calle buscando a su pariente,
Que se entrometió en economía y en una que otra cuenta corriente,
Verdes los papeles que te hicieron feliz,
Verdes las pieles que te extasiaron como un aprendiz,
Verdes los hematomas que te alimentaron como a la lombriz,
Sincero fuiste al escuchar tu tripa estremecida por la hambruna,
Como un perro buscando remedios o alguna vacuna,
Mal tiempo de aguas turbias y bolsillo mojado,
Hojas negras, mal aliento y destino barajado,
Manos gruesas, torsos duros, cuellos rojos y mentes grises,
Esposa terca, hijos sedientos, la casa y sus goteras, el quiltro y sus gripes.
Soñaste, pues bienvenido al día siguiente de ayer,
Hoy tienes temores que no descansaras sin ponerte tu sombrero de copa,
Mientras observas a los árboles leer de la cascada los códigos para sueños no
Alimentados por el corazón, tampoco lo crees sincero para el que se llama conciencia, pues al fin y al cabo fuimos los perros responsables que te encuentran inerte y pariente, mínimos de sintonizar tu melodía, tu canto, tu himno funerario: “Cuenta rota”, y un papelillo con la frase “saldo no disponible”.
Sintonizadores; No somos nada, somos eso.
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Don Efra
(A propósito del split poético lumpen...
y su impacto en los consumidores de la educación)
ELLOS
Ellos visten bien
Tal como lo dicen las revistas y telenovelas
Para jóvenes de hoy
Usan el pelo largo pues van a la universidad
La etapa de la rebeldía y toda esa basura barata
Ellos lucen bien para chiquillas de bien
Que llevan de la mano a reunirse con
Otros muchachos de no tan bien
A consumir sustancias que no hacen nada de bien
Tienen estilo
Snobs dirían los siúticos
Y la vida seguiría siendo lo que es
Ellos son alternativos y opinan de política
De forma crítica y altanera
Son emprendedores pero temporalmente
Fuera de servicios
Disfrutando la brisa fresca de la vida
Tienen autos medios chocados, medios pintados
Pero no importa
No tienen porque lucir tan lindos y parejos
Tienen que lucir y basta
Ellos discursean del mundo como si lo tuvieran
En la palma de la mano
Y beben cervezas en plazas despreocupados de la policía
No les interesa en absoluto el futuro
Nos les interesa en nada el culo del otro
A menos que tenga algo que venderles
Para el espíritu, el karma y quizás cualquier
Otra cosa que suene raro
Sonar raro es lo in
Serlo, no
Ellos son liberales ante el mundo
Gustan de las mujeres con poca ropa a las cuales
Mirar y mirar y tocar por un par de lucas
Pero cuando uno de los muchachos menos afortunados
Consigue crear algo
Y estamparlo en formas de poemitas sueltos
En hojitas corchetiadas y con una portada bastante aceptable
Dudan
Dudan y juzgan convirtiéndose en el fascismo de sus padres
En lo católico de sus madrecitas al
Ver que en la portada de esos poemarios lúmpenes
Posa peluda y rebosante una concha
Ni siquiera la concha de su madre
Sino de cualquier hembra, tal vez sea de una pintura
Una concha cualquiera
La que sea,
Les hierve el ceso
Y se les escapa lo pacato
El conservadurismo de sus genes
La jineta del general podrido
Balbucean censura
No son ni entonces capaces de romper su modelito
De vida, de ser humano ficticio que llevan a cuestas
Sin saber que pesaba tanto
El tinto les había engañado
Embriagado como cualquier otro
Son cualquier otro, se dan cuenta
Y huyen, cambian el tema
No les interesa el acto creativo
La poesía de sus amigos de ahora
Sus amigos de esta etapa, muchachos menos afortunados
La ignoran
Ignoran lo cierto
Lo blandengue les hace un nudo en la garganta
Transpiran helado
Mienten
Se escabullen
Perros hambrientos hay en todas partes
Incluso arriba de la pirámide
Paseando en lindos autitos
De la mano de flaquitas lindas de minifalda
Perros hambrientos
Perseguidos por sus colas bañadas en babas de conformismo
Se tragan la lengua
La muerte los devuelve de un guadañazo certero en donde
Debería haber dos bolas lampiñas
No saben nada, lo saben ahora
Saben algo entonces
Pero de qué les sirve sino pueden crear un poema
Si quiera para vomitar sus resentimientos.
_______________________________________
eL vindicador
ELLOS
Ellos visten bien
Tal como lo dicen las revistas y telenovelas
Para jóvenes de hoy
Usan el pelo largo pues van a la universidad
La etapa de la rebeldía y toda esa basura barata
Ellos lucen bien para chiquillas de bien
Que llevan de la mano a reunirse con
Otros muchachos de no tan bien
A consumir sustancias que no hacen nada de bien
Tienen estilo
Snobs dirían los siúticos
Y la vida seguiría siendo lo que es
Ellos son alternativos y opinan de política
De forma crítica y altanera
Son emprendedores pero temporalmente
Fuera de servicios
Disfrutando la brisa fresca de la vida
Tienen autos medios chocados, medios pintados
Pero no importa
No tienen porque lucir tan lindos y parejos
Tienen que lucir y basta
Ellos discursean del mundo como si lo tuvieran
En la palma de la mano
Y beben cervezas en plazas despreocupados de la policía
No les interesa en absoluto el futuro
Nos les interesa en nada el culo del otro
A menos que tenga algo que venderles
Para el espíritu, el karma y quizás cualquier
Otra cosa que suene raro
Sonar raro es lo in
Serlo, no
Ellos son liberales ante el mundo
Gustan de las mujeres con poca ropa a las cuales
Mirar y mirar y tocar por un par de lucas
Pero cuando uno de los muchachos menos afortunados
Consigue crear algo
Y estamparlo en formas de poemitas sueltos
En hojitas corchetiadas y con una portada bastante aceptable
Dudan
Dudan y juzgan convirtiéndose en el fascismo de sus padres
En lo católico de sus madrecitas al
Ver que en la portada de esos poemarios lúmpenes
Posa peluda y rebosante una concha
Ni siquiera la concha de su madre
Sino de cualquier hembra, tal vez sea de una pintura
Una concha cualquiera
La que sea,
Les hierve el ceso
Y se les escapa lo pacato
El conservadurismo de sus genes
La jineta del general podrido
Balbucean censura
No son ni entonces capaces de romper su modelito
De vida, de ser humano ficticio que llevan a cuestas
Sin saber que pesaba tanto
El tinto les había engañado
Embriagado como cualquier otro
Son cualquier otro, se dan cuenta
Y huyen, cambian el tema
No les interesa el acto creativo
La poesía de sus amigos de ahora
Sus amigos de esta etapa, muchachos menos afortunados
La ignoran
Ignoran lo cierto
Lo blandengue les hace un nudo en la garganta
Transpiran helado
Mienten
Se escabullen
Perros hambrientos hay en todas partes
Incluso arriba de la pirámide
Paseando en lindos autitos
De la mano de flaquitas lindas de minifalda
Perros hambrientos
Perseguidos por sus colas bañadas en babas de conformismo
Se tragan la lengua
La muerte los devuelve de un guadañazo certero en donde
Debería haber dos bolas lampiñas
No saben nada, lo saben ahora
Saben algo entonces
Pero de qué les sirve sino pueden crear un poema
Si quiera para vomitar sus resentimientos.
_______________________________________
eL vindicador
lunes 20 de julio de 2009
SUELE SUCEDER
Hay noches,
En que sueño
Que aun somos dos grillxs,
Asombrados
Y dependientes de nuestras babas
Observando a cada caricia
El todo de lo que sentimos.
Hay mañanas,
En las que amanezco cansado
Pienso en mi familia
Y en el esfuerzo que hacen por mí
Y me retuerzo en culpa.
Hay veces,
Que estoy solo
Y me pongo a tomar.
Acabo tan borracho
Que digo en voz alta
Lo que pensé
Cuando me orine la mano.
Hay días,
En que después de masturbarme
Sigo tirado en la cama
Esperando la siguiente erección
Pa’ volver a corrérmela.
Hay mujeres
Que después de parir
Sus “bendiciones”
Terminan gordas en casa
Y nostálgicas del pasado
Porque ya nadie
Las va a visitar.
Hay jubilados
Con bastón
Por jugarreta de la diabetes
Y que orinar en la calle
Se les hace más fácil
Porque cargan una bolsa.
Hay tardes,
En que está
Pa’ chela en la playa
Pa’ vino en la playa
Pa’ ambos en la playa
O en una plaza
Pero,
Los bolsillos
Van tan vacíos
Que hay que alianzarse
Como con tres
Pa’ una triste báltica.
Hay hombres
Que arriendan sus vidas
A vampiros
Y que por años
Observan
Irónicamente
Como el progreso y el bienestar
Les chupa los huesos
Los sueños.
Y hay momentos,
En que te alcanza eso.
Eso que siempre nos persigue.
Eso que por más que trates
No le puedes hacer el quite
Cuando sucede esto
No queda otra
Que desenredarse los nervios
Con marihuana
Y hacerle frente
Pa’ no enloquecer.
_______________________________________
A ver.
¿Como comenzar a escribirte?
mmmm…
¡Podría empezar por tu vagina!
Hermoso órgano,
Fabricante de placer.
Florcita húmeda.
Cogollito tierno y apretadito.
Seda en mi pene
De suavidad infinita.
Como fresca brisa marina
En calor agobiante.
RIKA!!!
______________________________________
Voy chocando con la gente
No pasa mi micro
Ya cae la tarde
Y estoy de shor’.
La calle parece aprontarse al frío
Los perros ladrando
Y yo viendo lo demás
Lo feo.
Un mar de soledades.
De trabajo
Y trabajo
pa’ hacer tiempo
Y dinero.
Preocupados de ocuparse
En basura
En esta basura
Aparentemente felices
Pa’ ignorar nuestra desgracia.
______________________________________
Viaje urgente
Necesita mi boca
A la tuya.
Sabe que el grillo no tiene pulso.
Que su canto
Se enredó con la muerte.
Por eso te necesita
Le urge!!!
Ni la playa,
Ni el valle,
Le traen vida.
Todo es una guerra grande
Y pesada.
Ma’ encima
Tu piel estrellada
Ya no brilla para acá.
Vaya drama el asomao.
Cosa rara
Lo que nos fue a pasar.
Ni cachamos cuando se pudrió.
________________________________________
Te pienso
Y te veo
Caminando por baquedano
Justo en aquella esquina
La tuya
La del mural
Donde también
Hay tablones secos
Como vereda
Al igual que
En todo el paseo
Donde la sal
Toma forma
Como los antiguos rebeldes
Que desobedecieron a dios.
Ese paseo
Donde convergen
Turistas ricas (literalmente),
Comerciantes,
Lugareños pintorescos (con afán de turistas ricas),
Funcionarios bancarios,
Y uno que otro revoltoso
Traspapelao o manifestante
(La mayoría de las ocasiones)
Acompañado siempre
Por un sigiloso
Hostigamiento policial.
Ahí es donde te veo
En ese baquedano
Donde los niñxs kuikxs
Van por falos con corona
Y vaginas lais
A locales “piola”
A snifar la bulla
Que necesitan dentro
Pa cacarear en la semana
Lo divertido del tequila
Sobre todo si es
De donde rony.
Weno
Ese baquedano
El ridículo baquedano
Donde el tren
No tiene estación,
Y los palacios de los conxesumadres
Se convierten en museos
Para los que explotaron.
______________________________________
Versos de MAGÓN
En que sueño
Que aun somos dos grillxs,
Asombrados
Y dependientes de nuestras babas
Observando a cada caricia
El todo de lo que sentimos.
Hay mañanas,
En las que amanezco cansado
Pienso en mi familia
Y en el esfuerzo que hacen por mí
Y me retuerzo en culpa.
Hay veces,
Que estoy solo
Y me pongo a tomar.
Acabo tan borracho
Que digo en voz alta
Lo que pensé
Cuando me orine la mano.
Hay días,
En que después de masturbarme
Sigo tirado en la cama
Esperando la siguiente erección
Pa’ volver a corrérmela.
Hay mujeres
Que después de parir
Sus “bendiciones”
Terminan gordas en casa
Y nostálgicas del pasado
Porque ya nadie
Las va a visitar.
Hay jubilados
Con bastón
Por jugarreta de la diabetes
Y que orinar en la calle
Se les hace más fácil
Porque cargan una bolsa.
Hay tardes,
En que está
Pa’ chela en la playa
Pa’ vino en la playa
Pa’ ambos en la playa
O en una plaza
Pero,
Los bolsillos
Van tan vacíos
Que hay que alianzarse
Como con tres
Pa’ una triste báltica.
Hay hombres
Que arriendan sus vidas
A vampiros
Y que por años
Observan
Irónicamente
Como el progreso y el bienestar
Les chupa los huesos
Los sueños.
Y hay momentos,
En que te alcanza eso.
Eso que siempre nos persigue.
Eso que por más que trates
No le puedes hacer el quite
Cuando sucede esto
No queda otra
Que desenredarse los nervios
Con marihuana
Y hacerle frente
Pa’ no enloquecer.
_______________________________________
A ver.
¿Como comenzar a escribirte?
mmmm…
¡Podría empezar por tu vagina!
Hermoso órgano,
Fabricante de placer.
Florcita húmeda.
Cogollito tierno y apretadito.
Seda en mi pene
De suavidad infinita.
Como fresca brisa marina
En calor agobiante.
RIKA!!!
______________________________________
Voy chocando con la gente
No pasa mi micro
Ya cae la tarde
Y estoy de shor’.
La calle parece aprontarse al frío
Los perros ladrando
Y yo viendo lo demás
Lo feo.
Un mar de soledades.
De trabajo
Y trabajo
pa’ hacer tiempo
Y dinero.
Preocupados de ocuparse
En basura
En esta basura
Aparentemente felices
Pa’ ignorar nuestra desgracia.
______________________________________
Viaje urgente
Necesita mi boca
A la tuya.
Sabe que el grillo no tiene pulso.
Que su canto
Se enredó con la muerte.
Por eso te necesita
Le urge!!!
Ni la playa,
Ni el valle,
Le traen vida.
Todo es una guerra grande
Y pesada.
Ma’ encima
Tu piel estrellada
Ya no brilla para acá.
Vaya drama el asomao.
Cosa rara
Lo que nos fue a pasar.
Ni cachamos cuando se pudrió.
________________________________________
Te pienso
Y te veo
Caminando por baquedano
Justo en aquella esquina
La tuya
La del mural
Donde también
Hay tablones secos
Como vereda
Al igual que
En todo el paseo
Donde la sal
Toma forma
Como los antiguos rebeldes
Que desobedecieron a dios.
Ese paseo
Donde convergen
Turistas ricas (literalmente),
Comerciantes,
Lugareños pintorescos (con afán de turistas ricas),
Funcionarios bancarios,
Y uno que otro revoltoso
Traspapelao o manifestante
(La mayoría de las ocasiones)
Acompañado siempre
Por un sigiloso
Hostigamiento policial.
Ahí es donde te veo
En ese baquedano
Donde los niñxs kuikxs
Van por falos con corona
Y vaginas lais
A locales “piola”
A snifar la bulla
Que necesitan dentro
Pa cacarear en la semana
Lo divertido del tequila
Sobre todo si es
De donde rony.
Weno
Ese baquedano
El ridículo baquedano
Donde el tren
No tiene estación,
Y los palacios de los conxesumadres
Se convierten en museos
Para los que explotaron.
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Versos de MAGÓN
jueves 25 de junio de 2009
abaj0calle
Había perros ladrando
De tan torpes los pasos
Y levantado el suelo
Y los ojos tan firmes mirando una silueta en la otra esquina
Que la caída fuerte
Ahuyentó los ladridos con las mordidas
Atrajo una que otra risa
Y que la silueta apurara el paso
Ya levantado corrió Alberto hecho
Una brisa zumbando las puertas
Abajo calle gritó don lalo de la botillería
Que no vendía sólo hielo y
Nos transformaba a los niños en locos
Y el mar parecía irse subiendo por el cielo
Y la silueta más bella que de lejos
Resaltaba lindos cachetitos en un jean azulado
Con un ritmo mejor que el vino
Y que cualquier pasito
Que hagan cuando quieran las niñas de la tele
Alberto zumbaba tanto mientras el tinto de la otra noche
Le secaba el pecho, y el aire se le iba lejos
Y así hasta que cayó otra vez abajo
A la calle
Más risas por favor
Y chocolate saltando con lágrimas y ayayais
La silueta se fue un rato y después resulta que apareció
Junto Alberto y con una bebida de cien para que se pusiera
Heladita la botella en el ojo
Pero Alberto que por algo se llamaba Alberto se la abrió
Y se la tomó la coca cola como si nada
Joselin se río loca
Y se sentó a su lado con su jean apretado
Alberto sonrío desde hace como cuatro cuadras
Cuando la vio de lejos y la siguió vuelto enfermo
Abajo calle
Y Joselin lo miró tiernamente aunque más que todo
Se reía bastante.
_______________________________________
Alfredoski
De tan torpes los pasos
Y levantado el suelo
Y los ojos tan firmes mirando una silueta en la otra esquina
Que la caída fuerte
Ahuyentó los ladridos con las mordidas
Atrajo una que otra risa
Y que la silueta apurara el paso
Ya levantado corrió Alberto hecho
Una brisa zumbando las puertas
Abajo calle gritó don lalo de la botillería
Que no vendía sólo hielo y
Nos transformaba a los niños en locos
Y el mar parecía irse subiendo por el cielo
Y la silueta más bella que de lejos
Resaltaba lindos cachetitos en un jean azulado
Con un ritmo mejor que el vino
Y que cualquier pasito
Que hagan cuando quieran las niñas de la tele
Alberto zumbaba tanto mientras el tinto de la otra noche
Le secaba el pecho, y el aire se le iba lejos
Y así hasta que cayó otra vez abajo
A la calle
Más risas por favor
Y chocolate saltando con lágrimas y ayayais
La silueta se fue un rato y después resulta que apareció
Junto Alberto y con una bebida de cien para que se pusiera
Heladita la botella en el ojo
Pero Alberto que por algo se llamaba Alberto se la abrió
Y se la tomó la coca cola como si nada
Joselin se río loca
Y se sentó a su lado con su jean apretado
Alberto sonrío desde hace como cuatro cuadras
Cuando la vio de lejos y la siguió vuelto enfermo
Abajo calle
Y Joselin lo miró tiernamente aunque más que todo
Se reía bastante.
_______________________________________
Alfredoski
lunes 8 de junio de 2009
Concreto y Olvidado
La tranquilidad que me permitia ser
aquella tranquilidad que me echaba a los bolsillos,
partía a caminar cortando a gritos el aire que no pude perder
mis horas pasan como ruedas en el asfalto,
mirando como ellos pintan, mirando como ellos se van... mirando ellos nos dejan
tentaculos para mi porfavor, yo nunca acepte que este fuera mi error
sin piso, arena, frío alrededor, destrozo.
Me doy vuelta la cabeza y derrito las campanas que adornan mis pulmones,
pero los impulsos cuentan con la habilidad de los que atajan mis aspiraciones
solo un golpe para parar en tu cuello, doblarlo como ticket usado y despachado,
todo pára en el suelo me han dicho, todo cáe en el suelo me repiten,
si se han visto alguna vez no repetiría los mismo, persianas para los ojos
que yo no soy un despojo, resina mal parida olvidada en las cuencas del ombligo,
olvidado en lo concreto y sincero de mis días, todos lo saben,
el último arrojó toda esta certidumbre, yo malogrado, aquí entre orillas me desprecio,
no, no estoy perdido, y no estoy confundido es solo un error que paro y toco mi puerta,
se me ha olvidado que las noches son más cálidas a puertas cerradas,
ése frío inmenso que invadió ésta habitación, no fué la cólera que nos espanto,
aún busco lo que no logre decir, aún busco al arquitecto que perdió sus planos,
y partió sin terminar de huir, no, yo no estoy perdido, y como alguna vez Arp mencionó,
que "para ser perseguido solo hace falta correr más rápido que el otro".
Así yo lo quise.
EFRAIN
aquella tranquilidad que me echaba a los bolsillos,
partía a caminar cortando a gritos el aire que no pude perder
mis horas pasan como ruedas en el asfalto,
mirando como ellos pintan, mirando como ellos se van... mirando ellos nos dejan
tentaculos para mi porfavor, yo nunca acepte que este fuera mi error
sin piso, arena, frío alrededor, destrozo.
Me doy vuelta la cabeza y derrito las campanas que adornan mis pulmones,
pero los impulsos cuentan con la habilidad de los que atajan mis aspiraciones
solo un golpe para parar en tu cuello, doblarlo como ticket usado y despachado,
todo pára en el suelo me han dicho, todo cáe en el suelo me repiten,
si se han visto alguna vez no repetiría los mismo, persianas para los ojos
que yo no soy un despojo, resina mal parida olvidada en las cuencas del ombligo,
olvidado en lo concreto y sincero de mis días, todos lo saben,
el último arrojó toda esta certidumbre, yo malogrado, aquí entre orillas me desprecio,
no, no estoy perdido, y no estoy confundido es solo un error que paro y toco mi puerta,
se me ha olvidado que las noches son más cálidas a puertas cerradas,
ése frío inmenso que invadió ésta habitación, no fué la cólera que nos espanto,
aún busco lo que no logre decir, aún busco al arquitecto que perdió sus planos,
y partió sin terminar de huir, no, yo no estoy perdido, y como alguna vez Arp mencionó,
que "para ser perseguido solo hace falta correr más rápido que el otro".
Así yo lo quise.
EFRAIN
miércoles 3 de junio de 2009
siento las olas
murmurando mi nombre entre sus espumas..
al viento abrazando mis alas
e impulsandome a navegar..
siento tu llanto, tu amargura y felicidad..
_______________________________
...
murmurando mi nombre entre sus espumas..
al viento abrazando mis alas
e impulsandome a navegar..
siento tu llanto, tu amargura y felicidad..
_______________________________
...
Humildes gritos,
desesperados y agonizantes llantos
reclamando libertad..
la democracia se ha asegurado de matar
la ultima esperanza
lo que no sabe, es que en el callejon
aun hay sorpresas guardadas para ella ...
__________________________________________
ese weon chascon, el de rulos :)
desesperados y agonizantes llantos
reclamando libertad..
la democracia se ha asegurado de matar
la ultima esperanza
lo que no sabe, es que en el callejon
aun hay sorpresas guardadas para ella ...
__________________________________________
ese weon chascon, el de rulos :)
domingo 31 de mayo de 2009
el marcador en la ultima pagina
y apago la luz
no hay nada mas en la noche.
_______________________________________
Por Domingo
y apago la luz
no hay nada mas en la noche.
_______________________________________
Por Domingo
sábado 30 de mayo de 2009
Tu 1- Miedo… ¿para qué?
Miedo para caminar, miedo para vivir, miedo para ser.
Miedo para soñar, no… miedo para crear lo que en sueño es.
Miedo para amar, quizás… miedo para eso investigar.
Miedo a todo sin cesar, todo es miedo que pesar.
El humano vive solo para morir.
O bien el humano vive muerto y luego se deja de mover.
De cualquier punto vivimos sabiendo que hay que morir.
Entonces deja el miedo, ¿Qué vas a perder?.
____________________________________
wiki
Miedo para soñar, no… miedo para crear lo que en sueño es.
Miedo para amar, quizás… miedo para eso investigar.
Miedo a todo sin cesar, todo es miedo que pesar.
El humano vive solo para morir.
O bien el humano vive muerto y luego se deja de mover.
De cualquier punto vivimos sabiendo que hay que morir.
Entonces deja el miedo, ¿Qué vas a perder?.
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wiki
2- Una sombra negra contra el poder
El poder hablaba imponente sobre su palacio de lujos no escribibles
Observaba sus montañas, observaba su cielo, observaba su tierra, observaba su mar.
Observaba todo lo que poseía.
Reía y reía al saber que incluso a los hombres tenia.
Disfrutaba despreocupado, siempre tan holgazán.
Hasta que un día una sombra negra tapo su jardín.
El poder no comprendía y desconcertado la mando a fusilar.
Mas la balas no matan si no hay carne que penetrar.
Retiro sus tropas y empezó a intentar cubrir la sombra con un poco luz artificial.
Pero por más que iluminara las sombras se esparcían y cubrían su jardín sin igual.
El poder ya cansado comenzó a pensar y pensar
Miraba aquella sombra todo el día sin cesar.
Al oscurecer durmió sin soñar.
Solo para que aumente su gran pesar...
La sombra ahora simulaba una silueta de una persona allí en el jardín!!
El poder ríe diciendo, "llamare y buscare a cada hombre.
Para encontrar de quien es esta sombra y darle fin".
Entonces sucede algo sin igual
La sombra al poder ha comenzado a hablar.
"En todos lados suelo estar y no me podrás parar".
Al poder esto hizo mucha gracia ya que no paró de reir.
Con sus satélites, bases de datos y toda la tecnología actual.
La presencia de este ser no era para nada letal.
La sombra contesta "quien ríe ultimo ríe mejor, el fin ya ha comenzado.
Aunque no tenga cara, no tenga cuerpo y el poder no me conozca.
Mis hijos sí, y ya han comenzado a corear mi nombre"
El poder aterrado se hecha atrás, solo para mirar.
Esa silueta sombría estática sin hablar
¿habrá sido solo una alucinación quizás?.
Prosiguiendo con su objetivo original, en los hombres comienza a buscar.
Y cuatro candidatos logra encontrar.
El primero es fuerte, agresivo y prepotente viste la violencia.
Poder duda que este sea quien atormenta su existencia.
Puesto que parece hijo de su magnificencia.
El segundo es tímido, sumiso y correcto. Viste el orden y al ciudadano ideal.
Poder dice: esto no es para mi una amenaza real.
El tercero es engreído, burlón, y sigilosamente odia al poder para su trono tomar.
No sin antes con sangre el palacio pintar.
El poder apunta que este no es la sombra, pero tampoco es de fiar.
El cuarto es un inútil, bastante feo, con defectos y poco futuro
Aunque en su rincón más querido algo oculta que es oscuro.
Poder intrigado con tal hombre, que no parece ser problema
Pregunta y pregunta intentando resolver su dilema.
Aparentemente no hay respuesta.
Y poder golpea su pequeño pecho desnudo
Despreciando al pobre hombre por parecer mudo. Al ordenarle que se vaya, el hombre sigue allí.
Intrigado el poder, le reitera que se puede ir.
Puesto que ya es libre al fin.
El pequeño hombre contesta que siempre ha sido libre.
Que siente lo que es la dignidad
Que a sus hermanos sabe amar
Y que por eso también sabe a quienes odiar.
Que a pesar de este mundo, pesadilla sin cesar.
El ha comenzado a soñar y por tal intenta sus sueños alcanzar.
Poder intenta destruir aquel pequeño hombre
Pero lo detiene una horrorosa risa sin nombre.
El hombre pregunta ¿si es que acaso quieres saber su nombre?
Poder horrorizado por la escena queda inmóvil.
y el hombre le dice, "has fallado".
Tan seudo perfecta tu sociedad vil.
Que una falla no has hallado.
Mientras los hombres logren sentir la libertad.
Mientras los hombres logren sentir dignidad
Mientras los hombres logren no solo soñar
Si no sus deseos mas añorados pragmatizar.
Caera como todo cae tu bienestar.
Poder horrorizado comienza al hombre matar.
Solo para darse cuenta que sus golpes vuelven a fallar.
Puesto que a una negra sombra no se puede atacar.
Horrorizado comienza a correr, solo para poder comprender.
Que tras su puerta una muchedumbre logra ver
Es todo el pueblo ya cansado de su capricho complacer.
Y no piensan de nadie depender.
Apuntan sus armas para al Poder hacerle entender.
Que su plan a la perfección lograron hacer.
Poder voltea y la sombra vuelve a ver
Quien gracias a la gente el jardín entero logra ennegrecer
Dice la sombra con mucho placer
Si mi nombre querías saber, ahora lo vas a conocer
Poder ya conciente que no volverá a ver otro dia.
Escucha como silban las metrallas al grito de viva la anarquía!
_____________________________________
wiki
Observaba sus montañas, observaba su cielo, observaba su tierra, observaba su mar.
Observaba todo lo que poseía.
Reía y reía al saber que incluso a los hombres tenia.
Disfrutaba despreocupado, siempre tan holgazán.
Hasta que un día una sombra negra tapo su jardín.
El poder no comprendía y desconcertado la mando a fusilar.
Mas la balas no matan si no hay carne que penetrar.
Retiro sus tropas y empezó a intentar cubrir la sombra con un poco luz artificial.
Pero por más que iluminara las sombras se esparcían y cubrían su jardín sin igual.
El poder ya cansado comenzó a pensar y pensar
Miraba aquella sombra todo el día sin cesar.
Al oscurecer durmió sin soñar.
Solo para que aumente su gran pesar...
La sombra ahora simulaba una silueta de una persona allí en el jardín!!
El poder ríe diciendo, "llamare y buscare a cada hombre.
Para encontrar de quien es esta sombra y darle fin".
Entonces sucede algo sin igual
La sombra al poder ha comenzado a hablar.
"En todos lados suelo estar y no me podrás parar".
Al poder esto hizo mucha gracia ya que no paró de reir.
Con sus satélites, bases de datos y toda la tecnología actual.
La presencia de este ser no era para nada letal.
La sombra contesta "quien ríe ultimo ríe mejor, el fin ya ha comenzado.
Aunque no tenga cara, no tenga cuerpo y el poder no me conozca.
Mis hijos sí, y ya han comenzado a corear mi nombre"
El poder aterrado se hecha atrás, solo para mirar.
Esa silueta sombría estática sin hablar
¿habrá sido solo una alucinación quizás?.
Prosiguiendo con su objetivo original, en los hombres comienza a buscar.
Y cuatro candidatos logra encontrar.
El primero es fuerte, agresivo y prepotente viste la violencia.
Poder duda que este sea quien atormenta su existencia.
Puesto que parece hijo de su magnificencia.
El segundo es tímido, sumiso y correcto. Viste el orden y al ciudadano ideal.
Poder dice: esto no es para mi una amenaza real.
El tercero es engreído, burlón, y sigilosamente odia al poder para su trono tomar.
No sin antes con sangre el palacio pintar.
El poder apunta que este no es la sombra, pero tampoco es de fiar.
El cuarto es un inútil, bastante feo, con defectos y poco futuro
Aunque en su rincón más querido algo oculta que es oscuro.
Poder intrigado con tal hombre, que no parece ser problema
Pregunta y pregunta intentando resolver su dilema.
Aparentemente no hay respuesta.
Y poder golpea su pequeño pecho desnudo
Despreciando al pobre hombre por parecer mudo. Al ordenarle que se vaya, el hombre sigue allí.
Intrigado el poder, le reitera que se puede ir.
Puesto que ya es libre al fin.
El pequeño hombre contesta que siempre ha sido libre.
Que siente lo que es la dignidad
Que a sus hermanos sabe amar
Y que por eso también sabe a quienes odiar.
Que a pesar de este mundo, pesadilla sin cesar.
El ha comenzado a soñar y por tal intenta sus sueños alcanzar.
Poder intenta destruir aquel pequeño hombre
Pero lo detiene una horrorosa risa sin nombre.
El hombre pregunta ¿si es que acaso quieres saber su nombre?
Poder horrorizado por la escena queda inmóvil.
y el hombre le dice, "has fallado".
Tan seudo perfecta tu sociedad vil.
Que una falla no has hallado.
Mientras los hombres logren sentir la libertad.
Mientras los hombres logren sentir dignidad
Mientras los hombres logren no solo soñar
Si no sus deseos mas añorados pragmatizar.
Caera como todo cae tu bienestar.
Poder horrorizado comienza al hombre matar.
Solo para darse cuenta que sus golpes vuelven a fallar.
Puesto que a una negra sombra no se puede atacar.
Horrorizado comienza a correr, solo para poder comprender.
Que tras su puerta una muchedumbre logra ver
Es todo el pueblo ya cansado de su capricho complacer.
Y no piensan de nadie depender.
Apuntan sus armas para al Poder hacerle entender.
Que su plan a la perfección lograron hacer.
Poder voltea y la sombra vuelve a ver
Quien gracias a la gente el jardín entero logra ennegrecer
Dice la sombra con mucho placer
Si mi nombre querías saber, ahora lo vas a conocer
Poder ya conciente que no volverá a ver otro dia.
Escucha como silban las metrallas al grito de viva la anarquía!
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wiki
3 – Mauricio presente, tu llama arderá para siempre!
Hoy en la mañana me despierta un gran estallido en mi corazón
Otro compañero muerto luchando contra la explotación.
Todos dolimos aquella noche negra mezclada con el rojo de tu sangre.
Más todos recordamos la lucha, y por ti seguiremos adelante.
A ti que has aspirado a darle a la vida el toque mágico de la acción
A ti que has logrado aterrar al que aterra, te escribo
Hasta que la las letras se conviertan en mensaje
El mensaje en acción y la acción en reivindicación.
Como todo lo que volaste, hoy tu también vuelas.
No de la forma burlesca que apuntan estos sicarios de la prensa
Sanguijuelas ignorantes, ciegos, sordos, mudos y sin conciencia.
Vuelas en la brisa de la libertad, junto a cualquiera de los ya casi 30 muertos.
Vuelas junto a la libertad y al huracán de la dignidad que dia a dia sopla más y más.
Vuelas observando cada uno de tus hermanos que puede que contigo comiencen a volar.
En fin Mauricio, no son lágrimas, si no llamas en nuestros corazones
Las que producirán llamas en nuestras barricadas dolidas, más no rendidas.
Y porque tu nombre no solo quedara en el aire, si no que también eres fuego, purificador, reivindicador.
Fuego de los hijos del fuego que prenden fuego por el hijo del fuego.
Y solo deseamos compañero que estés presente en la llama que encenderemos sobre los cimientos de esta sociedad podrida celebrando nuestra victoria.
Porque compañero tu llama no se apaga, si no que arde por todas partes, y es que hermano mió, ahora si eres una amenaza al sistema… estas en todas partes, salud y anarquía!
_______________________________________
wiki
Otro compañero muerto luchando contra la explotación.
Todos dolimos aquella noche negra mezclada con el rojo de tu sangre.
Más todos recordamos la lucha, y por ti seguiremos adelante.
A ti que has aspirado a darle a la vida el toque mágico de la acción
A ti que has logrado aterrar al que aterra, te escribo
Hasta que la las letras se conviertan en mensaje
El mensaje en acción y la acción en reivindicación.
Como todo lo que volaste, hoy tu también vuelas.
No de la forma burlesca que apuntan estos sicarios de la prensa
Sanguijuelas ignorantes, ciegos, sordos, mudos y sin conciencia.
Vuelas en la brisa de la libertad, junto a cualquiera de los ya casi 30 muertos.
Vuelas junto a la libertad y al huracán de la dignidad que dia a dia sopla más y más.
Vuelas observando cada uno de tus hermanos que puede que contigo comiencen a volar.
En fin Mauricio, no son lágrimas, si no llamas en nuestros corazones
Las que producirán llamas en nuestras barricadas dolidas, más no rendidas.
Y porque tu nombre no solo quedara en el aire, si no que también eres fuego, purificador, reivindicador.
Fuego de los hijos del fuego que prenden fuego por el hijo del fuego.
Y solo deseamos compañero que estés presente en la llama que encenderemos sobre los cimientos de esta sociedad podrida celebrando nuestra victoria.
Porque compañero tu llama no se apaga, si no que arde por todas partes, y es que hermano mió, ahora si eres una amenaza al sistema… estas en todas partes, salud y anarquía!
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wiki
viernes 29 de mayo de 2009
en la mañana siempre reimos
peliamos, gritamos, comemos
en la tarde nos odiamos, nos besamos
nos amamos y nos miramos
y en siertas noches
nos acariciamos, nos llamamos, simplemente nos dormimos
que hare luego en el puerto?
_______________________________________
Por Domingo Aniceto
peliamos, gritamos, comemos
en la tarde nos odiamos, nos besamos
nos amamos y nos miramos
y en siertas noches
nos acariciamos, nos llamamos, simplemente nos dormimos
que hare luego en el puerto?
_______________________________________
Por Domingo Aniceto
miércoles 27 de mayo de 2009
Ojos ke escriben en paredes de concreto
manos que atraviesan cuerpos de tela
cuerpos sumergidos en lo profundo de la tarde
en donde las palabras y las risas sobrevuelan nuestra cabezas
fotos ke reflejan miradas espontaneas
estructuras que intimidan personas
ampliaciones que no tienen cabida
callejones en donde el deseo compulsivo araña brazos y bolsillos
planos en donde las diferencias se hacen visibles
ventanas que arden por el calor de pupilas
que intentan satisfacer sus miradas
olfateadas ke presienten pasos a lo lejos
movimientos de felicidad y desesperacion
corriendo por largo pasillos esperando ver lo inesperado
minutos que persiguen horas ke se dejan ver
cuchillos que muestran sus colmillos
__________________________________________
por Vincenzo
manos que atraviesan cuerpos de tela
cuerpos sumergidos en lo profundo de la tarde
en donde las palabras y las risas sobrevuelan nuestra cabezas
fotos ke reflejan miradas espontaneas
estructuras que intimidan personas
ampliaciones que no tienen cabida
callejones en donde el deseo compulsivo araña brazos y bolsillos
planos en donde las diferencias se hacen visibles
ventanas que arden por el calor de pupilas
que intentan satisfacer sus miradas
olfateadas ke presienten pasos a lo lejos
movimientos de felicidad y desesperacion
corriendo por largo pasillos esperando ver lo inesperado
minutos que persiguen horas ke se dejan ver
cuchillos que muestran sus colmillos
__________________________________________
por Vincenzo
martes 26 de mayo de 2009
nosotrxs ardiendo en llamas
dejamos caer los dientes
nuestras manos se soltaron
la risa corrio asustada
y ya no nos vimos.
_____________________________________
por Luis Alejandro
dejamos caer los dientes
nuestras manos se soltaron
la risa corrio asustada
y ya no nos vimos.
_____________________________________
por Luis Alejandro
domingo 24 de mayo de 2009
palabras deficientes
salidas de lenguas clandestinas
asambleas injuriosas
que organizan practicas maliciosas
abrazos inquisistores
miradas autoritarias
aun entre compañerxs siguen las clavadas
en la espalda.
_____________________________________
por domingo aniceto
salidas de lenguas clandestinas
asambleas injuriosas
que organizan practicas maliciosas
abrazos inquisistores
miradas autoritarias
aun entre compañerxs siguen las clavadas
en la espalda.
_____________________________________
por domingo aniceto
Mi poesía no se parece a mi poesía
Mi poesía no se parece a mi poesía
Y mi basura se parece menos a mi basura
Mi bestia semejante es a mi ternero
Y mi letra
A mi testamento de sueños
Mi poesía no se parece a mi poesía
Es más bien terca ensangrentada y a veces dolida
Mi alegría es más bien triste
Y mi originalidad redundante
¿Quién no ha escuchado esa metaforilla?
Mi poesía no se parece a mi poesía
Es una solapada tautología
Tuya mía
Aunque me de asco rimar así
Tonterías y más tonterías
Mi poesía se parece a mi mochila
A un lápiz bic sin la tripa
Muchos la confundirían
Sopaipillas con pebre dirían
Nada más ordinario que poetizar repitiendo la rima
Pero mi poesía no es mi poesía
Es el ocio terrible de mi aburrida rutina
El vomito indeleble de mis pruebas y guías
-hey!! Esa no es poesía, algunos dirían
Qué te importa a vó
Si estas letras son mías?
Mi poesía parece no ser mi poesía
Sin embargo la defiendo a veces
Con sutiles críticas
A quienes me acompañan en esta travesía
Ataco obras a veces más dignas que las mías
Untando en ellas mí sangre
Expiando mí culpa literaria en sus heridas
Hay basuras que no me convencen
Ni siquiera yendo a misa
Palomas anidando en los balcones
Escarabajos procreando en las fecas equinas
Perros teniendo sexo en las esquinas
Diputados y senadores gastando fortunas en gestiones cochinas
Mi poesía es mi poesía
Sin ser yo un artista
Aunque me crea poeta a veces
Para venderle la merluza a las minas
Duele un poco fabricar rimas
Sobre todo si se venden fáciles
En talleres para mentalidades creativillas
Un tortazo en la cara para los monitores
Y para los asistentes participantes y poetas formándose una silla
Para que se sienten y descueren estas letras bastardillas.
Mi desafío es una ironía
Para que dejen de hablar de miradas cielos ojos
Corazones y toda su mierda escrita repetida.
Y empiecen a poetizar en serio
A partir de mi burlación literaturilla.
________________________________________
escrito por el fifirufo
Y mi basura se parece menos a mi basura
Mi bestia semejante es a mi ternero
Y mi letra
A mi testamento de sueños
Mi poesía no se parece a mi poesía
Es más bien terca ensangrentada y a veces dolida
Mi alegría es más bien triste
Y mi originalidad redundante
¿Quién no ha escuchado esa metaforilla?
Mi poesía no se parece a mi poesía
Es una solapada tautología
Tuya mía
Aunque me de asco rimar así
Tonterías y más tonterías
Mi poesía se parece a mi mochila
A un lápiz bic sin la tripa
Muchos la confundirían
Sopaipillas con pebre dirían
Nada más ordinario que poetizar repitiendo la rima
Pero mi poesía no es mi poesía
Es el ocio terrible de mi aburrida rutina
El vomito indeleble de mis pruebas y guías
-hey!! Esa no es poesía, algunos dirían
Qué te importa a vó
Si estas letras son mías?
Mi poesía parece no ser mi poesía
Sin embargo la defiendo a veces
Con sutiles críticas
A quienes me acompañan en esta travesía
Ataco obras a veces más dignas que las mías
Untando en ellas mí sangre
Expiando mí culpa literaria en sus heridas
Hay basuras que no me convencen
Ni siquiera yendo a misa
Palomas anidando en los balcones
Escarabajos procreando en las fecas equinas
Perros teniendo sexo en las esquinas
Diputados y senadores gastando fortunas en gestiones cochinas
Mi poesía es mi poesía
Sin ser yo un artista
Aunque me crea poeta a veces
Para venderle la merluza a las minas
Duele un poco fabricar rimas
Sobre todo si se venden fáciles
En talleres para mentalidades creativillas
Un tortazo en la cara para los monitores
Y para los asistentes participantes y poetas formándose una silla
Para que se sienten y descueren estas letras bastardillas.
Mi desafío es una ironía
Para que dejen de hablar de miradas cielos ojos
Corazones y toda su mierda escrita repetida.
Y empiecen a poetizar en serio
A partir de mi burlación literaturilla.
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escrito por el fifirufo
esta tarde lxs vi
junto a mariposas y eremitas
y algunxs eremitas no eran eremitas
eran anarcoindividualistas
venian de matar a dios
y se querian juntar me comentaron
para el proximo atentado susurraron un tal estado
y todo lazo trascendente con fantasmas
los segui pero no como eremita pero si
con alas de mariposa
mas yo tampoco creo en fantasmas.
_________________________________________________
por D. aniceto
junto a mariposas y eremitas
y algunxs eremitas no eran eremitas
eran anarcoindividualistas
venian de matar a dios
y se querian juntar me comentaron
para el proximo atentado susurraron un tal estado
y todo lazo trascendente con fantasmas
los segui pero no como eremita pero si
con alas de mariposa
mas yo tampoco creo en fantasmas.
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por D. aniceto
El despertar diario que nos regala o impone la vida. No duermas mucho, que ese tiempo es preciado, tiempo en el que tratamos de producir al maximo, y que con eso podremos sobrevivir, aquí, en el planeta tierra, el planeta donde la tierra ya le pertenece a unos pocos, esa tierra mojada de lagrimas y pisada a pies descalzo. No te duermas que el programa de mediodia comenzara, enciende el televisor! Los ojos bien abiertos, tu mente bien dispuesta a recibir toda esa informacion que te entregan. No te alejes! Nos dicen, y con el trasero bien pegado al sillon, te das cuenta como tus ideas se desvanencen y caen como gotas entre ese respaldar comodo.
Llega la noche, es hora de dormir que mañana es otro dia de producir, de producirle a alguien por nada. Descansa mucho que es lo que mas se necesita, un apreton de manos al jefe, pero no tan fuerte que te puedes debilitar, las maquinas te esperan alegres, que las enciendas y las hagas trabajar, y que el bolsillo de tu jefe se infle como globo.
____________________________________________
Escrito por Yox
Llega la noche, es hora de dormir que mañana es otro dia de producir, de producirle a alguien por nada. Descansa mucho que es lo que mas se necesita, un apreton de manos al jefe, pero no tan fuerte que te puedes debilitar, las maquinas te esperan alegres, que las enciendas y las hagas trabajar, y que el bolsillo de tu jefe se infle como globo.
____________________________________________
Escrito por Yox
domingo 10 de mayo de 2009
Hoy en casa todos duermen temprano
Salvo yo y el perro que miramos
Tranquilos
Sin hablarnos
El cielo
Esta oscura la calle
Los postes esconden sus luces
Y el mar sus olas
Pero las oímos
Con el perro
Acercarse invisibles
En pequeñas partículas a través de la brisa
A nuestras frías caras
Esperamos en vano
Me siento finito ante lo
Infinito de la noche sobre sí misma
Yo y el perro
Somos cuerpos como los planetas
Ahí jugando a seguirse la cola
En medio del universo
Nuestros ojos los verán cual estrellas
Desde otros lares
Quienes sean
Somos noche hoy mientras
Todos duermen sanos
Dentro de casa temprano
El perro se echa aburrido a pensar en algo
Yo bajo mi mirada a los edificios
A ver si a lo lejos
Una wacha me descubre
Inútil
Mirando.
________________________________________
poeta local Emilio barat0
Salvo yo y el perro que miramos
Tranquilos
Sin hablarnos
El cielo
Esta oscura la calle
Los postes esconden sus luces
Y el mar sus olas
Pero las oímos
Con el perro
Acercarse invisibles
En pequeñas partículas a través de la brisa
A nuestras frías caras
Esperamos en vano
Me siento finito ante lo
Infinito de la noche sobre sí misma
Yo y el perro
Somos cuerpos como los planetas
Ahí jugando a seguirse la cola
En medio del universo
Nuestros ojos los verán cual estrellas
Desde otros lares
Quienes sean
Somos noche hoy mientras
Todos duermen sanos
Dentro de casa temprano
El perro se echa aburrido a pensar en algo
Yo bajo mi mirada a los edificios
A ver si a lo lejos
Una wacha me descubre
Inútil
Mirando.
________________________________________
poeta local Emilio barat0
miércoles 15 de abril de 2009
28/03/09
Lamentablemente la decadencia cae
el tiempo lento y pegado
yo aun corriendo. paciente, muy paciente
atravesando los momentos mas oscuros
y la gente perdiéndose entre destellos
sombras en la oscuridad desvelan a mis ojos
sombras de piel juegan por mi cuerpo
aluciantes momentos, paisajes artificiales.
espejismos de vida, sintiéndolos intensamente
lamentablemente...
vago estando preso en mi mente
preso de mi injusticia , de mis ideas
recorro los momentos que juntos construimos
y mas se demora el tiempo en acabar
inflando cada espacio de mi alrededor
sintiendo cada huella, marcada, pisoteada
mi sangre comprimiendome
tengo las manos atadas imaginariamente
tengo el deseo roto
la vida se desangra, hoy no estoy
me encuentro ausente.
ausente en mi propia vida..
ausente en pensamiento , en acciones
hoy no soy mas que un frió cuerpo aferrado a sus miedos
hoy he vuelto a ser lo que somos
cuando realmente no somos nada..
_________________________________________
Rulo
el tiempo lento y pegado
yo aun corriendo. paciente, muy paciente
atravesando los momentos mas oscuros
y la gente perdiéndose entre destellos
sombras en la oscuridad desvelan a mis ojos
sombras de piel juegan por mi cuerpo
aluciantes momentos, paisajes artificiales.
espejismos de vida, sintiéndolos intensamente
lamentablemente...
vago estando preso en mi mente
preso de mi injusticia , de mis ideas
recorro los momentos que juntos construimos
y mas se demora el tiempo en acabar
inflando cada espacio de mi alrededor
sintiendo cada huella, marcada, pisoteada
mi sangre comprimiendome
tengo las manos atadas imaginariamente
tengo el deseo roto
la vida se desangra, hoy no estoy
me encuentro ausente.
ausente en mi propia vida..
ausente en pensamiento , en acciones
hoy no soy mas que un frió cuerpo aferrado a sus miedos
hoy he vuelto a ser lo que somos
cuando realmente no somos nada..
_________________________________________
Rulo
miércoles 8 de abril de 2009
Y MI MAMÁ SEVA A MORIR
Y mi mamá se va a morir
tal vez no supo nunca que yo era un infame
que se burlaba silenciosamente de sus zapatos desparramados
por el presionar de sus pies hinchados que más bien parecían patas
pero yo la quería, la quiero y la seguiré queriendo
aunque un día me haya dado colas de cigarrillos mientras fumaba en el patio
para pensar, decía ella
contaba yo entonces con a esa hora bohemios doce años
nada era más estresante que esperar 3 horas que se cargara el juego de Atari
a ella le agradaría saber que hoy juego play staytion 2
si supiera que es un play staytion dos y hubiera comprendido también
la terrible ansiedad de esperar 3 horas para jugar al moctezuma.
Mi mamá se va a morir y le encuentro toda la razón
A su cuerpo, que ya cansado busca un pretexto para marcharse de aquí
Y los doctores no se lo permiten
¿Que haría yo si ella muriera ahora?
De seguro nada
Nada.
Aparte de llorar un par de años hasta considerar que ya es suficiente
Debo estar agradecido de haberla tenido durante decenios cocinándome huevos a la copa y de su agilidad para arrancar varillas de los ciruelos para impactarlas contra mi espalda cuando me arrancaba para cazar ranas
Entre otras actividades recreativas disponibles antes de jugar ajedrez un rato.
Ella me llevaba a la playa y me miraba con pena
Cuando le intentaba mostrar mis proezas acuáticas en una poza de playa algarrobo
Diría “pobre niño no entiende nada” y encendía un cigarrillo, como siempre en esos años
para llorar en silencio creo yo.
Mi madre morirá así como moriré yo también un poco mucho cuando ella muera
Imagino la ceremonia fúnebre, como un triste espectáculo familiar
Y sea la primera y única reunión parental
Donde sus, alrededor de 30 o 40 descendientes se juntarán para tomar café, consomé y galletas de champaña intercambiando opiniones de diversa índole.
Yo llegaré ebrio, completamente ebrio. Inconcientemente borracho
Y lo más adecuado en ese momento será autoinducir una crisis convulsiva
De manera de sentirme junto a ella, en la inconciencia de fenecer un rato. El último rato
Impávidos quedarían los concurrentes a tamaño espectáculo en el que luego de volver en si me disculparía y me disculparía
Mientras los susurros de los asistentes justificarán mi actitud como la propia de waldo
Que siempre fue un marihuanero y desparramado hijastro.
Y para más encima ahora un epiléptico
Me sentiría más cómodo si alguien aparte de mi
Tuviera la competencia para diagnosticarme un síndrome de alienación parental que sea
O una edipopatía, una inconsistencia inmadural
Por último una incongruencia psicológica que con pastillas con 10% de descuento se trate
Ella sabe todo eso y más, sólo que no lo podrá decir
Y me comprende mucho más, sólo estará muerta y no podrá correr a un ciruelo para buscar una varilla y con azotes que surcan el aire silbando
Me diga “párate de ahí mierda” como cuando tenia cuatro años.
A ella no le vienen con weas raras
Ni siquiera yo cuando no sepa que hacer, que decir, a quien mirar, que brazos buscar
Cuando ella este ahí en un cajón emblemático y no estemos yo ni ella presentes
Cuando la tierra se la lleve a ella junto a todo este amor
Vaciando este sistema nervioso central que actuará desesperado, impulsivo
Y no haya pero que valga, ni consuelo
Ella morirá y es lo justo
Injusto seria tenerla ahí sentada todas las mañanas del mundo pasando rabia con sus catitas
Con su perro Ojos Pelados que de seguro correrá a esconderse frente a mis delirios tiritones
y comprenderá mi pena
Pues sabe muy bien de la varilla de la mamá.
¿Qué hijo qué nieto que tataranieto sentirá lo que sentiré yo?
Ella morirá y dejará vacía la casa de algarrobo.
Y un espacio vital que tiene sin saber acá en Iquique
Nada sabrán de su fallecer las plantas que tanto cuidó por la módica suma de 10 Lucas mensuales
Ni los señores de la casa grande que a lo más dejarán por ahí una condolencia protocolar
Suspendiendo por un rato sus tragicómicos deberes rutinariosocioeconómicos
Me preguntaré qué fue de aquellos días en que salíamos a cazar conejos con el papá
Recordaré, seguro, esa vez que ella se enojó tanto cuando partimos el papá y yo a San Antonio a comprar carne para un año nuevo y no llegábamos nunca
Ella morirá pero seguirá viva, aunque suene estúpido decirlo
Después de tanto ñoño poemario que manoseó tanto la frase ganándome el quien vive
Adelantándose por años a la oportunidad en que necesitaré decirla yo.
Ella lo sabe y está tranquila y no le importará que yo repita la frase tan repetida
Pues estará conciente en su inconciencia de la veracidad de mi sentimentalismo.
Ella morirá, aunque no se si se irá o se quedará definitivamente
(nuevamente pido disculpas por la frasecita anterior, por los motivos que ya dije)
En una de esas me voy yo y es ella quien se queda
Uno nunca sabe acerca de estas cosas metafísicas que por años me he negado asumir como estudiables. Pero a la hora de los quihubo uno estúpidamente siempre busca alguna respuesta racional para una pregunta emocional como esta.
Que habrán escrito Dhiltey y Francis Bacon cuando se les murió la mamá??
(estaban muy ocupados pensando y a lo mejor nada o a lo mejor todo, no se sabe)
Pero ella todavía no se muere la escucho por teléfono y reflexiono “que maravillosa voz la de esta viejecita” y de inmediato pienso en sus manos curtidas por el sol y el exceso de regado mañanero. Su dedo pulgar esta regenerándose, de apoco, después de haber estado todas las mañanas del mundo (y también las tardes) haciendo presión al extremo de la manguera para lograr un chorro de largo alcance y podando cierres de ciprés.
Ella me mandaba a podar las docas y me pagaba 500 pesos.
________________________________________
Hijo de mi abuela
tal vez no supo nunca que yo era un infame
que se burlaba silenciosamente de sus zapatos desparramados
por el presionar de sus pies hinchados que más bien parecían patas
pero yo la quería, la quiero y la seguiré queriendo
aunque un día me haya dado colas de cigarrillos mientras fumaba en el patio
para pensar, decía ella
contaba yo entonces con a esa hora bohemios doce años
nada era más estresante que esperar 3 horas que se cargara el juego de Atari
a ella le agradaría saber que hoy juego play staytion 2
si supiera que es un play staytion dos y hubiera comprendido también
la terrible ansiedad de esperar 3 horas para jugar al moctezuma.
Mi mamá se va a morir y le encuentro toda la razón
A su cuerpo, que ya cansado busca un pretexto para marcharse de aquí
Y los doctores no se lo permiten
¿Que haría yo si ella muriera ahora?
De seguro nada
Nada.
Aparte de llorar un par de años hasta considerar que ya es suficiente
Debo estar agradecido de haberla tenido durante decenios cocinándome huevos a la copa y de su agilidad para arrancar varillas de los ciruelos para impactarlas contra mi espalda cuando me arrancaba para cazar ranas
Entre otras actividades recreativas disponibles antes de jugar ajedrez un rato.
Ella me llevaba a la playa y me miraba con pena
Cuando le intentaba mostrar mis proezas acuáticas en una poza de playa algarrobo
Diría “pobre niño no entiende nada” y encendía un cigarrillo, como siempre en esos años
para llorar en silencio creo yo.
Mi madre morirá así como moriré yo también un poco mucho cuando ella muera
Imagino la ceremonia fúnebre, como un triste espectáculo familiar
Y sea la primera y única reunión parental
Donde sus, alrededor de 30 o 40 descendientes se juntarán para tomar café, consomé y galletas de champaña intercambiando opiniones de diversa índole.
Yo llegaré ebrio, completamente ebrio. Inconcientemente borracho
Y lo más adecuado en ese momento será autoinducir una crisis convulsiva
De manera de sentirme junto a ella, en la inconciencia de fenecer un rato. El último rato
Impávidos quedarían los concurrentes a tamaño espectáculo en el que luego de volver en si me disculparía y me disculparía
Mientras los susurros de los asistentes justificarán mi actitud como la propia de waldo
Que siempre fue un marihuanero y desparramado hijastro.
Y para más encima ahora un epiléptico
Me sentiría más cómodo si alguien aparte de mi
Tuviera la competencia para diagnosticarme un síndrome de alienación parental que sea
O una edipopatía, una inconsistencia inmadural
Por último una incongruencia psicológica que con pastillas con 10% de descuento se trate
Ella sabe todo eso y más, sólo que no lo podrá decir
Y me comprende mucho más, sólo estará muerta y no podrá correr a un ciruelo para buscar una varilla y con azotes que surcan el aire silbando
Me diga “párate de ahí mierda” como cuando tenia cuatro años.
A ella no le vienen con weas raras
Ni siquiera yo cuando no sepa que hacer, que decir, a quien mirar, que brazos buscar
Cuando ella este ahí en un cajón emblemático y no estemos yo ni ella presentes
Cuando la tierra se la lleve a ella junto a todo este amor
Vaciando este sistema nervioso central que actuará desesperado, impulsivo
Y no haya pero que valga, ni consuelo
Ella morirá y es lo justo
Injusto seria tenerla ahí sentada todas las mañanas del mundo pasando rabia con sus catitas
Con su perro Ojos Pelados que de seguro correrá a esconderse frente a mis delirios tiritones
y comprenderá mi pena
Pues sabe muy bien de la varilla de la mamá.
¿Qué hijo qué nieto que tataranieto sentirá lo que sentiré yo?
Ella morirá y dejará vacía la casa de algarrobo.
Y un espacio vital que tiene sin saber acá en Iquique
Nada sabrán de su fallecer las plantas que tanto cuidó por la módica suma de 10 Lucas mensuales
Ni los señores de la casa grande que a lo más dejarán por ahí una condolencia protocolar
Suspendiendo por un rato sus tragicómicos deberes rutinariosocioeconómicos
Me preguntaré qué fue de aquellos días en que salíamos a cazar conejos con el papá
Recordaré, seguro, esa vez que ella se enojó tanto cuando partimos el papá y yo a San Antonio a comprar carne para un año nuevo y no llegábamos nunca
Ella morirá pero seguirá viva, aunque suene estúpido decirlo
Después de tanto ñoño poemario que manoseó tanto la frase ganándome el quien vive
Adelantándose por años a la oportunidad en que necesitaré decirla yo.
Ella lo sabe y está tranquila y no le importará que yo repita la frase tan repetida
Pues estará conciente en su inconciencia de la veracidad de mi sentimentalismo.
Ella morirá, aunque no se si se irá o se quedará definitivamente
(nuevamente pido disculpas por la frasecita anterior, por los motivos que ya dije)
En una de esas me voy yo y es ella quien se queda
Uno nunca sabe acerca de estas cosas metafísicas que por años me he negado asumir como estudiables. Pero a la hora de los quihubo uno estúpidamente siempre busca alguna respuesta racional para una pregunta emocional como esta.
Que habrán escrito Dhiltey y Francis Bacon cuando se les murió la mamá??
(estaban muy ocupados pensando y a lo mejor nada o a lo mejor todo, no se sabe)
Pero ella todavía no se muere la escucho por teléfono y reflexiono “que maravillosa voz la de esta viejecita” y de inmediato pienso en sus manos curtidas por el sol y el exceso de regado mañanero. Su dedo pulgar esta regenerándose, de apoco, después de haber estado todas las mañanas del mundo (y también las tardes) haciendo presión al extremo de la manguera para lograr un chorro de largo alcance y podando cierres de ciprés.
Ella me mandaba a podar las docas y me pagaba 500 pesos.
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Hijo de mi abuela
lunes 6 de abril de 2009
El Montaje como Andamio
Sindicatos de puercos malogrados por el viento
la peste que se eleva por sus cuellos.
No me olvidé de la experiencia aquella
donde el caos dominaba el transporte de nuestras salibas
donde la mugre se hacía limpieza en nuestras manos
donde todo lo palpable era inconcreto y las lenguas no tenían dueño
Bocinazos de silencio, demoledor, mis dedos entumecidos por la húmedad
que guarda en cada pliegue de tu cuerpo... de tu cuerpo arrojado contra la acera.
Por aquí los arboles caminan disfrazados, pero veo que has tomado su traje
y en eso no estábamos de acuerdo, criaré apaches, montaré cuervos y me detendré
a nadar en maldades ajenas, no soy más de lo que es el apache matando por maldad.
Ser es una noción exquisita de la misticidad disfrazada de empirismo
mañana nos veremos los rostros descubiertos, ya no estorbará el polvo
de gemidos y el éxtasis de la miel que recorría tus dedos,
mañana servirá cada montaje como andamios suicidas,andamios que se acercan a mis orilllas,
andamios... la meiósis de tu estructura y la carne cruda, de litros y kilos de sábanas húmedas
veámonos una vez más, te invito a una cena de truenos y te sedo este baile para que
aplastes tu arrepentimiento acabes con él hasta el ultimo vómito, esta cena será la nuestra,
nunca más alimentaré esta conversación, no sabes lo dificil que me resulta esto,
aqui comienza lo bello del juego, aqui termina la historia de tu presente
lo bello del jugo de las sobras, es la incongruencia que existe en este resultado
la sombra que le dió rostro a esto, mostrará lo que decía alrevés de la hoja que te di,
las horas y minutos bastardxs que regalé, miseria en cada juicio observé, el trago que no te devolví,
si querías pagarme, te aseguro que la proxima vez daré mi golpe más fuerte,
mí último aliento acabara en tu boca mutando claveles teñidos de acero,
los fusiles se disparán y tu lo sabias, la altura de la arquitectura embellece mis comienzos,
adornos de sensaciones, jardines de asfalto petrificado a tus zapatos, esperando volver a caminar
sordos por el crujir de este nido, saltas, ríes, saltas y vuelves a reír.
La evasión es una posibilidad absoluta dentro de esta peste, reúne todas las características
para asesinar a la bestia del arrepentimiento, entonces, dejémonos seducir, volvamos a la complejidad
que disparó el ojo de la tormenta, me incita el llamado absurdo de cada palabra uniéndose a otra
formando bellezas de dudas, ascos para algunos, puta belleza al fin.
_________________________________________
EFRAIN
la peste que se eleva por sus cuellos.
No me olvidé de la experiencia aquella
donde el caos dominaba el transporte de nuestras salibas
donde la mugre se hacía limpieza en nuestras manos
donde todo lo palpable era inconcreto y las lenguas no tenían dueño
Bocinazos de silencio, demoledor, mis dedos entumecidos por la húmedad
que guarda en cada pliegue de tu cuerpo... de tu cuerpo arrojado contra la acera.
Por aquí los arboles caminan disfrazados, pero veo que has tomado su traje
y en eso no estábamos de acuerdo, criaré apaches, montaré cuervos y me detendré
a nadar en maldades ajenas, no soy más de lo que es el apache matando por maldad.
Ser es una noción exquisita de la misticidad disfrazada de empirismo
mañana nos veremos los rostros descubiertos, ya no estorbará el polvo
de gemidos y el éxtasis de la miel que recorría tus dedos,
mañana servirá cada montaje como andamios suicidas,andamios que se acercan a mis orilllas,
andamios... la meiósis de tu estructura y la carne cruda, de litros y kilos de sábanas húmedas
veámonos una vez más, te invito a una cena de truenos y te sedo este baile para que
aplastes tu arrepentimiento acabes con él hasta el ultimo vómito, esta cena será la nuestra,
nunca más alimentaré esta conversación, no sabes lo dificil que me resulta esto,
aqui comienza lo bello del juego, aqui termina la historia de tu presente
lo bello del jugo de las sobras, es la incongruencia que existe en este resultado
la sombra que le dió rostro a esto, mostrará lo que decía alrevés de la hoja que te di,
las horas y minutos bastardxs que regalé, miseria en cada juicio observé, el trago que no te devolví,
si querías pagarme, te aseguro que la proxima vez daré mi golpe más fuerte,
mí último aliento acabara en tu boca mutando claveles teñidos de acero,
los fusiles se disparán y tu lo sabias, la altura de la arquitectura embellece mis comienzos,
adornos de sensaciones, jardines de asfalto petrificado a tus zapatos, esperando volver a caminar
sordos por el crujir de este nido, saltas, ríes, saltas y vuelves a reír.
La evasión es una posibilidad absoluta dentro de esta peste, reúne todas las características
para asesinar a la bestia del arrepentimiento, entonces, dejémonos seducir, volvamos a la complejidad
que disparó el ojo de la tormenta, me incita el llamado absurdo de cada palabra uniéndose a otra
formando bellezas de dudas, ascos para algunos, puta belleza al fin.
_________________________________________
EFRAIN
miércoles 25 de marzo de 2009
el cuerpo habló anoche
dijo que algo se venía porque algo le faltaba
y por la nariz corrió un hilito tibio de sangre
el cuerpo me dijo
que parara
su susurro iba por dentro de mis orejas
y era delgadito, como un hilo acariciaba
invisible
le dije entre temblores que
así estaba
voy con freno de mano incluso, amigo
pero como es de bajada el camino
me es bien díficil no seguir andando
y rugió entonces
justo por el lado derecho del tronco
bajo la costilla esa media para afuera que tengo
y no supe que más decirle
sentí el miedo que surgía desde dentro
pero no supe que más hacer
y como parado frente a una playa
dejé que la brisa helada me traspara
se fue el susto
sé ahora que viene
sin quitar el pie del freno
sin cerrar los ojos
espero dormirme
antes de que amanezca.
_________________________________
de Alfredo M.
dijo que algo se venía porque algo le faltaba
y por la nariz corrió un hilito tibio de sangre
el cuerpo me dijo
que parara
su susurro iba por dentro de mis orejas
y era delgadito, como un hilo acariciaba
invisible
le dije entre temblores que
así estaba
voy con freno de mano incluso, amigo
pero como es de bajada el camino
me es bien díficil no seguir andando
y rugió entonces
justo por el lado derecho del tronco
bajo la costilla esa media para afuera que tengo
y no supe que más decirle
sentí el miedo que surgía desde dentro
pero no supe que más hacer
y como parado frente a una playa
dejé que la brisa helada me traspara
se fue el susto
sé ahora que viene
sin quitar el pie del freno
sin cerrar los ojos
espero dormirme
antes de que amanezca.
_________________________________
de Alfredo M.
la vida de un vaso de papel
Al vaso no le caben más gotas ..
le cabe la duda , de la gota que quiere caer ..
al vaso le cabe lo que quiere que caiga ..
que caiga lo quiera . que caiga lo que tenga qe caer
da igual,si al final, siempre cae , todo cae
________________________________
poesía del poeta Rulo
le cabe la duda , de la gota que quiere caer ..
al vaso le cabe lo que quiere que caiga ..
que caiga lo quiera . que caiga lo que tenga qe caer
da igual,si al final, siempre cae , todo cae
________________________________
poesía del poeta Rulo
domingo 22 de marzo de 2009
Los moldes y el Horno
Dos moldes se cruzan y se miran;
Uno perfectamente cocido,
El otro inevitablemente quemado.
Uno con crema y bello color chocolate,
El otro con un incorrecto e ingenuo color rosado.
Se quedan mirando como reflejos de un espejo,
Esperando encontrar la coincidencia cósmica, que tal vez nunca llegue.
Uno reacciona,
El otro no,
Uno se espanta:
¿Por la situación o por la sensación?
El otro comprende:
Existen paredes que se corrigen,
Pero siempre dentro de sus cimientos,
El horno esta caliente aun,
El fuego ya prendido solo envuelve,
Deja cenizas,
Pero solo para demostrar su interminable presencia.
Quema,
Pero solo para demostrar lo inconmensurable de su autoridad.
Cambia de formas,
Para demostrar que es adaptable ante cualquier protesta.
Juega con los colores,
Para disimular tolerancia.
Los moldes no se olvidan,
Los recuerdos son raros como tormenta de verano,
golpean sus afligidas mentes como oleaje en las rocas.
A uno por que no los entiende,
El otro por que sabe que no es posible.
Es que el horno ha sabido corregir los moldes,
Los moldes han sabido respetar los designios del horno.
El horno cocina, quema, tuesta,
Pero solo es el instrumento de tanta perversidad,
Los moldes son esclavos vestidos de delicias.
¿Por qué los moldes no pueden convivir?
¿Por qué el horno los separa?
¿Por qué el rosa no puede ser complemento del chocolate?
Es que solo quedan preguntas…
Solo queda angustia…
Solo existe soledad…
__________________________________
escrito por el Sintetizador
domingo 8 de marzo de 2009
alcanzar, ayudar, apreciar
imaginar, desear , soñar..amar...
PARA QUE ALGUN DIA TODO SE DESTRUYA
Y ACABE LENTAMENTE PRESENTE EN CADA INSTANTE
RECORDANDOME, ACABANDOME...
presente en cada rincón...
en cada suspiro, en cada sentir...
reflejada en cada mirada,
en cada huella arrastrada, por los lugares más vacíos y oscuros
iluminada en los más lugubres lugares
y apagada en los destellos infinitamente claros
dejando desear poder encontrar la forma de borrarlo
la forma de calmarlo... de dominarlo
el pasado me seguirá hasta que deje de seguirlo...
____________________________
escrito del poeta Rulo del año 2008
imaginar, desear , soñar..amar...
PARA QUE ALGUN DIA TODO SE DESTRUYA
Y ACABE LENTAMENTE PRESENTE EN CADA INSTANTE
RECORDANDOME, ACABANDOME...
presente en cada rincón...
en cada suspiro, en cada sentir...
reflejada en cada mirada,
en cada huella arrastrada, por los lugares más vacíos y oscuros
iluminada en los más lugubres lugares
y apagada en los destellos infinitamente claros
dejando desear poder encontrar la forma de borrarlo
la forma de calmarlo... de dominarlo
el pasado me seguirá hasta que deje de seguirlo...
____________________________
escrito del poeta Rulo del año 2008
miércoles 4 de marzo de 2009
31 mandamientos para un infierno ideal
Para vivir bien en este mundo comprado:
Tú debes, dar la espalda a los que gritan sin gargantas
Tú debes, tener tu vista atenta, y a la vez tu vista interna cerrada
Tú debes, saber camuflar tu amor por el dinero, en sabiduría parlamentaria
Tú debes, venderle tu alma al diablo, para así con el lucro mantener tu vida
Tú debes, amar el dinero como a ti mismo
Tú debes, hablar de solidaridad, y repudiar a quienes no sean como tú
Tú debes, exprimir hasta la ultima gota de la naranja llamada tierra.
Tú debes, hablar de libertad pero con cuidado de lo que digas.
Tú debes, vivir tu vida, y no meterte en la de los demás
Tú debes, evitar el asesinato, a no ser que te paguen.
Además de vivir bien, debes saber mantener el comercio de tu pueblo y para hacerlo:
Tú debes, explotar al prójimo como a toda su familia
Tú debes, desechar sus quejas
Tú debes, repudiar el sindicalismo organizado
Tú debes, amar al dinero y tu dios por sobre toda la vida
Tú debes, incentivar pequeñas almas, para que luego produzcan en tu empresa
Tú debes, rendir tributo al dios imperialista que te mantiene en pie
Tú debes, comprar y comprar, incluso las leyes.
Tú debes, odiar la tierra para así explotarla
Tú debes, asesinar todo otro tipo de vida que no sea humana, y ciertas veces humana
Tú debes, creer en un dios celestial, como excusa para ser uno terrenal
Pero por sobre todo para mantener el comercio, debes ser buen vasallo y para hacerlo.
Tú debes, avasallarte al burgués
Tú debes, recibir la patada y lamerle la bota
Tú debes, ignorar los llantos de compañeros
Tú debes, renegar de malestar
Tú debes, aceptar la explotación como aceptas la tortura
Tú debes, aceptar la droga, como medio para apaciguar tu dolor y tu descontento
Tú debes, de por vida ser robado
Tú debes, ser mudo a tus problemas
Tú debes, amar a tu jefe celestial, como tu jefe terrenal y a tu jefe estatal.
Tú debes, rechazar todo intento de sublevación
Y el más importante para que todo este sistema funcione:
Tú debes, ser un imbécil sin remedio
_______________________________
escrito por el wiki
Tú debes, dar la espalda a los que gritan sin gargantas
Tú debes, tener tu vista atenta, y a la vez tu vista interna cerrada
Tú debes, saber camuflar tu amor por el dinero, en sabiduría parlamentaria
Tú debes, venderle tu alma al diablo, para así con el lucro mantener tu vida
Tú debes, amar el dinero como a ti mismo
Tú debes, hablar de solidaridad, y repudiar a quienes no sean como tú
Tú debes, exprimir hasta la ultima gota de la naranja llamada tierra.
Tú debes, hablar de libertad pero con cuidado de lo que digas.
Tú debes, vivir tu vida, y no meterte en la de los demás
Tú debes, evitar el asesinato, a no ser que te paguen.
Además de vivir bien, debes saber mantener el comercio de tu pueblo y para hacerlo:
Tú debes, explotar al prójimo como a toda su familia
Tú debes, desechar sus quejas
Tú debes, repudiar el sindicalismo organizado
Tú debes, amar al dinero y tu dios por sobre toda la vida
Tú debes, incentivar pequeñas almas, para que luego produzcan en tu empresa
Tú debes, rendir tributo al dios imperialista que te mantiene en pie
Tú debes, comprar y comprar, incluso las leyes.
Tú debes, odiar la tierra para así explotarla
Tú debes, asesinar todo otro tipo de vida que no sea humana, y ciertas veces humana
Tú debes, creer en un dios celestial, como excusa para ser uno terrenal
Pero por sobre todo para mantener el comercio, debes ser buen vasallo y para hacerlo.
Tú debes, avasallarte al burgués
Tú debes, recibir la patada y lamerle la bota
Tú debes, ignorar los llantos de compañeros
Tú debes, renegar de malestar
Tú debes, aceptar la explotación como aceptas la tortura
Tú debes, aceptar la droga, como medio para apaciguar tu dolor y tu descontento
Tú debes, de por vida ser robado
Tú debes, ser mudo a tus problemas
Tú debes, amar a tu jefe celestial, como tu jefe terrenal y a tu jefe estatal.
Tú debes, rechazar todo intento de sublevación
Y el más importante para que todo este sistema funcione:
Tú debes, ser un imbécil sin remedio
_______________________________
escrito por el wiki
Familia de Pronombres de un ácrata
Hola , hermano (a) ... te invito a conocer la familia de este humilde servidor, mi familia representa la realidad misma , solo tenemos 1 madre que nos acoge y cuida a todos, aunque a veces abusemos de ella.
A pesar de tener solo 1 madre somos 6 hermanos en total , bueno estos son:
Yo = Yo puedo ser nada , poco , algo , mucho , todo... Yo puedo ser tu mismo en un tiempo en que gozabas de libertad.. yo puedo el ser la personificación que el anarquista no muere, si no que reaparece de a miles, duro fue el destino al pelear por lo mas justo en la justicia hermano, pero no te preocupes que este Yo , ya no existe...ahora es Nosotros y todos juntos aremos que no se te olvide.
Tú = Tú ... tú eres yo , tú puedes ser nosotros , pero también tú puedes ser parte dé él , aunque quizás y por mas lamentable que sea , tú y los demás no forman parte de ninguno.
Tú eres la esperanza que se manifiesta en los corazones de anarquistas que desde tiempos inmemorables esperan que dejes de ser Tú y así como Yo , seas Nosotros pero también disfrazo la pena en mi corazón con decepción ya que también Tú como muchos otros puedes ser la ultima estocada que usara Él para acabar con Nosotros.
Él = Él no forma parte de nuestro grupo , él era mi hermano , y así como nosotros él merece dignidad y libertad. Pero él .. se la esta quitando a Ellos, y así como en toda familia las travesuras tienen castigo, él disfraza su ignorancia por la vida en su conocimiento en las palabras y aunque sea duro saberlo hagamos lo que hagamos él siempre estará ... pero habrá un día en que castigado será.
Nosotros = Nosotros , soy yo , son ellos y puedes ser tú.
Nosotros somos los verdugos de él , ya que él jura que el tiempo mismo se hará viejo antes que la justicia pregunte por él, cuando a todo aquel que provoque un rojo mas rojo que la rosa mas roja gracias a la sangre de mis hermanos que por alzarle la voz a los que ya no pueden hablar tuvieron que caer, y se burla e insulta a mi nuestra amada madre, la tierra, será castigado con la furia de la desesperación misma , quizás ya se espero mucho para realizar un cambio... pero quizás no debas olvidar que la espera aumenta el placer.
Ellos = Ellos forman parte nosotros... ellos son la personificación de la muerte en vida , Tú podrás conocer bien de lo que hablo , ya que si lo ignoras basta ver tú mirada y la de ellos , quien sabe como sea la tuya, pero la de ellos es nada, ya que allí no hay ni ilusión , ni dignidad.
Ellos fueron aplastados y robados por él, y tratan de esconderse en nuestra andrajosa madre que es golpeada día a día ... Ellos son el pasado... ya que lograron detener sus sueños, pero créeme que ellos serán el futuro... ya que nunca y jamás lograrán detener sus sueños.
Ellas = Ellas.... todos somos nosotros y para nosotros ellas lo son todo.
Para muchos ellas no existen , y no las dejan entrar a sus casas, otros las detestan pero la mayoría y al igual que nosotros las aman con el amor mas apasionado.
Para muchos Ellas fueron brutalmente violadas , manoseadas y maltratadas.
Para otros Ellas son algo imponente que a pesar del paso del tiempo Ellas nunca desaparecerán ya que son la inmaculación misma del amor de nuestra madre al dárnosla.
Para los olvidados Ellas son su amor prohibido... ya que gracias a Él , ellos nos las podrán tener.
Para los ricos Ellas son la peor amenaza que pueda existir , porque cuando el resto comience a reclamar el retorno de sus hermanas mayores, harán lo que sea para tenerlas aquí nuevamente.
Como podrás ver Ellas son el ultimo pero el mas importante miembro de nuestra familia.
Yo , soy el autor de este pequeño poema , Tú eres la cantidad de gente que necesitan las informaciones libertarias que los demás te prohíben pero nosotros te damos , Él es cualquier opresor , que sienta repugnancia por lo que en realidad tiene verdadero valor, Nosotros ... así como los zapatistas , somos anarquistas y todos juntos lucharemos para castigarlo a Él,
Ellos son todos los pobres en el mundo que han perdido el calor de la vida , y su significado en la existencia es vivir para morir , pero jamás dejaremos que ellos dejen de formar parte de mi familia por lo cual , todos juntos como hermanos los protegeremos.....
¿Que dices hermano? Oh si... me faltaban ellas , las mas hermosas...
¿Como dices? ¿Qué , cuales son sus nombres?
Verás hermano mío, sus nombres así como ellas son lo mas hermoso y antiguo que conoce la humanidad.
Ellas se llaman, Dignidad y Libertad.
___________________________
escrito por el wiki
A pesar de tener solo 1 madre somos 6 hermanos en total , bueno estos son:
Yo = Yo puedo ser nada , poco , algo , mucho , todo... Yo puedo ser tu mismo en un tiempo en que gozabas de libertad.. yo puedo el ser la personificación que el anarquista no muere, si no que reaparece de a miles, duro fue el destino al pelear por lo mas justo en la justicia hermano, pero no te preocupes que este Yo , ya no existe...ahora es Nosotros y todos juntos aremos que no se te olvide.
Tú = Tú ... tú eres yo , tú puedes ser nosotros , pero también tú puedes ser parte dé él , aunque quizás y por mas lamentable que sea , tú y los demás no forman parte de ninguno.
Tú eres la esperanza que se manifiesta en los corazones de anarquistas que desde tiempos inmemorables esperan que dejes de ser Tú y así como Yo , seas Nosotros pero también disfrazo la pena en mi corazón con decepción ya que también Tú como muchos otros puedes ser la ultima estocada que usara Él para acabar con Nosotros.
Él = Él no forma parte de nuestro grupo , él era mi hermano , y así como nosotros él merece dignidad y libertad. Pero él .. se la esta quitando a Ellos, y así como en toda familia las travesuras tienen castigo, él disfraza su ignorancia por la vida en su conocimiento en las palabras y aunque sea duro saberlo hagamos lo que hagamos él siempre estará ... pero habrá un día en que castigado será.
Nosotros = Nosotros , soy yo , son ellos y puedes ser tú.
Nosotros somos los verdugos de él , ya que él jura que el tiempo mismo se hará viejo antes que la justicia pregunte por él, cuando a todo aquel que provoque un rojo mas rojo que la rosa mas roja gracias a la sangre de mis hermanos que por alzarle la voz a los que ya no pueden hablar tuvieron que caer, y se burla e insulta a mi nuestra amada madre, la tierra, será castigado con la furia de la desesperación misma , quizás ya se espero mucho para realizar un cambio... pero quizás no debas olvidar que la espera aumenta el placer.
Ellos = Ellos forman parte nosotros... ellos son la personificación de la muerte en vida , Tú podrás conocer bien de lo que hablo , ya que si lo ignoras basta ver tú mirada y la de ellos , quien sabe como sea la tuya, pero la de ellos es nada, ya que allí no hay ni ilusión , ni dignidad.
Ellos fueron aplastados y robados por él, y tratan de esconderse en nuestra andrajosa madre que es golpeada día a día ... Ellos son el pasado... ya que lograron detener sus sueños, pero créeme que ellos serán el futuro... ya que nunca y jamás lograrán detener sus sueños.
Ellas = Ellas.... todos somos nosotros y para nosotros ellas lo son todo.
Para muchos ellas no existen , y no las dejan entrar a sus casas, otros las detestan pero la mayoría y al igual que nosotros las aman con el amor mas apasionado.
Para muchos Ellas fueron brutalmente violadas , manoseadas y maltratadas.
Para otros Ellas son algo imponente que a pesar del paso del tiempo Ellas nunca desaparecerán ya que son la inmaculación misma del amor de nuestra madre al dárnosla.
Para los olvidados Ellas son su amor prohibido... ya que gracias a Él , ellos nos las podrán tener.
Para los ricos Ellas son la peor amenaza que pueda existir , porque cuando el resto comience a reclamar el retorno de sus hermanas mayores, harán lo que sea para tenerlas aquí nuevamente.
Como podrás ver Ellas son el ultimo pero el mas importante miembro de nuestra familia.
Yo , soy el autor de este pequeño poema , Tú eres la cantidad de gente que necesitan las informaciones libertarias que los demás te prohíben pero nosotros te damos , Él es cualquier opresor , que sienta repugnancia por lo que en realidad tiene verdadero valor, Nosotros ... así como los zapatistas , somos anarquistas y todos juntos lucharemos para castigarlo a Él,
Ellos son todos los pobres en el mundo que han perdido el calor de la vida , y su significado en la existencia es vivir para morir , pero jamás dejaremos que ellos dejen de formar parte de mi familia por lo cual , todos juntos como hermanos los protegeremos.....
¿Que dices hermano? Oh si... me faltaban ellas , las mas hermosas...
¿Como dices? ¿Qué , cuales son sus nombres?
Verás hermano mío, sus nombres así como ellas son lo mas hermoso y antiguo que conoce la humanidad.
Ellas se llaman, Dignidad y Libertad.
___________________________
escrito por el wiki
Manifiesto delincuente
Escupo en tu nombre, escupo en tu gente
Que vil avaricia, que cruel pesar
oh fanatico demonio que torturas mis hermanos.
Tuyas son las armas del aire vil camuflado en verdes papeles…
que domestica a la gente.
Tuyos son el significado de verdad y mentira
con los que manipulas a la gente.
Tuyas y solamente tuyas son las catástrofes
que vendrán a mi gente…
Que ironías juega la vida a la gente tierna y sensible de un pueblo
Manipulan, matan, luego manipulan otra vez…
Antes eran militares que a cara abierta profesaban el aire del dios capital.
Hoy... son hermanos pero que aun asi profesan tras sus palabras aire del mismo.
Chile no posee presos políticos dice la mandamás…
Veo a mi gente llorar, veo al hermano mapuche en tratos inhumanos por las FF.AA.
Veo a mi pueblo sentir la penumbra mas oscura, del demonio mas maligno
El miedo es la única prisión real, y todo aquel que logre salir de esta, para acudir en defensa de la tierra, de los hermanos y de los sentimientos mas nobles de los nobles
Es un delincuente
Este es mi manifiesto, el manifiesto de un delincuente, ya que así me llaman
Yo soy delincuente, porque las únicas leyes necesitadas por el humano para gozar del dulce vivir, son aquellas que hasta un menor podría diferenciar… no un montón de códigos arreglados para hacer legal el robo de ladrones uniformados, bestias chupa-sangres, parásitos sociales que no valen ni la mitad del defecado obrero.
Yo soy delincuente, porque si veo a mis hermanos ser golpeados, por aquellos hijos del pueblo renegados que ahora sirven de perro esquirol al poder… reaccionare, gritare, peleare y si el destino es cruel moriré, todo sea por defender lo que creo.
Yo soy delincuente, porque si estas bestias no comprenden el porque de la miseria del pueblo, se creara el conocido sistema cíclico donde un menor jamás dejara de delinquear en la sociedad, dado que su problema de fondo no esta solucionado.
Yo soy delincuente, porque no soporto la hipocresía estatal, dementes, que manipulan, y aprovechan la poderosa bestia llamada apatía, que encadena mi pueblo para así llevar a cabo sus planes.
Yo soy delincuente, porque maldigo las elecciones
Izquierda
Derecha
Derecha
Izquierda
Me importa una mierda, ya no logro ver las diferencias en ambas, es muy fácil prometer… pero recordemos que la revolución francesa que puso a la burguesía al mando, e instauro el sistema liberal, prometía libertad, igualdad y fraternidad.
La boca habla fácil, las acciones no.
Yo soy delincuente, porque aunque sea apatrida, irónicamente me siento muy patriota de mi pueblo… mi patria es el mundo, jamás limitado por bandera o frontera, y mientras mi mundo este siendo destruido por esta casta endemoniada llamada burguesía, terminara por condenar a toda mi gente, y de paso todo lo lindo que existe en el mundo, por eso soy y seré delincuente.
Y a pesar que no escuches mi voz aun
No te preocupes
Mientras los sordos existan
Las bombas estallaran mas y mas fuerte
Hasta que se sienta nuestra voz
Por eso…
Compañero o compañera
Delinquiémos?
___________________________
escrito por el wiki
Que vil avaricia, que cruel pesar
oh fanatico demonio que torturas mis hermanos.
Tuyas son las armas del aire vil camuflado en verdes papeles…
que domestica a la gente.
Tuyos son el significado de verdad y mentira
con los que manipulas a la gente.
Tuyas y solamente tuyas son las catástrofes
que vendrán a mi gente…
Que ironías juega la vida a la gente tierna y sensible de un pueblo
Manipulan, matan, luego manipulan otra vez…
Antes eran militares que a cara abierta profesaban el aire del dios capital.
Hoy... son hermanos pero que aun asi profesan tras sus palabras aire del mismo.
Chile no posee presos políticos dice la mandamás…
Veo a mi gente llorar, veo al hermano mapuche en tratos inhumanos por las FF.AA.
Veo a mi pueblo sentir la penumbra mas oscura, del demonio mas maligno
El miedo es la única prisión real, y todo aquel que logre salir de esta, para acudir en defensa de la tierra, de los hermanos y de los sentimientos mas nobles de los nobles
Es un delincuente
Este es mi manifiesto, el manifiesto de un delincuente, ya que así me llaman
Yo soy delincuente, porque las únicas leyes necesitadas por el humano para gozar del dulce vivir, son aquellas que hasta un menor podría diferenciar… no un montón de códigos arreglados para hacer legal el robo de ladrones uniformados, bestias chupa-sangres, parásitos sociales que no valen ni la mitad del defecado obrero.
Yo soy delincuente, porque si veo a mis hermanos ser golpeados, por aquellos hijos del pueblo renegados que ahora sirven de perro esquirol al poder… reaccionare, gritare, peleare y si el destino es cruel moriré, todo sea por defender lo que creo.
Yo soy delincuente, porque si estas bestias no comprenden el porque de la miseria del pueblo, se creara el conocido sistema cíclico donde un menor jamás dejara de delinquear en la sociedad, dado que su problema de fondo no esta solucionado.
Yo soy delincuente, porque no soporto la hipocresía estatal, dementes, que manipulan, y aprovechan la poderosa bestia llamada apatía, que encadena mi pueblo para así llevar a cabo sus planes.
Yo soy delincuente, porque maldigo las elecciones
Izquierda
Derecha
Derecha
Izquierda
Me importa una mierda, ya no logro ver las diferencias en ambas, es muy fácil prometer… pero recordemos que la revolución francesa que puso a la burguesía al mando, e instauro el sistema liberal, prometía libertad, igualdad y fraternidad.
La boca habla fácil, las acciones no.
Yo soy delincuente, porque aunque sea apatrida, irónicamente me siento muy patriota de mi pueblo… mi patria es el mundo, jamás limitado por bandera o frontera, y mientras mi mundo este siendo destruido por esta casta endemoniada llamada burguesía, terminara por condenar a toda mi gente, y de paso todo lo lindo que existe en el mundo, por eso soy y seré delincuente.
Y a pesar que no escuches mi voz aun
No te preocupes
Mientras los sordos existan
Las bombas estallaran mas y mas fuerte
Hasta que se sienta nuestra voz
Por eso…
Compañero o compañera
Delinquiémos?
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escrito por el wiki
lunes 2 de marzo de 2009
y ya es otro dia en esta ciudad, ya son otras horas y vienen qedando otros recuerdos,
ganando el espacio de los anteriores..atropellandolos..arrastrandolos.
es el momento de pensar , pero pensar en que ? en un talvez ? o en un porque? ..
son tantas preguntas las que pasan en mi cabeza i salen a ratos en mis suspiros..
pero al respirar vuelven i dudo nuevamente..
qiero acabar con esto pero no puedo , algo me impide seguir por ese pasillo silencioso..
ese pasillo vacio y oscuro...
pienso en terminar todo pero no qiero..qiero empezar a soñar
no quiero derrumbar lo que hemos forjado qiero crear.. construir.. ser feliz..
no soi una victima pero me siento como tal .. viendo como los segundos se transforman en horas
como los dias son meses y a medida que pasa el tiempo a los años los extraño
siempre es lo mismo todo tan vacio, vemos nuestros rotos demacrados por el tiempo
pero aun no terminamos de caer , aun nos qeda mas.
me gustaria volver a sentir ,
me encantaria algun dia poder vivir ...
__________________________________
+ del poeta Rulo
ganando el espacio de los anteriores..atropellandolos..arrastrandolos.
es el momento de pensar , pero pensar en que ? en un talvez ? o en un porque? ..
son tantas preguntas las que pasan en mi cabeza i salen a ratos en mis suspiros..
pero al respirar vuelven i dudo nuevamente..
qiero acabar con esto pero no puedo , algo me impide seguir por ese pasillo silencioso..
ese pasillo vacio y oscuro...
pienso en terminar todo pero no qiero..qiero empezar a soñar
no quiero derrumbar lo que hemos forjado qiero crear.. construir.. ser feliz..
no soi una victima pero me siento como tal .. viendo como los segundos se transforman en horas
como los dias son meses y a medida que pasa el tiempo a los años los extraño
siempre es lo mismo todo tan vacio, vemos nuestros rotos demacrados por el tiempo
pero aun no terminamos de caer , aun nos qeda mas.
me gustaria volver a sentir ,
me encantaria algun dia poder vivir ...
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+ del poeta Rulo
domingo 1 de marzo de 2009
me bale pyko la ezkrytura
lo k noz ase uNykxz ez nueztra knsyensia
---------------------------------------------------
como locxs vagxs nos amamos..
como perrxs locxs nos tocamos..
como vagxs perrxs nos deseamos ..
somos locxs perrxs y vagxs,
pero puta que somos apasionadxs!
---------------------------------
poeta Rulo
lo k noz ase uNykxz ez nueztra knsyensia
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como locxs vagxs nos amamos..
como perrxs locxs nos tocamos..
como vagxs perrxs nos deseamos ..
somos locxs perrxs y vagxs,
pero puta que somos apasionadxs!
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poeta Rulo
jueves 26 de febrero de 2009
Rekortes de un chispazo agitado para el pekeño de risa valerosa.
solo hai kaminos adversos, vida dificil. kaminos de amarga lucha inkansable para alkanzarte. dichosa, en todo tu esplendor, bella, indisoluble. y de un sopeton surge esa sonrisa ke no es nada mas ke eso, pekeño adversario de falacias e ignominias. abrazandome y envolviendo el korazon, haciendome unx de lxs tuyxs inmensa alma desprejuiciada. vuelvo a sentir komo me kontagias a reir de la nada....
y sigo por ahi, por ese lleno de adversidades, vida dificil. pero de tu mano, korriendo, kasi volando, aprendiendo juntxs a reir de la nada y ke ya kasi le tokamos los talones, dichosa, bella........ ya kasi.
solo hai kaminos adversos, vida dificil. kaminos de amarga lucha inkansable para alkanzarte. dichosa, en todo tu esplendor, bella, indisoluble. y de un sopeton surge esa sonrisa ke no es nada mas ke eso, pekeño adversario de falacias e ignominias. abrazandome y envolviendo el korazon, haciendome unx de lxs tuyxs inmensa alma desprejuiciada. vuelvo a sentir komo me kontagias a reir de la nada....
y sigo por ahi, por ese lleno de adversidades, vida dificil. pero de tu mano, korriendo, kasi volando, aprendiendo juntxs a reir de la nada y ke ya kasi le tokamos los talones, dichosa, bella........ ya kasi.
aburrimiento por tres
cuantas horas diferencian a un
sol de una luna,
cuantos días hay ke caminar para llegar a roma,
cuantos caminos hay ke atravesar, subir o detonar.
cuantos valium,
cuanta mescalina,
cuantas pastillas de extravagentes colores,
cuanto thc.
se necesitan para estar desconectado del calentamiento global,
de los dias grises.
se deben seguir contando los anillos de saturnos,
si no se conose saturno?
las botellas van a seguir ocultando, encerrando los inmoldiables likidos.
voy a seguir diciendo hola,
y recibir .....
en verdad ya eso no importa,
por ke los colores cambian segun
la luz ke los envuelva.
ahora cuanta luz keda?
-no mucha es de noche
cuanto dolor circula,
-el suficiente,
cuanto entretenimiento frivolo?
-lo necesario,
cuantos eclipses?
-ninguno esta nublado.
ahora cuantas palabras?
-las ke kieras.
___________________________________
escrito del Sintetizador ( Calama-2009 )
sol de una luna,
cuantos días hay ke caminar para llegar a roma,
cuantos caminos hay ke atravesar, subir o detonar.
cuantos valium,
cuanta mescalina,
cuantas pastillas de extravagentes colores,
cuanto thc.
se necesitan para estar desconectado del calentamiento global,
de los dias grises.
se deben seguir contando los anillos de saturnos,
si no se conose saturno?
las botellas van a seguir ocultando, encerrando los inmoldiables likidos.
voy a seguir diciendo hola,
y recibir .....
en verdad ya eso no importa,
por ke los colores cambian segun
la luz ke los envuelva.
ahora cuanta luz keda?
-no mucha es de noche
cuanto dolor circula,
-el suficiente,
cuanto entretenimiento frivolo?
-lo necesario,
cuantos eclipses?
-ninguno esta nublado.
ahora cuantas palabras?
-las ke kieras.
___________________________________
escrito del Sintetizador ( Calama-2009 )
lunes 23 de febrero de 2009
me he mirado las manos y hai mas heridas
definitivamente
unos kilos menos sospecho
me he mirado al espejo,
y kreo haber visto rastros
de algunas sonrisas kizas
he visto esos ojos antes
abiertos por inercia .....
solo por inercia
_____________________________________
domingo aniceto ( algo korto de muy mal animo)
definitivamente
unos kilos menos sospecho
me he mirado al espejo,
y kreo haber visto rastros
de algunas sonrisas kizas
he visto esos ojos antes
abiertos por inercia .....
solo por inercia
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domingo aniceto ( algo korto de muy mal animo)
domingo 22 de febrero de 2009
oyendo el tibio sonido
de trenes muertos
la ciudad se apaga como un beso seco
estoy solo en un cuarto
no he hecho nada
aun asi he sido
prefiero un culo gordo de carton
que el tuyo bajo una mano, mientras
con la otro fumo de tu cigarro
prefiero mover mi mano filtrando aire
alrededor de mis dedos
asesino el tiempo
masturbandome
asesino la opcion que me convidas
haciendome el sordo
pero el tibio sonido de los trenes muertos
susurra mi nuca
llevandose lejos el alivio de estar solo
¿algo nuevo bajo el sol agrio?
esta ciudad no se merece nada
ni nada la merece
pero asi suele ocurrir con casi todo
yace esta ciudad hundida para adentro
marchitando la noche
los trenes muertos la recorren
como un soplo
y no todos los oyen
solo quienes somos
en desmedro propio.
_____________________________________
escrito recien no màs, por alfredo M.
de trenes muertos
la ciudad se apaga como un beso seco
estoy solo en un cuarto
no he hecho nada
aun asi he sido
prefiero un culo gordo de carton
que el tuyo bajo una mano, mientras
con la otro fumo de tu cigarro
prefiero mover mi mano filtrando aire
alrededor de mis dedos
asesino el tiempo
masturbandome
asesino la opcion que me convidas
haciendome el sordo
pero el tibio sonido de los trenes muertos
susurra mi nuca
llevandose lejos el alivio de estar solo
¿algo nuevo bajo el sol agrio?
esta ciudad no se merece nada
ni nada la merece
pero asi suele ocurrir con casi todo
yace esta ciudad hundida para adentro
marchitando la noche
los trenes muertos la recorren
como un soplo
y no todos los oyen
solo quienes somos
en desmedro propio.
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escrito recien no màs, por alfredo M.
martes 3 de febrero de 2009
poesía de la lleka
Andando despacio por la calle
Perros agitados por no se qué
Ladran, ladran
Persiguen sus colas
Aburridos
Cual hombres siguiendo sus sombras
Niñas a mitad de cuadra
Ofreciendo servicios a una o dos lucas
Y eso que está cara la cosa,
Así de mala van
Son apenas unas cabritas
Delgadas por la pasta
La angustia les desgarra la cara
Cual noche
Cualquier noche
Les desgarra la esperanza
¿Qué más queda?
¿Qué nos queda?
Mentir y callar
Seguir en la misma
La esperanza se aleja
Como un puntito se va haciendo
Pequeño, pequeño
Pequeñito
La hemos dejado por allá atrás
A mitad de cuadra de la
Década pasada
Fumando veneno y
Vendiendo sus tiernos labios
Al precio de la peor herida,
Al tibio y pestilente
Suero de hombres con
Rostros rotos.
___________________________________
poema de alfredo M.
Perros agitados por no se qué
Ladran, ladran
Persiguen sus colas
Aburridos
Cual hombres siguiendo sus sombras
Niñas a mitad de cuadra
Ofreciendo servicios a una o dos lucas
Y eso que está cara la cosa,
Así de mala van
Son apenas unas cabritas
Delgadas por la pasta
La angustia les desgarra la cara
Cual noche
Cualquier noche
Les desgarra la esperanza
¿Qué más queda?
¿Qué nos queda?
Mentir y callar
Seguir en la misma
La esperanza se aleja
Como un puntito se va haciendo
Pequeño, pequeño
Pequeñito
La hemos dejado por allá atrás
A mitad de cuadra de la
Década pasada
Fumando veneno y
Vendiendo sus tiernos labios
Al precio de la peor herida,
Al tibio y pestilente
Suero de hombres con
Rostros rotos.
___________________________________
poema de alfredo M.
(...) ese dia ella desperto planiando su ultima noche de sueño
a la mañana siguiente no volveria a despertar.
lo sabia y lo queria
era cuestion de cerrar los ojos y no abrirlos mas
el sol ya no tocaria su ventana, ya no escuchariamos al timbre cantar
y su estrella favorita ya no dormiria con ella,
disolviendo asi lentamente el final del cuento más perfecto que ella alguna vez escribió.
_________________________________
Ha llegado la hora vestida de pánico,
en la cual todas las vidas carecen de sentido,
carecen de destino, carecen de estilo y amor,
carecen de direcciòn, de voz,
de alegria, de sensatéz,
de todo lo grisaceo de la vida carecen
eso es lo que justificaría la existencia
como un peligro o como un suicidio,
pero lo que es realmente la vida:
un mito enorme, equivocado
una promesa dominante y errónea,
la misma que uno debe decifrar según cicatrices,
todo eso es la descripción del EXISTIR.
el amor nos agarró y nos estrujó como desesperados
asi como lamiendo los restos de ternura que
quedaron bajo la mesa
intentando entender la existencia,
ya no quiero lamer ternura sobrante,
ni entender la existencia,
talvez tampoco me interesa existir.
___________________________________
escritos de la poeta amiga del poeta Rulo
a la mañana siguiente no volveria a despertar.
lo sabia y lo queria
era cuestion de cerrar los ojos y no abrirlos mas
el sol ya no tocaria su ventana, ya no escuchariamos al timbre cantar
y su estrella favorita ya no dormiria con ella,
disolviendo asi lentamente el final del cuento más perfecto que ella alguna vez escribió.
_________________________________
Ha llegado la hora vestida de pánico,
en la cual todas las vidas carecen de sentido,
carecen de destino, carecen de estilo y amor,
carecen de direcciòn, de voz,
de alegria, de sensatéz,
de todo lo grisaceo de la vida carecen
eso es lo que justificaría la existencia
como un peligro o como un suicidio,
pero lo que es realmente la vida:
un mito enorme, equivocado
una promesa dominante y errónea,
la misma que uno debe decifrar según cicatrices,
todo eso es la descripción del EXISTIR.
el amor nos agarró y nos estrujó como desesperados
asi como lamiendo los restos de ternura que
quedaron bajo la mesa
intentando entender la existencia,
ya no quiero lamer ternura sobrante,
ni entender la existencia,
talvez tampoco me interesa existir.
___________________________________
escritos de la poeta amiga del poeta Rulo
juego de lokxs
comenzamos a mirarnos y a mentirnos
nos descubrimos poco a poco
la mirada nos llamo..
empezamos a caer, nuestra primera parada
un sube y baja de peleas
...un sube y baja de emociones
...como quisiera contarte lo que de verdad senti en ese momento
como me gustaria descubrir el camino a tu confianza
hay veces qe la luna me llama a escondidas
y me preguntas las cosas mas bizarras
y yo me contengo
...me intenta seducir, me sigue
y yo aun me contengo
...seguimos nuestro camino
preguntandome si aun quisieras ser mi amante..
______________________________________
escrito por el poeta Rulo
nos descubrimos poco a poco
la mirada nos llamo..
empezamos a caer, nuestra primera parada
un sube y baja de peleas
...un sube y baja de emociones
...como quisiera contarte lo que de verdad senti en ese momento
como me gustaria descubrir el camino a tu confianza
hay veces qe la luna me llama a escondidas
y me preguntas las cosas mas bizarras
y yo me contengo
...me intenta seducir, me sigue
y yo aun me contengo
...seguimos nuestro camino
preguntandome si aun quisieras ser mi amante..
______________________________________
escrito por el poeta Rulo
La función de la palabrería es inversamente proporcional a su resultado – digo - que mientras más hables menos entiendo,
mientras más simple el mensaje más lenta es su decodificación,
mientras más estricto es menos propio y qe realmente MIENTRAS más hables menos te entiendo, entre tanto ir, decir, venir y devenir, entre una qe otra relación de lengua, ácidos y comida podrida aparece en este pedazo eriazo una hormiga como vecina y un demonio en la cocina qe da volteretas atrás entre mares y tierras lejanas, de las robadas y las usurpadas esperando poder con algo de risa diaria contagiar los desertados corazones, los dolores a la basura derecho a la cama de los incautos, guarda el metal de tu puñal QUE hoy un abrazo te espera a cada hora.
Entre minutos y pocos segundos como pesa el cerebro, se conglomeran las ideas,
pasan las ideas se pudren las escenas. Cuadro de escenas sin movimiento y el calor qe pudre un momento, el día frío de relaciones.Relativo a lo neutral.Se paso la hora,hay algo qe no reacciona, un aturdimiento de ideas qe no dejan conciliar la realidad, nacen nuevos momentos y propuestas diferentes: Armonía entre los sueños y una vista nueva aparece son respuestas vagas muchas lejanas pero increíblemente más cerca de lo qe muchos creemos.Y otra vez una búsqueda entre recuerdos.
___________________________________
El camino es largo, habituado a frecuentes erecciones y descensos inesperados. Largo camino sobre el pedregoso regimiento de almas hasta el oasis de palmeras, donde l@s chic@s esperan (…) sobre la arena de playa dominguera comiendo soya y escupiendo dientes de piedritas, donde brotan preservativos y hay un húmedo olor a bronceador impregnado en la sensibilidad del ambiente.Sin dientes, venidos de un hambre de siglos, las costillas se marcan así como para usarse como tabla de lavar, se bajan temblando del bote y pasean por la costa del puerto con piernas frígidas y quebradizas (…) Dan cabezadas tras las ventanas de los restoranes, sumidos en la pesadez de la carencia-serenidad, venden el cuerpo delgado, a cambio de uno que otro pedazo de pan añejo para volver a la desolación de palmeras, al oasis de piedra y almas. Repitiendo otra vez el intervalo insesable de buscar lo qe siempre se espera encontrar , dejando un pequeño indicio de lo subversivo que fue y de lo hermoso qe podrá ser.
___________________________
más de la prosa de la poeta Ayekan
mientras más simple el mensaje más lenta es su decodificación,
mientras más estricto es menos propio y qe realmente MIENTRAS más hables menos te entiendo, entre tanto ir, decir, venir y devenir, entre una qe otra relación de lengua, ácidos y comida podrida aparece en este pedazo eriazo una hormiga como vecina y un demonio en la cocina qe da volteretas atrás entre mares y tierras lejanas, de las robadas y las usurpadas esperando poder con algo de risa diaria contagiar los desertados corazones, los dolores a la basura derecho a la cama de los incautos, guarda el metal de tu puñal QUE hoy un abrazo te espera a cada hora.
Entre minutos y pocos segundos como pesa el cerebro, se conglomeran las ideas,
pasan las ideas se pudren las escenas. Cuadro de escenas sin movimiento y el calor qe pudre un momento, el día frío de relaciones.Relativo a lo neutral.Se paso la hora,hay algo qe no reacciona, un aturdimiento de ideas qe no dejan conciliar la realidad, nacen nuevos momentos y propuestas diferentes: Armonía entre los sueños y una vista nueva aparece son respuestas vagas muchas lejanas pero increíblemente más cerca de lo qe muchos creemos.Y otra vez una búsqueda entre recuerdos.
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El camino es largo, habituado a frecuentes erecciones y descensos inesperados. Largo camino sobre el pedregoso regimiento de almas hasta el oasis de palmeras, donde l@s chic@s esperan (…) sobre la arena de playa dominguera comiendo soya y escupiendo dientes de piedritas, donde brotan preservativos y hay un húmedo olor a bronceador impregnado en la sensibilidad del ambiente.Sin dientes, venidos de un hambre de siglos, las costillas se marcan así como para usarse como tabla de lavar, se bajan temblando del bote y pasean por la costa del puerto con piernas frígidas y quebradizas (…) Dan cabezadas tras las ventanas de los restoranes, sumidos en la pesadez de la carencia-serenidad, venden el cuerpo delgado, a cambio de uno que otro pedazo de pan añejo para volver a la desolación de palmeras, al oasis de piedra y almas. Repitiendo otra vez el intervalo insesable de buscar lo qe siempre se espera encontrar , dejando un pequeño indicio de lo subversivo que fue y de lo hermoso qe podrá ser.
___________________________
más de la prosa de la poeta Ayekan
La ciudad arde, llamas
Llama a tu corazón, ojos naranjos y la ciudad se quema.
Las gaviotas lo celebran, mira como danzan impunes y negras delante del sol. Así es, se nos qema la vida y tanto lo disfrutamos, tiembla el alma y terremoto en los simientos, sientes los pelos como triunfan en contra de la gravedad. Hoy: Llama en tu corazón, responda qe los tiburones no sienten la radiación.
Ciudades al sol y dejan al descubierto sus intimidades entre brisas de cenizas y mares cada vez más contrariados de tanta tranquilidad, se oscurecen por sobre todo los deseos y el placer es casi la flor más grande qe creció con poco agua. Descubrimos a piel pálida qe todo este cemento no es tan potente como se presenta, prepotente es el color gris qe visten sus calles para recordarnos la miseria de todos nuestros cuerpos qe se sumergen entre organismos ocupados por trabajo y sus indiscutibles problemas, se van perdiendo entre las culpa y la soluciones fáciles a las debilidades de toda la vida y de qienes pretender dirigirla.
Naranjo y felicidad. Llamas a tus sentidos, corazones están vivos: Roces entre colisiones qe a pesar de lo fuerte no chocan más qe con las inquietudes que un solo soplo nos entrega, como el botón de pánico de nuestros sentidos, no hay guardias qe custodien el amor más qe nuestros propios pesares, lástima y maldita es su cotidianidad , el mientras de un gran detonador de sueños qe caben en un dedo y pueden ocupar todo el mundo.
Pedir por prestado los bienes de nuestros cerebros no es más qe decir vamos por un camino muy transitado, todos los pasos tienen el mismo ritmo la misma forma, las mismas nostalgias y por sobre todo las resignaciones matutinas de no poder ver una risa durante el día, de no sentir pasión tras en beso perdido, el saludo del individuo, son las obligaciones qe nos roban el cerebro. Pasos qe prendemos en llamas, cenizas y pueden ver qe las marcas en los caminos serán distintas si solo se proponen ver un atardecer con las ganas infinitas de abrirse a las posibiliades qe existen para poder eliminar las culpas y poder sentir el goce de mirar y no pensar. Decirlo y escribirlo en tan fácil el resto tirarse a altamar y dejar qe las lobas pedagogas te aíslen y te rescate qizás un barco perdido entre el olvido, ojalá sea de mil doscientos cinco.
____________________________________
escrito por la poeta Ayekan
Llama a tu corazón, ojos naranjos y la ciudad se quema.
Las gaviotas lo celebran, mira como danzan impunes y negras delante del sol. Así es, se nos qema la vida y tanto lo disfrutamos, tiembla el alma y terremoto en los simientos, sientes los pelos como triunfan en contra de la gravedad. Hoy: Llama en tu corazón, responda qe los tiburones no sienten la radiación.
Ciudades al sol y dejan al descubierto sus intimidades entre brisas de cenizas y mares cada vez más contrariados de tanta tranquilidad, se oscurecen por sobre todo los deseos y el placer es casi la flor más grande qe creció con poco agua. Descubrimos a piel pálida qe todo este cemento no es tan potente como se presenta, prepotente es el color gris qe visten sus calles para recordarnos la miseria de todos nuestros cuerpos qe se sumergen entre organismos ocupados por trabajo y sus indiscutibles problemas, se van perdiendo entre las culpa y la soluciones fáciles a las debilidades de toda la vida y de qienes pretender dirigirla.
Naranjo y felicidad. Llamas a tus sentidos, corazones están vivos: Roces entre colisiones qe a pesar de lo fuerte no chocan más qe con las inquietudes que un solo soplo nos entrega, como el botón de pánico de nuestros sentidos, no hay guardias qe custodien el amor más qe nuestros propios pesares, lástima y maldita es su cotidianidad , el mientras de un gran detonador de sueños qe caben en un dedo y pueden ocupar todo el mundo.
Pedir por prestado los bienes de nuestros cerebros no es más qe decir vamos por un camino muy transitado, todos los pasos tienen el mismo ritmo la misma forma, las mismas nostalgias y por sobre todo las resignaciones matutinas de no poder ver una risa durante el día, de no sentir pasión tras en beso perdido, el saludo del individuo, son las obligaciones qe nos roban el cerebro. Pasos qe prendemos en llamas, cenizas y pueden ver qe las marcas en los caminos serán distintas si solo se proponen ver un atardecer con las ganas infinitas de abrirse a las posibiliades qe existen para poder eliminar las culpas y poder sentir el goce de mirar y no pensar. Decirlo y escribirlo en tan fácil el resto tirarse a altamar y dejar qe las lobas pedagogas te aíslen y te rescate qizás un barco perdido entre el olvido, ojalá sea de mil doscientos cinco.
____________________________________
escrito por la poeta Ayekan
domingo 1 de febrero de 2009
Un viernes
Mira los pies las uñas rotas
Cubiertas de capas de sangre seca
Pelos revueltos
Mugre en los bordes de las uñas
Mira, mira, mira
Como se va encarnando la uña del deo guatón
Ten cuidado con eso
Échale pichi mejor
Con eso se cura eso
Y qué es eso que huele a queso
Ah los pies, pues claro
Era eso
Ponte zapatos
Ponte chalas
Ponte algo
Te vas a enfermar
Te vas a cagar
Además comes poco
Y tomas vino como si todo se fuera a acabar
Acaba
He
Qué es eso
Ah el suelo
Ten cuidado al caer
Que la alfombra raspa
Y a veces mucho
Yo te sobo los pies
Relájate,
Qué es esto, no es sangre
Es ruch
Para qué tanto si se puede saber
Ah no sé puede
Bueno,
Qué
Importa
Mira que delgaditas tus piernas están
Igual me gustan
Estay rica igual
¿Te peso mucho?
_____________________________________
escrito por Emilio Torreba_
Cubiertas de capas de sangre seca
Pelos revueltos
Mugre en los bordes de las uñas
Mira, mira, mira
Como se va encarnando la uña del deo guatón
Ten cuidado con eso
Échale pichi mejor
Con eso se cura eso
Y qué es eso que huele a queso
Ah los pies, pues claro
Era eso
Ponte zapatos
Ponte chalas
Ponte algo
Te vas a enfermar
Te vas a cagar
Además comes poco
Y tomas vino como si todo se fuera a acabar
Acaba
He
Qué es eso
Ah el suelo
Ten cuidado al caer
Que la alfombra raspa
Y a veces mucho
Yo te sobo los pies
Relájate,
Qué es esto, no es sangre
Es ruch
Para qué tanto si se puede saber
Ah no sé puede
Bueno,
Qué
Importa
Mira que delgaditas tus piernas están
Igual me gustan
Estay rica igual
¿Te peso mucho?
_____________________________________
escrito por Emilio Torreba_
1 + 1 = 2
Son voces que no oigo
Las que guían mis pasos
Y el camino es un cerro de tierra
Y el horizonte un cielo vacío de estrellas
No hay cumbre que alcanzar
Ni lecho al cual caer
Sin victoria ni derrota
Vagar es la bandera
Que flamea floja
Acariciando un viento sin fuerza
Pájaros muertos cantan cubiertos
De hormigas incansables de trabajo
Viven sin muerte pues son todas
Algo más grande que todo
Son el universo cubierto de esperas
Que los hombres por acá abajo
Hacemos de cualquiera de nuestras existencias
Cantamos solos, pero no en la ducha
Cantamos a tropezones, tropezando
Con bonitos ojos inquietos que creemos cómplices
Y por creerlo nos mareamos
En sus entornos que son carne, piel y huesos
Hermosos
Y nos enredamos apropósito en sus pestañas
Locos
Hay pelo también sobre esos ojos
Por eso nos enredamos más
Y abajo hay un poco,
Una especie de maraña húmeda
Que nos refresca el alma
Cada vez que nuestra lengua como un animalito
Escarba chocando su cabeza sensible
En esas murallas blandas.
Y de lejos nuestra pena son piernas desnudas
Desnudándonos el rostro ante una brisa
Invisible y realmente fresca
Que nadie sabe de donde sopla
Y por qué.
Son voces que no oigo
Las que guían mis manos torpes
Para todo, para escribir como para desescribir
Sentimientos vagos
Sentado sobre la tierra seca
Chupando piedrecillas saladas
Viendo un mar cubierto de nubes fofas
No hay nada que admirar
Ni deseos que encubrir
Sin victoria ni derrota
Cuando el mundo nos escupa asqueado
Las mujeres seguirán más tranquilas
Sus existencias, que son eternas
Cual hormigas trabajadoras
Pues sus sumas son siempre más que
Un uno más uno igual dos.
______________________________________
Escrito por Emylio_Barretto
Las que guían mis pasos
Y el camino es un cerro de tierra
Y el horizonte un cielo vacío de estrellas
No hay cumbre que alcanzar
Ni lecho al cual caer
Sin victoria ni derrota
Vagar es la bandera
Que flamea floja
Acariciando un viento sin fuerza
Pájaros muertos cantan cubiertos
De hormigas incansables de trabajo
Viven sin muerte pues son todas
Algo más grande que todo
Son el universo cubierto de esperas
Que los hombres por acá abajo
Hacemos de cualquiera de nuestras existencias
Cantamos solos, pero no en la ducha
Cantamos a tropezones, tropezando
Con bonitos ojos inquietos que creemos cómplices
Y por creerlo nos mareamos
En sus entornos que son carne, piel y huesos
Hermosos
Y nos enredamos apropósito en sus pestañas
Locos
Hay pelo también sobre esos ojos
Por eso nos enredamos más
Y abajo hay un poco,
Una especie de maraña húmeda
Que nos refresca el alma
Cada vez que nuestra lengua como un animalito
Escarba chocando su cabeza sensible
En esas murallas blandas.
Y de lejos nuestra pena son piernas desnudas
Desnudándonos el rostro ante una brisa
Invisible y realmente fresca
Que nadie sabe de donde sopla
Y por qué.
Son voces que no oigo
Las que guían mis manos torpes
Para todo, para escribir como para desescribir
Sentimientos vagos
Sentado sobre la tierra seca
Chupando piedrecillas saladas
Viendo un mar cubierto de nubes fofas
No hay nada que admirar
Ni deseos que encubrir
Sin victoria ni derrota
Cuando el mundo nos escupa asqueado
Las mujeres seguirán más tranquilas
Sus existencias, que son eternas
Cual hormigas trabajadoras
Pues sus sumas son siempre más que
Un uno más uno igual dos.
______________________________________
Escrito por Emylio_Barretto
miércoles 28 de enero de 2009
Deudores
mira son ellxs, ahi van, vienen
lxs deudores, subiendo, bajando
produciendo hasta la meta y vuelven
inertes, perdidxs, kansadxs, de rostros indefinidxs
kejumbrosxs y deudores, deudores de risas
desesperadxs, desesperanzadxs
ya kasi enfermxs, sumergidxs en tiempo ajenx.
______________________________
escrito por el poeta DoMiNgx.
lxs deudores, subiendo, bajando
produciendo hasta la meta y vuelven
inertes, perdidxs, kansadxs, de rostros indefinidxs
kejumbrosxs y deudores, deudores de risas
desesperadxs, desesperanzadxs
ya kasi enfermxs, sumergidxs en tiempo ajenx.
______________________________
escrito por el poeta DoMiNgx.
Ahí
Sueña cae bajo espera duerme bajo un puente andante de gente indiferente
de verte dormir ahí,
Sueña cae bajo espera frío sientes,
frío mienten al no querer verte ahí,
Frío crudo sientes tú al estar ahí,
Sientes al parecer únicamente tú,
en un espacio finito entrecortado por palmeras de un bonito paseo peatonal,
muy turístico y propio de esta ciudad,
Iquique puerto,
playa sol arena, playa sobretodo,
Y ahí donde los turistas de las europas y las américas disfrutan el sol y nunca sienten el frío,
Ahí, Sientes frío tú,
Sientes frío como una mala compañera de cama
Y la cama también es mala,
una caja, una esponja amarilla, una tapa con hoyos, y un mono cual estufa calentando tus entrañas con su veneno mortal y moral,
Por dentro del ser humano
Que aún reducido materialmente
Peor es que lo sea por sus pares, indiferentes turistas
Locales
Que miran sin ver mientras aman sin dar,
Sueña cae sobre un piso duro,
duro adeveras cual pisadas del cartonero al acostarse,
duro también son tus parpados que cubren tus ojos como mantas secas cubriendo esteros ya secos de escupos de culpa ajena
Vergüenza ajena
Miedo propio
Ojos triste de esputo cubiertos por una fina tela seca de cebolla añeja,
ojos tristes que nadie se da un tiempo para dedicarles una sonrisa
Por lo menos,
Sueña cae, abraza al frío creyéndola la madre,
la madre de las cosas, la madre de las soledades, de las virtudes, de los vicios, de las corrupciones y solidaridades,
Mientras
La madre propia yace muerta ya
Muerta bajo el sueño y el suelo duros,
duros de adeveras de tantos pasos de turistas andando sobre ellos,
sobre todo,
Mirando, escupiendo con indiferencia,
mientras
Tú callas tratando de dormir,
dominado por un sueño que te cae de improviso,
casi aturdiéndote
manteniéndote
ahí.
______________________________________
escrito de Alfredo M. (el otro)
de verte dormir ahí,
Sueña cae bajo espera frío sientes,
frío mienten al no querer verte ahí,
Frío crudo sientes tú al estar ahí,
Sientes al parecer únicamente tú,
en un espacio finito entrecortado por palmeras de un bonito paseo peatonal,
muy turístico y propio de esta ciudad,
Iquique puerto,
playa sol arena, playa sobretodo,
Y ahí donde los turistas de las europas y las américas disfrutan el sol y nunca sienten el frío,
Ahí, Sientes frío tú,
Sientes frío como una mala compañera de cama
Y la cama también es mala,
una caja, una esponja amarilla, una tapa con hoyos, y un mono cual estufa calentando tus entrañas con su veneno mortal y moral,
Por dentro del ser humano
Que aún reducido materialmente
Peor es que lo sea por sus pares, indiferentes turistas
Locales
Que miran sin ver mientras aman sin dar,
Sueña cae sobre un piso duro,
duro adeveras cual pisadas del cartonero al acostarse,
duro también son tus parpados que cubren tus ojos como mantas secas cubriendo esteros ya secos de escupos de culpa ajena
Vergüenza ajena
Miedo propio
Ojos triste de esputo cubiertos por una fina tela seca de cebolla añeja,
ojos tristes que nadie se da un tiempo para dedicarles una sonrisa
Por lo menos,
Sueña cae, abraza al frío creyéndola la madre,
la madre de las cosas, la madre de las soledades, de las virtudes, de los vicios, de las corrupciones y solidaridades,
Mientras
La madre propia yace muerta ya
Muerta bajo el sueño y el suelo duros,
duros de adeveras de tantos pasos de turistas andando sobre ellos,
sobre todo,
Mirando, escupiendo con indiferencia,
mientras
Tú callas tratando de dormir,
dominado por un sueño que te cae de improviso,
casi aturdiéndote
manteniéndote
ahí.
______________________________________
escrito de Alfredo M. (el otro)
En la casa, después del trabajo
Esteban
Salió temprano
A comprar pan en caja
Temprano por la tarde
Porque aquí todo abre tarde
Aún así tenemos un temprano
Casi como para subirnos la moral
De aquí se dice que somos flojos,
Pero los que lo dicen no se demoran nah
En acostumbrarse,
Siempre decimos así
Casi como por pica
Y para defendernos un rato
No tanto, si no
Nada se saca
No ve usted que lo pueden echar de la pega
Si uno anda muy saltón y exigente
Así es la gente,
Igual hay que ser agradecido,
Hay que ser bueno aunque el resto
Sea como el pico
Total pa desquitarse después del laburo
Un kilito de pan en caja no
Viene nada de malo
Por eso éste salió temprano
A comprar lo encargado.
No la hizo tan corta
Pero llegó por lo menos
Menos mal que no se encontró
Con los chiquillos
Bueno, llegó
Y trajo cigarrillos
También
Pa amenizar la conversa
Un pack de latas de cerveza
Ese fue su aporte
Y nos fuimos pelando
La pe que quedaba de tarde
De un día cualquiera
Después del trabajo.
______________________________
escrito de Emilio Barato (iquique-2008)
Salió temprano
A comprar pan en caja
Temprano por la tarde
Porque aquí todo abre tarde
Aún así tenemos un temprano
Casi como para subirnos la moral
De aquí se dice que somos flojos,
Pero los que lo dicen no se demoran nah
En acostumbrarse,
Siempre decimos así
Casi como por pica
Y para defendernos un rato
No tanto, si no
Nada se saca
No ve usted que lo pueden echar de la pega
Si uno anda muy saltón y exigente
Así es la gente,
Igual hay que ser agradecido,
Hay que ser bueno aunque el resto
Sea como el pico
Total pa desquitarse después del laburo
Un kilito de pan en caja no
Viene nada de malo
Por eso éste salió temprano
A comprar lo encargado.
No la hizo tan corta
Pero llegó por lo menos
Menos mal que no se encontró
Con los chiquillos
Bueno, llegó
Y trajo cigarrillos
También
Pa amenizar la conversa
Un pack de latas de cerveza
Ese fue su aporte
Y nos fuimos pelando
La pe que quedaba de tarde
De un día cualquiera
Después del trabajo.
______________________________
escrito de Emilio Barato (iquique-2008)
viernes 23 de enero de 2009
nostalgia
cuando tu me hablaste de amor
mi vida se pintó de otro color
trampas tan dulces como al miel
en las que me hiciste caer
tus palabras me hicieron llorar
de las cuales me despertaron el deseo de amar
recuerdo los momentos de discucion
de los cuales terminaban con un beso de eterna pasion
horas que juntos pasamos fueron horas
a las que quiero que volvamos
ahora todo es diferente, tu no estas
ahora paso junto a las horas
termino discutiendo solo,
como loco
quiero volverte el deseo de amar
quiero caer como esclavo a tus trampas
quiero que esta vida en blanco y negro
la vuelvas a pintar con tu amor
la nostalgia hace que el tiempo corra
pero caminando
mi amor yo no quiero estar con la nostalgia
quiero estar contigo
__________________________________
versos del poeta Rulo
mi vida se pintó de otro color
trampas tan dulces como al miel
en las que me hiciste caer
tus palabras me hicieron llorar
de las cuales me despertaron el deseo de amar
recuerdo los momentos de discucion
de los cuales terminaban con un beso de eterna pasion
horas que juntos pasamos fueron horas
a las que quiero que volvamos
ahora todo es diferente, tu no estas
ahora paso junto a las horas
termino discutiendo solo,
como loco
quiero volverte el deseo de amar
quiero caer como esclavo a tus trampas
quiero que esta vida en blanco y negro
la vuelvas a pintar con tu amor
la nostalgia hace que el tiempo corra
pero caminando
mi amor yo no quiero estar con la nostalgia
quiero estar contigo
__________________________________
versos del poeta Rulo
te soñé
te soñé dormida entre mis brazos
sosteniendo un cuerpo inerte
acaricié tus cabellos flácidos
estrechando mi mano junto a la tuya
una brisa me despertó
ante el mar del anochecer,
mi llanto adolorido me estremece
dejando heridas sobre el camino
dejando vacíos sobre recuerdos
mis manos vacías sufren tu ausencia
solo fue una brisa,
una brisa agarrada de la esperanza
la que tristemente hizo que te soñara
empezar es un mar inmenso
donde las estrellas galopan lentamente
entre nubes,
y yo me cobijo con el manto de la soledad
mientras la brisa va hacia las estrellas pero no te encuentro,
miro tu cuerpo sobre el suelo
pero no puedo moverme se que te quiero besar
para no saber mas de este dolor
solo las nubes color sepultura me acompañan
para llevar mi cuerpo al tuyo
para quedarme alli un solo momento
para despues despertar
y ver que solo ha sido un sueño
____________________________
versos del poeta Rulo
sosteniendo un cuerpo inerte
acaricié tus cabellos flácidos
estrechando mi mano junto a la tuya
una brisa me despertó
ante el mar del anochecer,
mi llanto adolorido me estremece
dejando heridas sobre el camino
dejando vacíos sobre recuerdos
mis manos vacías sufren tu ausencia
solo fue una brisa,
una brisa agarrada de la esperanza
la que tristemente hizo que te soñara
empezar es un mar inmenso
donde las estrellas galopan lentamente
entre nubes,
y yo me cobijo con el manto de la soledad
mientras la brisa va hacia las estrellas pero no te encuentro,
miro tu cuerpo sobre el suelo
pero no puedo moverme se que te quiero besar
para no saber mas de este dolor
solo las nubes color sepultura me acompañan
para llevar mi cuerpo al tuyo
para quedarme alli un solo momento
para despues despertar
y ver que solo ha sido un sueño
____________________________
versos del poeta Rulo
jueves 22 de enero de 2009
DEL TENTACULO A LA EUFORIA
Los tentáculos,
me apresan, me sacuden,
me recuerdan que mi nombre no tiene diez letras.
Arrastrado, condenado,
quiero decir retardado,
no entiendo de celebres sintonías,
tampoco de alaridos congruentes,
solo entiendo en tangentes y susurros.
tangentes que son arrítmicas, socialistas,
siempre buscando la colectividad perfecta,
pero encontrando la jerárquica autoridad de la regla,
de las formulas, bien expresada,
yo creo que da lo mismo si da en positivo o en negativo,
más me preocupa su débil moral cristiana.
Susurros que son rítmicos, anárquicos dicen lo que sienten
pero desorganizadamente como la melodía que resuena de día
y galopa de noche:
“la propiedad es el robo”
¿Pero donde están las hordas?
están cantando canciones tristes,
orgullosas de un pasado que les es ajeno,
no escatimando energía para señalar los logros en sangre,
pero intelectuales andrajosos para anunciar las dificultades del siglo XXI.
Por eso no me conformo con ser horda,
por que yo quiero ser verdaderamente libre,
quiero ser feliz sin que ni el fascista, ni el socialista y mucho menos el anarquista;
me apunten con sus armas, me apuñalen con sus sables,
me impongan su idea y me obliguen a cumplir mi deber de hombre.
Es que tampoco me conformo con ser hombre,
mucho menos con ser mujer,
esas definiciones son de aquellos que dividen el trabajo,
de los que se escudan en la ciencia,
los que no viven su sexo,
de aquellos que les da terror el amor libre,
los que con su velo se escoden de las caricias,
de los abrazos, del deseo confundido.
Me aproximo al desenlace,
al final crudo,
con espigas y candelabros,
todo tiene que ser tétrico,
es que me gusta lo gótico,
lo excéntrico,
me gustan las mentiras por que suenan bellas,
no me gustan las verdades,
por que seguramente son mentiras,
puedo citar mucha:
Las luces que nunca fueron luces,
sino brillos.
Los arco iris que nunca fueron colores,
sino lluvias acidas.
La alegría que nunca fue simpática,
mas bien una sarcástica ironía.
Entonces que me queda.
¡ya se!
vivir mi utopia,
¿y si me dicen que es mentira?
entonces estoy diciendo la más pura verdad,
una verdad que tal vez no rime,
pero alegre.
Verdad que termine escrita con b
pero no importa,
basta que yo la entienda.
Estoy confundido, agotado y exitado.
No derrotado,
eso es para quienes se hacen de intereses en este mundo desinteresado,
Quiero saber donde esta Beto,
donde esta Juan,
Sandra o Julieta.
Donde están los otros y otras que ya no tienen nombre,
tal vez un poco más a la izquierda o la derecha de la nada,
tal vez de alguno de ellos es este tentáculo que me apresa,
me quieren ver de raro color morado,
con toque de negro por la fricción.
Pero no importa,
alguna razón tendrán,
yo que se,
a mi no me importa,
¡¡hasta que llego la euforia!!
que paradójico solo dura unos segundos,
ahora me siento adormecido y….
Mientras la música sigue retumbando;
La propiedad es el robo, la propiedad es el robo, la propiedad es el robo…
__________________________________
escrito por el Sintetizador
me apresan, me sacuden,
me recuerdan que mi nombre no tiene diez letras.
Arrastrado, condenado,
quiero decir retardado,
no entiendo de celebres sintonías,
tampoco de alaridos congruentes,
solo entiendo en tangentes y susurros.
tangentes que son arrítmicas, socialistas,
siempre buscando la colectividad perfecta,
pero encontrando la jerárquica autoridad de la regla,
de las formulas, bien expresada,
yo creo que da lo mismo si da en positivo o en negativo,
más me preocupa su débil moral cristiana.
Susurros que son rítmicos, anárquicos dicen lo que sienten
pero desorganizadamente como la melodía que resuena de día
y galopa de noche:
“la propiedad es el robo”
¿Pero donde están las hordas?
están cantando canciones tristes,
orgullosas de un pasado que les es ajeno,
no escatimando energía para señalar los logros en sangre,
pero intelectuales andrajosos para anunciar las dificultades del siglo XXI.
Por eso no me conformo con ser horda,
por que yo quiero ser verdaderamente libre,
quiero ser feliz sin que ni el fascista, ni el socialista y mucho menos el anarquista;
me apunten con sus armas, me apuñalen con sus sables,
me impongan su idea y me obliguen a cumplir mi deber de hombre.
Es que tampoco me conformo con ser hombre,
mucho menos con ser mujer,
esas definiciones son de aquellos que dividen el trabajo,
de los que se escudan en la ciencia,
los que no viven su sexo,
de aquellos que les da terror el amor libre,
los que con su velo se escoden de las caricias,
de los abrazos, del deseo confundido.
Me aproximo al desenlace,
al final crudo,
con espigas y candelabros,
todo tiene que ser tétrico,
es que me gusta lo gótico,
lo excéntrico,
me gustan las mentiras por que suenan bellas,
no me gustan las verdades,
por que seguramente son mentiras,
puedo citar mucha:
Las luces que nunca fueron luces,
sino brillos.
Los arco iris que nunca fueron colores,
sino lluvias acidas.
La alegría que nunca fue simpática,
mas bien una sarcástica ironía.
Entonces que me queda.
¡ya se!
vivir mi utopia,
¿y si me dicen que es mentira?
entonces estoy diciendo la más pura verdad,
una verdad que tal vez no rime,
pero alegre.
Verdad que termine escrita con b
pero no importa,
basta que yo la entienda.
Estoy confundido, agotado y exitado.
No derrotado,
eso es para quienes se hacen de intereses en este mundo desinteresado,
Quiero saber donde esta Beto,
donde esta Juan,
Sandra o Julieta.
Donde están los otros y otras que ya no tienen nombre,
tal vez un poco más a la izquierda o la derecha de la nada,
tal vez de alguno de ellos es este tentáculo que me apresa,
me quieren ver de raro color morado,
con toque de negro por la fricción.
Pero no importa,
alguna razón tendrán,
yo que se,
a mi no me importa,
¡¡hasta que llego la euforia!!
que paradójico solo dura unos segundos,
ahora me siento adormecido y….
Mientras la música sigue retumbando;
La propiedad es el robo, la propiedad es el robo, la propiedad es el robo…
__________________________________
escrito por el Sintetizador
domingo 18 de enero de 2009
intentar
los problemas son cotidianos de la vida
tanto como la vida en pareja,
los resolvemos mediante el intento, pero
lo intentaremos no solo por el hecho de ser pareja
si no por el hecho de que nos amamos..
_____________________________________
versos del poeta Rulo (iquique- 2009)
tanto como la vida en pareja,
los resolvemos mediante el intento, pero
lo intentaremos no solo por el hecho de ser pareja
si no por el hecho de que nos amamos..
_____________________________________
versos del poeta Rulo (iquique- 2009)
sábado 17 de enero de 2009
"expiacion"
tengo ganas de escribir,
pero carezco de ideas,
carezco de sentimientos?
de ira, pena, temor o alegría.
creo pararme ausente ante tanto calendario roto,
en horas fugadas al olvido.
me siento tenso, pero libre,
no conozco las amapolas, sí a su hija abril, cual me dice salud.
quiero un sies en vez de un nones
pero ké importa la habitación rígidamente kieta,
escandalósamente blanca,
falta de purpuras, de verdes y de violetas, si vuela bizarra.
quiero decir soy libre,
quiero decir no importa,
pero sobre todo quiero saber si existe alguien que me comprenda
por ke si no estas letras se suicidarían en el tiempo,
cogerían nuevas interpretaciones y
darían aire a otras personas.
es ke hoy no tengo ganas de escribir de relaciones, sexo
y drogas,
hoy no me apetece corregir conductas
sólo me interesa estar ausente aquí y presente allá,
quiero volar, arrastrarme o nadar a donde los avanicos
me reciban
donde las noches se llamen soles y los dias
se llamen lunas.
fin, the end, une fin, ende.
_________________________________________
escrito por el Sintetizador (iquique- 2009)
pero carezco de ideas,
carezco de sentimientos?
de ira, pena, temor o alegría.
creo pararme ausente ante tanto calendario roto,
en horas fugadas al olvido.
me siento tenso, pero libre,
no conozco las amapolas, sí a su hija abril, cual me dice salud.
quiero un sies en vez de un nones
pero ké importa la habitación rígidamente kieta,
escandalósamente blanca,
falta de purpuras, de verdes y de violetas, si vuela bizarra.
quiero decir soy libre,
quiero decir no importa,
pero sobre todo quiero saber si existe alguien que me comprenda
por ke si no estas letras se suicidarían en el tiempo,
cogerían nuevas interpretaciones y
darían aire a otras personas.
es ke hoy no tengo ganas de escribir de relaciones, sexo
y drogas,
hoy no me apetece corregir conductas
sólo me interesa estar ausente aquí y presente allá,
quiero volar, arrastrarme o nadar a donde los avanicos
me reciban
donde las noches se llamen soles y los dias
se llamen lunas.
fin, the end, une fin, ende.
_________________________________________
escrito por el Sintetizador (iquique- 2009)
jueves 15 de enero de 2009
estás ausente
Ayer mientras te tenía en mis brazos, estabas ausente
mientras mi boca recorría tu piel, estabas ausente
mientras mi corazón latía rapidamente emocionado
esperando verme en tus ojos , no me mirabas
mientras todo mi pensamiento estaba concentrado en tí
y mis mamos anciosas anhelaban tocarte, no estabas ahí
mientras mi lengua recorría esos lugares deliciosos
esperando respuesta alguna , estabas lejos
y me preguntaba en donde estarías, en que pensarías,
pudiste fingir y engañarme y quisiera matarte, arrancarte la piel
exigirte esos besos qe desperdicié en tí
esas caricias, ese sentir
pero al hacerlo moriría también
porque esa profundidad
y sentido que encontré alguna vez
desaparecería, dejando dos cuerpos inertes
uno sediento y enamorado y el otro frio y oscuro
ausente...siempre ausente.
________________________________________
Escrito por el poeta Rulo (iquique- 2005)
mientras mi boca recorría tu piel, estabas ausente
mientras mi corazón latía rapidamente emocionado
esperando verme en tus ojos , no me mirabas
mientras todo mi pensamiento estaba concentrado en tí
y mis mamos anciosas anhelaban tocarte, no estabas ahí
mientras mi lengua recorría esos lugares deliciosos
esperando respuesta alguna , estabas lejos
y me preguntaba en donde estarías, en que pensarías,
pudiste fingir y engañarme y quisiera matarte, arrancarte la piel
exigirte esos besos qe desperdicié en tí
esas caricias, ese sentir
pero al hacerlo moriría también
porque esa profundidad
y sentido que encontré alguna vez
desaparecería, dejando dos cuerpos inertes
uno sediento y enamorado y el otro frio y oscuro
ausente...siempre ausente.
________________________________________
Escrito por el poeta Rulo (iquique- 2005)
martes 13 de enero de 2009
un vaso de papel
La única forma de hablarle a mi hermana
Sin que esta se moleste
Es por mesinyer
Y entonces hasta ríe conmigo
Y me la imagino cuando éramos niños
Y jugábamos a atrapar insectos en el jardín
Y después los probábamos
Y los chanchitos de tierra sabían a wantanes.
Pero ahora han cambiado las cosas
Como cambia la gente
Y no puedo ser claro con lo que digo
Y ella menos con lo que escucha
Peleamos mucho
Harto grito
Portazos
Emociones subidas
Alteradas
Miedo, mucho miedo en los ojos
Casi nada de tristeza.
Estaba pensando en salir y decirle
Mira te escribí un poema
O escribí este poema pensando en ti
Tómalo, es tuyo
Pero la poesía no sirve de nada
Ya he tratado antes
De hacer migas con poemas
Y no pasa nada
Es como que te den agua
En una vaso de papel
Y un vaso de papel
Después de usarlo una vez
Ya no sirve para nada.
_________________________________
escrito por Alfredo M. (iquique-2009)
Sin que esta se moleste
Es por mesinyer
Y entonces hasta ríe conmigo
Y me la imagino cuando éramos niños
Y jugábamos a atrapar insectos en el jardín
Y después los probábamos
Y los chanchitos de tierra sabían a wantanes.
Pero ahora han cambiado las cosas
Como cambia la gente
Y no puedo ser claro con lo que digo
Y ella menos con lo que escucha
Peleamos mucho
Harto grito
Portazos
Emociones subidas
Alteradas
Miedo, mucho miedo en los ojos
Casi nada de tristeza.
Estaba pensando en salir y decirle
Mira te escribí un poema
O escribí este poema pensando en ti
Tómalo, es tuyo
Pero la poesía no sirve de nada
Ya he tratado antes
De hacer migas con poemas
Y no pasa nada
Es como que te den agua
En una vaso de papel
Y un vaso de papel
Después de usarlo una vez
Ya no sirve para nada.
_________________________________
escrito por Alfredo M. (iquique-2009)
Volar
y ya es sábado o legalmente domingo o lo k sea pero ya siento ese nauseabundo dolor en mi estómago, empezar de nuevo la maldita semana, y nada nuevo, unas risas o abrazos, instantes kortos, pero k mas da, domingo a las 9:00 am y ya me estoy muriendo, el beso de mi hijo y mi kompañera y ahí kamino inerte nuevamente, la mirada apátika y el alma inkieta, klaro, pero de regreso a kasa y nada aún ha explotado, y sensaciones y sentimientos se mezklan entre gritos y presiones. deseo tokarte, besarte, mirarte y a veces kizas solo estar dormido a tu lado y kizas otras odiarte pero de extrañarlxs y jugar kontigo ni hablar. pero asi esta esto y no se pork aun estoy ahi, si alas tengo y ya desespero por abrirlas.
_________________________________________
escrito por Domingo (iquique-2008)
_________________________________________
escrito por Domingo (iquique-2008)
Parado estoy, Levantado me quedé
Sin más nada que decir sé que se acaba el show, sin más nada que decir véo como bajan el telón, sin más nada que decir la peste nos envuelve de hilaridad, sin más nada que ver, sus sonrisas tatúan mi cabeza.
Y es cuando la saliba estrujada en la última botella disimula la estructura de la colména. Nos encuentran, nos rastrean, nos mean. Mañana desperté en la noche me desvelé, ayer volé y hoy me acosté no golpeo y me golpéan, no despierto y me levantan como industria mal fabricada, gracias les doy...vuelven y me mean.
Parado estoy, levantado me quedé, acostumbrado no voy y el insomnio me conquistó para vaciar las excretas sobre el canelo con túnica de encaje que distorsioné. Me desvelé, aborté y me desembarazé de los barrotes que se sobreponen en los caparazones de medio día, nuestras copas se quejan de la carne mal compuesta, de ese trozo descompuesto que vacila entre las doce y dos horas del día próximo, para variar un poco hoy cocinaran sus ojos, podridos con el llanto podridos por lo bueno que resulta lo no variable e inmutable, lo no-transformable e inmovible, podridos por la cotidianeidad de sus intestinos bañados por el merengue del asfalto, por la cotidianeidad que proporciona una brega bien cotizada, por unos ojos podridos así yo me quedo ciego, me quedo ciego de tanto no-mirar, ¡me quedo ciego al fin!
Mis zapatos, cordones de emociones, éxtasis de cuero sucio, orgasmo de colores, parado estoy, sobre ellos voy, y levantado me quedé...
________________________________________
escrito por Efrain (iquique- 2009)
Y es cuando la saliba estrujada en la última botella disimula la estructura de la colména. Nos encuentran, nos rastrean, nos mean. Mañana desperté en la noche me desvelé, ayer volé y hoy me acosté no golpeo y me golpéan, no despierto y me levantan como industria mal fabricada, gracias les doy...vuelven y me mean.
Parado estoy, levantado me quedé, acostumbrado no voy y el insomnio me conquistó para vaciar las excretas sobre el canelo con túnica de encaje que distorsioné. Me desvelé, aborté y me desembarazé de los barrotes que se sobreponen en los caparazones de medio día, nuestras copas se quejan de la carne mal compuesta, de ese trozo descompuesto que vacila entre las doce y dos horas del día próximo, para variar un poco hoy cocinaran sus ojos, podridos con el llanto podridos por lo bueno que resulta lo no variable e inmutable, lo no-transformable e inmovible, podridos por la cotidianeidad de sus intestinos bañados por el merengue del asfalto, por la cotidianeidad que proporciona una brega bien cotizada, por unos ojos podridos así yo me quedo ciego, me quedo ciego de tanto no-mirar, ¡me quedo ciego al fin!
Mis zapatos, cordones de emociones, éxtasis de cuero sucio, orgasmo de colores, parado estoy, sobre ellos voy, y levantado me quedé...
________________________________________
escrito por Efrain (iquique- 2009)
lunes 12 de enero de 2009
Yo no le creo
A veces me imagino a los espectros que se llevan orillas en sus bolsas de propóleo, a veces me imagino desnaturalizando orquideas en las cunetas, a veces mendigo oraciones y me hecho al bolsillo la sintáxis.
Yo no pagué por ver esto, me lo dieron y me sambulleron hasta aterrarme, me olvidé de guardar la boleta y no me conformo con su presentismo marianístico, yo no me atrevo a sobrevivir, yo no.
Si hay quienes lamen el colchón de los ciervos, habrá comida para cuervos en todas las madrigueras, si hay quienes toman el humo y beben de las chimeneas, no nos preocupemos habrá quienes viven por ellxs.
Ya partí, y mi esquina se aleja más y más, las espadas se refinan y mis zapatos se enriquezen, mis dientes se abrigan, mis poesías se fatigan, mis dedos se entibian en las calderas de mis orejas, pero pareciera que tu sigues navegando entre ovejas, fumando el cocho de las palmeras.
Yo me cansé, me cansé de contar, de subrayar, de no sentir, de no recordar, de no sonreír, de sobrevivir con los pies en las nubes, mis patadas no sobran y las sirenas se aburren, los silbatos me asustan y las corbatas huelen a pescado, yo no creo, creo que yo no, yo no, pero comienzo y comenzé a creer cuando desperté para no dormir.
Hay veces en que asesino al conductor... Yo, no le creo.
__________________________________________________
versos escritos por EFRAiN (iquique-2009)
Yo no pagué por ver esto, me lo dieron y me sambulleron hasta aterrarme, me olvidé de guardar la boleta y no me conformo con su presentismo marianístico, yo no me atrevo a sobrevivir, yo no.
Si hay quienes lamen el colchón de los ciervos, habrá comida para cuervos en todas las madrigueras, si hay quienes toman el humo y beben de las chimeneas, no nos preocupemos habrá quienes viven por ellxs.
Ya partí, y mi esquina se aleja más y más, las espadas se refinan y mis zapatos se enriquezen, mis dientes se abrigan, mis poesías se fatigan, mis dedos se entibian en las calderas de mis orejas, pero pareciera que tu sigues navegando entre ovejas, fumando el cocho de las palmeras.
Yo me cansé, me cansé de contar, de subrayar, de no sentir, de no recordar, de no sonreír, de sobrevivir con los pies en las nubes, mis patadas no sobran y las sirenas se aburren, los silbatos me asustan y las corbatas huelen a pescado, yo no creo, creo que yo no, yo no, pero comienzo y comenzé a creer cuando desperté para no dormir.
Hay veces en que asesino al conductor... Yo, no le creo.
__________________________________________________
versos escritos por EFRAiN (iquique-2009)
domingo 11 de enero de 2009
caen hojas, caen palabras, caigo
No hay verdad en tus versos
Ni remordimientos ni culpa alguna
Hay un vacío como una puerta media abierta
Que mira
De noche en casa
Sentado en un sillón, tú sueño
Bebiendo algo para aliviarle la esperanza,
No hay nada en tus versos
Y no sé por que entonces los leo
No sé por que los busco
Y hasta no duermo
Por ellos
Tomando un vaso
Entreabro la puerta
No se alivia nada en mí
Aún así bebo
E intento reconstruir tus versos
Aquí
Ahora
Sentado en un sillón.
___________________________________
Una punta del papel se dobla
Recordándonos el día que te vi
Sonriendo como si no hubiera un mundo
Mirando como sino hubiera noche
Parada como si no estuviese al frente
Yo,
Que no soy ni un mundo
Ni mi tiempo es la noche
Pero ahí estuve
Doblado recordando el
Papel que se dobla fácil
Y se deja humedecer sumiso
Hasta desvanecerse como una gran ocurrencia.
Ahí estuve perplejo como si no hubiese otra
Salvo tu.
___________________________________________
Escritos de Emilio Barret (iquique- 2009)
Ni remordimientos ni culpa alguna
Hay un vacío como una puerta media abierta
Que mira
De noche en casa
Sentado en un sillón, tú sueño
Bebiendo algo para aliviarle la esperanza,
No hay nada en tus versos
Y no sé por que entonces los leo
No sé por que los busco
Y hasta no duermo
Por ellos
Tomando un vaso
Entreabro la puerta
No se alivia nada en mí
Aún así bebo
E intento reconstruir tus versos
Aquí
Ahora
Sentado en un sillón.
___________________________________
Una punta del papel se dobla
Recordándonos el día que te vi
Sonriendo como si no hubiera un mundo
Mirando como sino hubiera noche
Parada como si no estuviese al frente
Yo,
Que no soy ni un mundo
Ni mi tiempo es la noche
Pero ahí estuve
Doblado recordando el
Papel que se dobla fácil
Y se deja humedecer sumiso
Hasta desvanecerse como una gran ocurrencia.
Ahí estuve perplejo como si no hubiese otra
Salvo tu.
___________________________________________
Escritos de Emilio Barret (iquique- 2009)
sábado 10 de enero de 2009
a final de cuentas
A final de cuentas
Todos nos vamos a morir dentro de poco
Ya veras, cuando cierres los ojos
Yendo en la micro al trabajo
Luego ábrelos
Y cuenta para atrás los meses
Que llevas laborando
El tiempo se escurre como agua
Por tus manos
Pero nunca estas quedan secas
Ya verás, ábrelas
Y cuenta las marcas
Que en ellas hay.
El camino parece eterno
Pero la eternidad es invento
De los mortales
El camino parece inmenso
Pero inmenso te haces tú
Si eres capaz de aguantarlo…
No es en vano morirse un día
Después de haber visto
Tanto como para haber escrito
Una vida en los ojos de tus hijos
Y nietos
Y ellos en tu vida son más vidas
Más recuerdos
Que de tanto en tanto pueden
Alcanzarte un poquito de esa
Eternidad
Que la historia alberga
Para vencerle al olvido
Su patraña
De que nada vale la pena.
Al final de cuentas
Todos vivimos poco
Para lo tanto que nos la pasamos
Pensando en como vivir,
Y haciendo grandes y graves esfuerzos
Por mantenernos despiertos
En el trabajo casi eterno
De hacer moneditas
Para la casa.
Al final de cuentas siempre queda poco tiempo
Para todo
Pero esto no significa que no valga la pena
Cerrar los ojos luego
De haberlos abierto
Un buen rato.
_____________________________________________
escrito por el poeta lokal Emilio Torreba (iquique-2009)
Todos nos vamos a morir dentro de poco
Ya veras, cuando cierres los ojos
Yendo en la micro al trabajo
Luego ábrelos
Y cuenta para atrás los meses
Que llevas laborando
El tiempo se escurre como agua
Por tus manos
Pero nunca estas quedan secas
Ya verás, ábrelas
Y cuenta las marcas
Que en ellas hay.
El camino parece eterno
Pero la eternidad es invento
De los mortales
El camino parece inmenso
Pero inmenso te haces tú
Si eres capaz de aguantarlo…
No es en vano morirse un día
Después de haber visto
Tanto como para haber escrito
Una vida en los ojos de tus hijos
Y nietos
Y ellos en tu vida son más vidas
Más recuerdos
Que de tanto en tanto pueden
Alcanzarte un poquito de esa
Eternidad
Que la historia alberga
Para vencerle al olvido
Su patraña
De que nada vale la pena.
Al final de cuentas
Todos vivimos poco
Para lo tanto que nos la pasamos
Pensando en como vivir,
Y haciendo grandes y graves esfuerzos
Por mantenernos despiertos
En el trabajo casi eterno
De hacer moneditas
Para la casa.
Al final de cuentas siempre queda poco tiempo
Para todo
Pero esto no significa que no valga la pena
Cerrar los ojos luego
De haberlos abierto
Un buen rato.
_____________________________________________
escrito por el poeta lokal Emilio Torreba (iquique-2009)
domingo 4 de enero de 2009
contemplación
I
Por no ser un weoncito de pelo corto
Memorizando leyes
Recitando pulcramente
El verso muerto del derecho romano
Limito mis aspiraciones
En la retención básica
De juntar caquita dura
En mi interior,
Miro perros vagos
Ignorantes a la legislación actual
La sociedad civilizada
Se debate en que hacer con ellos,
De que los mata
Pues claro, los va a matar a todos
Y ellos ahí se huelen el culo
Muerden sus cuellos y ladran
Qué saben ellos,
Pues nada
Por eso quizás están así
Mejor que nosotros
Que en similitud a ellos
A todos ellos, nos codeamos con la muerte
El asesinato y la injusta ley
Pesada ley que va de vida
Pero memorizándolas
Y para eso nos vestimos de fiambre
Y las exponemos en brillantes exámenes orales
De fin de año,
Ensanchando los pechos de nuestros
Padres y madres
Gente sacrificada y trabajadora
Todo lo hacemos bien
Como nos dicen
Por ellos
Vestimos bien
Gesticulamos bien
Usando palabras
Difíciles de comprender
Somos el reflejo fiel de la civilización actual
Puro discurso
Blabla puro y lógico
De una racionalidad suprema.
Para qué olernos el culo
Y correr desnudos sobre los pastos
Viendo nuestros pequeñísimos ojos de alfiler
Brillando ante el sol matutino,
Para qué preguntarnos que nos pasa
Si sabemos gracias a la ciencia
Que todo está bien
No nos preocupa la muerte ni
La desaparición de nuestras
Pequeñas hermanitas,
Ni menos aún las propias,
Todo va bien andando subiendo
Por la firme escalera del progreso,
Brillan nuestros logros ante el mundo
Eso es lo que importa
Nuestros ojos ahí están de todos modos
Sobre nuestras narices
Sin brillo alguno
Bajo nuestros cabellos rasurados
Correctamente
Ahí van junto con nuestros rostros
Bien parecidos
Entre sí
Alumbrando la senda familiar
El orgullo de todas las generaciones
Para atrás
Que han soportado humillación
Y malos tratos,
Hoy es cuando se justifican
Al venir nosotros a hacer valer
Todo ese trabajo,
En nuestros actos,
Sobretodo en el acto de
Pararnos calladitos, peinaditos
Abriendo la boca sólo para repetir
La palabra muerta
De la constitución de la república,
No hay para que más,
Ni siquiera mirarnos, oye, a los ojos
Hinchaditos de sueño, de agitación
Y ansiedad.
No tememos a la muerte ni a la desaparición
Pues no nos preocupan en lo absoluto
Tenemos juventud somos juventud
A los ochenta o en los ochenta
Ese era el tema
Hoy ya no.
II
… limito mi resentimiento, paralizando
Vestigios de culpa cristiana carcomiéndome
Los sesos,
Contemplando las caras fláccidas, pálidas
De los estudiantes universitarios
Que se ríen cual gesto de miedo
De debilidad oliéndose el culo propio,
Ignaros de vida y muerte
A las ocho y treinta
Lunes por la mañana
Tienen algo mucho más grave a lo cual temerle:
Al profesor.
_____________________________________________
escrito por el poeta Emilio Bandini (iquique- 2007)
Por no ser un weoncito de pelo corto
Memorizando leyes
Recitando pulcramente
El verso muerto del derecho romano
Limito mis aspiraciones
En la retención básica
De juntar caquita dura
En mi interior,
Miro perros vagos
Ignorantes a la legislación actual
La sociedad civilizada
Se debate en que hacer con ellos,
De que los mata
Pues claro, los va a matar a todos
Y ellos ahí se huelen el culo
Muerden sus cuellos y ladran
Qué saben ellos,
Pues nada
Por eso quizás están así
Mejor que nosotros
Que en similitud a ellos
A todos ellos, nos codeamos con la muerte
El asesinato y la injusta ley
Pesada ley que va de vida
Pero memorizándolas
Y para eso nos vestimos de fiambre
Y las exponemos en brillantes exámenes orales
De fin de año,
Ensanchando los pechos de nuestros
Padres y madres
Gente sacrificada y trabajadora
Todo lo hacemos bien
Como nos dicen
Por ellos
Vestimos bien
Gesticulamos bien
Usando palabras
Difíciles de comprender
Somos el reflejo fiel de la civilización actual
Puro discurso
Blabla puro y lógico
De una racionalidad suprema.
Para qué olernos el culo
Y correr desnudos sobre los pastos
Viendo nuestros pequeñísimos ojos de alfiler
Brillando ante el sol matutino,
Para qué preguntarnos que nos pasa
Si sabemos gracias a la ciencia
Que todo está bien
No nos preocupa la muerte ni
La desaparición de nuestras
Pequeñas hermanitas,
Ni menos aún las propias,
Todo va bien andando subiendo
Por la firme escalera del progreso,
Brillan nuestros logros ante el mundo
Eso es lo que importa
Nuestros ojos ahí están de todos modos
Sobre nuestras narices
Sin brillo alguno
Bajo nuestros cabellos rasurados
Correctamente
Ahí van junto con nuestros rostros
Bien parecidos
Entre sí
Alumbrando la senda familiar
El orgullo de todas las generaciones
Para atrás
Que han soportado humillación
Y malos tratos,
Hoy es cuando se justifican
Al venir nosotros a hacer valer
Todo ese trabajo,
En nuestros actos,
Sobretodo en el acto de
Pararnos calladitos, peinaditos
Abriendo la boca sólo para repetir
La palabra muerta
De la constitución de la república,
No hay para que más,
Ni siquiera mirarnos, oye, a los ojos
Hinchaditos de sueño, de agitación
Y ansiedad.
No tememos a la muerte ni a la desaparición
Pues no nos preocupan en lo absoluto
Tenemos juventud somos juventud
A los ochenta o en los ochenta
Ese era el tema
Hoy ya no.
II
… limito mi resentimiento, paralizando
Vestigios de culpa cristiana carcomiéndome
Los sesos,
Contemplando las caras fláccidas, pálidas
De los estudiantes universitarios
Que se ríen cual gesto de miedo
De debilidad oliéndose el culo propio,
Ignaros de vida y muerte
A las ocho y treinta
Lunes por la mañana
Tienen algo mucho más grave a lo cual temerle:
Al profesor.
_____________________________________________
escrito por el poeta Emilio Bandini (iquique- 2007)
Malabarismo de sueños
Malabarismos de sueños
Promesas
Fantasía
Pura ilusión
Pura
Ahí, jugando con los cabros
Saltando
Riendo
Vacilando
Caras cómplices
Cómplices de qué
De nada básicamente
Calaveras malditas
Jugando con carne
Moviéndose bajo ella
Como un juego de bichos locos
Enfermos también
Tras ojos tristes
Qué quieren
Qué buscan
Nada
Básicamente pasando el tiempo
En una espera menos mortífera
Que la del trabajo
Escupitajo sempiterno
Estúpido que el ser humano
Arroja sobre sus pies pelaos
Insultándose sin venir al caso
Ilustrándose en cada instante de espera
Al tiempo
En una hermosa hembra
Perpleja
Ante al cabrío macho inútil
De los años
Los siglos, siglos de arena
Arena cual milenios en espera
Un segundo, un minuto
Una hora, en la fila
Sobre la arena fría
Sorbiendo vino barato
Fumando cigarros escasos
Intentando sobrellevar una vida
De barata
Haciendo malabares con todo esto
Y pues si nos damos
Escupitajos de calaveras
Qué esperas
Pelea
Lucha contra los gatos
Compitiendo contigo mismo
Amigo
Contigo yendo cual camino
Encausado en una circunferencia maldita
Lo tuyo no son las hembras benditas
Que te ignoran
Razona
Ellas no te necesitan
Tú no las necesitas
Por eso tu silencio es inútil
Tú angustia no
Protege tu angustia
Esa hembra maldita
Que te encierra la boca
con su entrepierna asfixiante
Ahogando tu alma palpitante
Explota
Explota el escupitajo final
Terminada la hora del trabajo
Esclavo, presa del
Tabaco mal oliente
Y la caña infernal
No te pongas nunca
Pero nunca sentimental
Tus dibujos de hembras se caen
Cuando los descubre tu mamá
Fantaseando para callao
Entre el velador y la cama
Desalentadora se volvieron las horas
Ya ves
Después de la larga espera
De soñar, soñar, soñar
De eso nada sirve
Y no sirve para algo hacerlo
Deshacerlo
Tu papel mientras miras el espejo
Moja tus dibujos pocos serios
Sepúltalos bajo el chorro de agua helada
De madrugada, calla
Así fue de niño intruso
Así también de grande sin por qué.
Cómo, para qué
Vete mejor
Vete lejos de lo cabros que
Hacen malabarismo para ganarse unas lucas
De pasada por la calle
A la pasada de la mano desnuda
Desacostumbrada a la ayuda
Ya
De tanto tiempo tramposo
Horas y horas
Repite, repite
Y vete lejos,
A desdibujar las hembras del papel
Y ponele una buena cara ahora
Sí,
Al minuto errante
Y a tu miedo.
_____________________________________________________
escrito por el poeta Emilio Barato (iquique- 2008)
Promesas
Fantasía
Pura ilusión
Pura
Ahí, jugando con los cabros
Saltando
Riendo
Vacilando
Caras cómplices
Cómplices de qué
De nada básicamente
Calaveras malditas
Jugando con carne
Moviéndose bajo ella
Como un juego de bichos locos
Enfermos también
Tras ojos tristes
Qué quieren
Qué buscan
Nada
Básicamente pasando el tiempo
En una espera menos mortífera
Que la del trabajo
Escupitajo sempiterno
Estúpido que el ser humano
Arroja sobre sus pies pelaos
Insultándose sin venir al caso
Ilustrándose en cada instante de espera
Al tiempo
En una hermosa hembra
Perpleja
Ante al cabrío macho inútil
De los años
Los siglos, siglos de arena
Arena cual milenios en espera
Un segundo, un minuto
Una hora, en la fila
Sobre la arena fría
Sorbiendo vino barato
Fumando cigarros escasos
Intentando sobrellevar una vida
De barata
Haciendo malabares con todo esto
Y pues si nos damos
Escupitajos de calaveras
Qué esperas
Pelea
Lucha contra los gatos
Compitiendo contigo mismo
Amigo
Contigo yendo cual camino
Encausado en una circunferencia maldita
Lo tuyo no son las hembras benditas
Que te ignoran
Razona
Ellas no te necesitan
Tú no las necesitas
Por eso tu silencio es inútil
Tú angustia no
Protege tu angustia
Esa hembra maldita
Que te encierra la boca
con su entrepierna asfixiante
Ahogando tu alma palpitante
Explota
Explota el escupitajo final
Terminada la hora del trabajo
Esclavo, presa del
Tabaco mal oliente
Y la caña infernal
No te pongas nunca
Pero nunca sentimental
Tus dibujos de hembras se caen
Cuando los descubre tu mamá
Fantaseando para callao
Entre el velador y la cama
Desalentadora se volvieron las horas
Ya ves
Después de la larga espera
De soñar, soñar, soñar
De eso nada sirve
Y no sirve para algo hacerlo
Deshacerlo
Tu papel mientras miras el espejo
Moja tus dibujos pocos serios
Sepúltalos bajo el chorro de agua helada
De madrugada, calla
Así fue de niño intruso
Así también de grande sin por qué.
Cómo, para qué
Vete mejor
Vete lejos de lo cabros que
Hacen malabarismo para ganarse unas lucas
De pasada por la calle
A la pasada de la mano desnuda
Desacostumbrada a la ayuda
Ya
De tanto tiempo tramposo
Horas y horas
Repite, repite
Y vete lejos,
A desdibujar las hembras del papel
Y ponele una buena cara ahora
Sí,
Al minuto errante
Y a tu miedo.
_____________________________________________________
escrito por el poeta Emilio Barato (iquique- 2008)
Lo esencial
Frìe un huevo antes
de ponerte a pensar
piensa antes
pues què haces con tu vida
hoy, frìes un huevo
llevas un buen dìa
sin preocupaciòn
salvo que el huevo quede rico
que no se reviente la yema
ni se queme mucho la clara
tal como aconsejaba
Siddharta
que probablemente nunca friò un huevo
en su vida
pero como dicen por ahì
tambièn hay que tener huevos
para no hacer lo que el resto hace
y que por lo tanto
parece ser lo esencial.
______________________________________________
escrito por el poeta Emilio Barretto (iquique-2005)
de ponerte a pensar
piensa antes
pues què haces con tu vida
hoy, frìes un huevo
llevas un buen dìa
sin preocupaciòn
salvo que el huevo quede rico
que no se reviente la yema
ni se queme mucho la clara
tal como aconsejaba
Siddharta
que probablemente nunca friò un huevo
en su vida
pero como dicen por ahì
tambièn hay que tener huevos
para no hacer lo que el resto hace
y que por lo tanto
parece ser lo esencial.
______________________________________________
escrito por el poeta Emilio Barretto (iquique-2005)
sábado 3 de enero de 2009
se posa el tiempo
se posa el tiempo
son palomas yendo
por los finos cables de un poste
agitando la tarde con su batir de alas
se posa el tiempo
puedes verlo
que no es con calma
màs bien una fuerte alarma
que anunciando
soberbia
despierta tus ansias
se posa el tiempo
pero no tu
en tus huevos
pues hay trabajo por hacer
horario que cumplir
miedos que superar,
aun asì pareciera
que todo descansara fuera de tì
como la casa del abuelo en otoño
cuando ya no hay niños
que ver llorar
donde ya no hay años
que ver partir
Se posa el tiempo
dejas tu casa
atràs con peleas
pero tambièn con buenas caras
te vas
te vas
a ver otras
grotescas
indiferentes a lo que a ti
te pasa
Pero
dichosas del tiempo que les trabajas
se posa el tiempo
cuando la plata falta
y ya no eres màs el niño
detras de las rejas
mirando desde la puerta de la casa
se posa el tiempo
porque ha de correr màs lento
cuando te toca
poner el pecho abierto
para cuanta mierda diga
el jefe que haya por hacer
de diez a doce horas diarias.
____________________________________________________
escrito por el poeta Emilio Barretto (iquique- 2007)
son palomas yendo
por los finos cables de un poste
agitando la tarde con su batir de alas
se posa el tiempo
puedes verlo
que no es con calma
màs bien una fuerte alarma
que anunciando
soberbia
despierta tus ansias
se posa el tiempo
pero no tu
en tus huevos
pues hay trabajo por hacer
horario que cumplir
miedos que superar,
aun asì pareciera
que todo descansara fuera de tì
como la casa del abuelo en otoño
cuando ya no hay niños
que ver llorar
donde ya no hay años
que ver partir
Se posa el tiempo
dejas tu casa
atràs con peleas
pero tambièn con buenas caras
te vas
te vas
a ver otras
grotescas
indiferentes a lo que a ti
te pasa
Pero
dichosas del tiempo que les trabajas
se posa el tiempo
cuando la plata falta
y ya no eres màs el niño
detras de las rejas
mirando desde la puerta de la casa
se posa el tiempo
porque ha de correr màs lento
cuando te toca
poner el pecho abierto
para cuanta mierda diga
el jefe que haya por hacer
de diez a doce horas diarias.
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escrito por el poeta Emilio Barretto (iquique- 2007)
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